Just wanna be 80's

Estos son algunos de los complementos que van a saludar el nuevo año, de Cindy Lauper, de los años 80 o de un personaje aún desconocido que ya veremos como queda, os adelanto esto para ir abriendo boca de lo que puede ser muy grande.

00:17

He llegado al límite del miedo y la inseguridad. Tanto es así, que me he puesto a trabajar a estas horas porque temo dos cosas mañana, que lluevan noticias en estas 5 próximas horas, o que no sea capaz de girar la llave para abrir la puerta. Y como no tengo demasiado tiempo ultimamente que perder, tengo que buscar alternativas y planes B que pueden parecer desesperados y enfermizos a primera vista, cuando en realidad solo me acojo a la premisa del "por si acaso" o al sonado refrán "no dejes para mañana lo que puedas hacer hoy". Solo espero que esto no sea el comienzo de una actividad de absorción, porque ni soy tan precavida ni tan considerada. Torpe un rato. Rubia otro tanto. Pero nunca se acostumbren que luego salgo por la tangente. Como todas las mujeres en definitiva. Y ahora me voy con mi estrés a la camita, que el calor todo lo cura.

Cuando me revolqué en la nieve

Me dí un buen golpe.
La nieve no era blanda, es más juraría que debajo de la nieve, a escasos centímetros habia un bloque de hielo. La tabla no se deslizaba como de costumbre, no peinaba el suelo, lo arañaba. Al girar a un lado y a otro lo único que hacía es perder la dirección y cuando me precipité hacia abajo quise frenar, pero ya iba demasiado embalada. Me asusté, así que precipité mi caída hacia alante poniendo las manos, porque no quería golpearme el trasero otra vez.
Hice mal.
Me comí una cantidad considerable de nieve, mis gafas salieron disparadas. Se me soltó un enganche del pie derecho de la tabla de snow, y giraba a su libre albedrío, me doble al caer al suelo con tanta elasticidad que no sé ni como conseguí golpearme en el pecho, pero durante unos segundos pensé que no podía respirar. Se me saltarón las lágrimas del dolor, mientras los copos de nieve caían sobre mí.

Empecé a escupir, de repente la boca me sabía a sangre. Luego realmente no me pasó nada. Mis compañeros desde abajo me gritaban que si estaba bien. Sí. Estupenda. Estoy estupenda. Pero no conseguí levantarme sobre la tabla de nuevo. Ese fue mi final con el snowboard por ese fin de semana.

Me pasé al modo trineo. Y me gustó cien veces más.

La Navidad Madrileña

Es blanca y desastrosa.
En España es que nieva y la vida se paraliza. No sabemos por qué, los metros se llenan más, los autobuses no llegan, entre parada y parada los 2 minutos habituales de espera en el metro, se convierten en 8, los 10 de autobús en una hora. Las calles mojadas, heladas, un quitanieves para toda la comunidad, la TDT fallando, los niños no van al colegio, las pistas aeroportuarias cerradas, vuelos cancelados, todos llegamos tarde a nuestro trabajo.

Lo llevamos claro porque el cambio climático solo está empezando, y aún nos sorprende, como si nos viniese de nuevas. Tengo la indignación de por qué cualquier excusa es buena para que las cosas no salgan adelante. Hoy hay bastante gente con muy pocas ganas de trabajar, pero deberían resignarse, como hacemos todos...

Quién me mandó a mí?

http://www.periodistadigital.com/periodismo/internet/2009/12/19/los-estudiantes-de-periodismo-se-quejan-del-analfabetismo-tecnologico-de-los-profesores.shtml

Mykonos

Esta canción suena al vacío de la altura.
Cuando estuve en las montañas me sentía hueca.
Mi voz sobrevolaba el planeta y volvía con sonido de lata.
Como si se volviese a recoger.
Las montañas eran todo música y coros. Como la canción.
El viento me secaba el pelo. Apuesto a que me decía algo así como "¿qué haces aquí si no te gusta estar aquí?
Y yo sorprendida me apartaba el pelo, como diciendo: "es que nunca había probado estar aquí arriba" Y una sonrisa se me resbalaba de esquina a esquina del rostro.
Allí arriba me sentía la persona más íntegra del mundo.
Combatíamos contra el viento, el frío y la luz que se apagaba a las cuatro de la tarde.
Descender ramas congeladas llenaba de vida a mis pies.
Nadie nos molestaba durante las dos horas de ascenso. El hambre nos golpeaba levemente en el descenso.
Pero después podías ir a cualquier parte.
Y donde sea que vayas, puede que vayas a Mykonos.
Como dice la canción, irás a Mykonos.
Y perderemos la cabeza, por el lugar.
O sus sonidos.
O su vacío en altura.
O su coral alpina, que es como mejor puedo definir esta canción.

Recuerdame la calle

Porque en la calle dejé un recuerdo.
Y no hay un solo punto de vacío por ninguna esquina.
En María de Molina, María Anna y yo imitábamos a los raperos del Bronx andando.
En Callao cántábamos a las 4 de la mañana "I feel it in my fingers, I feel it in my soul..."
En el Paseo de los Vinateros, salvamos un helado.
En Jorge Juan observábamos hombres de Matrix mientras devorábamos gominolas.
En Fuencarral tres italianos reclamaban que fuéramos al "13"
En Sancho Dávila pasamos la nochevieja más confidencial.

En la calle, Maria Anna y yo, hemos hecho mucha vida.

Algo personal de la generación E.S.O.

Nuestras madres seguían utilizando Centella para cuidar la madera, aunque en mi casa el mueble era de escayola y usábamos más el Cristasol para las estanterías. Dejamos de usar jabón de Marsella porque descubrimos el blanco de Ariel y sus colores brillantes.

Mis padres condujeron en su mayoría coches blancos de empresa que ni recuerdo los modelos. Las bicis eran de Alcampo. Mis primeras zapatillas deportivas fueron Cups aunque mi madre siempre insistió en manoletinas y Victorias de colores.

Me cortaban el pelo a navaja, porque iba a una peluquería de hombres, la de mi padre de toda la vida. Teníamos 5 canales de televisión y un plus codificado. No bebía La Casera porque odiaba la gaseosa y cualquier cosa con burbujas. Los hombres no fumaban en casa, las mujeres tiraban por lo alto con Malboro. Los chicles eran Boomer y los caramelos PEZ sobre todo en San Isidro.

Comparto colchón con los de E.G.B. aunque sé que Flex empezaba a sentirse.
No sé quien ganaría la liga, el Madrid, supongo. No sé quién es Sabrina. A Alaska no la vi en ningún programa para críos porque le quitó el puesto una tal Leticia Sabater que iba “cada día, con alegría”. Alaska fue conocida por mí más tarde en Lluvia de Estrellas como jurado. El fistro pecador salía en todas las cadenas, y las galas de Inocente, Inocente eran muy esperadas el 28 de diciembre.
Una caja de 12 'Plastidecores' no era tan buen regalo de cumpleaños porque siempre he preferido las Alpino, aunque en nuestra generación lo increíble eran los rotuladores y punta fina. Las bolsas de pipas Facundo seguían estando en auge y los Sugus no me costaban nada porque me los regalaba mi abuelo.

Coleccionábamos cromos, tazos y hojitas con olores. No comía Petisuis porque siempre he sido de Yogurt Natural Danone.
Las 'María' eran 'Fontaneda', pero yo las odiaba y compraba las Campurrianas. En los columpios nos pasaba de todo, yo me caí de un puente de barras justo en el punto mas alto y me quedé clavada mientras mi padre decidía que aquel video era para “Videos de Primera”.
Los de E.G.B pedían 'polo de limón' pero yo siempre fui del cilindro de la lechera o los sándwich de nata. Cuando llegó la modernez no me detuve en Magnums porque caí directa hacia los MaxiBon.

Mis tebeos eran Zipi y Zape, a Mortadelo no podía ni verle. Mi primera colonia sería una de Barbie, y porque mis compañeros se empeñaban en regalarme cosas que no uso por mi cumpleaños.

Con mi cassete de doble pletina grababa programas de radio en un modo muy casero, pero la culminación llegó con mi primera grabadora, la cual llevaba a todas partes y hacía todo tipo de reportajes y entrevistas.
Yo coleccionaba pins, pollypockets y barbies. No me decía mucho el bocadillo de paté ni foagrás porque lo que de verdad anhelaba eran aquellos bocadillos en el campamento en El Escorial de tableta de chocolate que han recuperado los de los 100 montaditos.

Mi generación tenía muchas cosas hechas ya. Pero tenemos nuestras cosas y me he quedado corta.

Generación EGB

He recibido este mail:

Porque en este país hay una generación de chicos y chicas que crecimos con la EGB.
Nuestras madres quitaban el polvo con Centella', lavaban la vajilla con un bote blanco con el tapón naranja de 'Mistol',y al Jabón de 'Marsella' le llamaban 'Lagarto'.
Nuestros padres conducían un Seat 131 Supermirafiori. Nuestras bicis eran 'BH' y nuestras primeras zapatillas de deporte fueron unas 'Paredes',aunque a nuestras madres les gustaran más los 'Kickers'.
Nos cortaban el pelo 'a navaja'. Todos veíamos sólo TVE, aunque podíamos elegir entre el UHF y el VHF. Todos bebíamos gaseosa 'La Casera' o 'La Pitusa'. Los hombres fumaban 'Ducados'. Los chicles eran 'Cheiw' y los caramelos 'PEZ'.
La gente dormía de miedo en colchones 'Pikolín' y el Athletic de Bilbao y la Real ganaban las Ligas por pares, hasta que a Butragueño le dio por enseñar los huevos. A Sabrina se le escapó una teta en la Gala de Nochevieja y en todo el país no se habló de otra cosa hasta el mes de marzo. A Alaska le dejaban presentar un programa para críos en la tele y Pancho, el de 'Verano Azul', todavía no se metía picos. Una Señora le contaba a 'Encarna de Noche' que se le quemaba el hijo en Móstoles porque tenía las empanadillas haciendo la mili.
Una caja de 12 'Plastidecores' era un buen regalo de cumpleaños y por uno 'color carne' eras capaz de matar, las cajas de 24 eran como Bin Laden, existían, pero nadie las había visto. Una bolsa de pipas 'Facundo' de 15 pelas era enorme y por una peseta te daban dos 'Sugus'. Repartían Albumes a las salidas de los colegios para engancharte a la colección, los sobres de cromos costaban 5 pelas, pero también te los daban con las tapas de los Yogures 'Yoplait'. En aquel país de menos de 5.000 euros de renta per cápita, nos daban dos 'Petisuis', pero es que antes eran la mitad de tamaño.
Las 'María' eran 'Fontaneda', los camiones 'Ebro' , las furgonetas 'DKV' y los monovolumenes ovnis por lo menos o un mono con cascos El camión del butano tocaba la bocina, y los críos nos hacíamos brechas en los hierros oxidados de los columpios y nuestras madres nos daban algún cachete por romper los pantalones.
En vez de un Magnum Almendrado, pedías un 'polo de limón' y a veces, el chocolate era 'La Campana de Elgorriaga' (Malo, malo, malo). Las pilas 'Tximist' solían romperse cuando se agotaban en nuestros casettes 'mono' y los tebeos de 'SuperMortadelo o de Pulgarcito' pasaban de mano en mano. Hubo muchas niñas cuya primera colonia fue 'Chispas'. Y no había cartones de leche en tetra brik, sino que la leche venía en bolsas de plástico que necesitaban un recipiente para meterse en la nevera, y el detergente venía en tubos redondos.
Y en vez de grabadoras de DVD y CD-ROM,te ibas a casa de tu colega con radiocasette de doble pletina a llenar una TDK de 90 minutos de juegos para spectrum 48k. Y con la Teleindiscreta regalaban pegatinas de UVEEEEEEEEEEE!!!!
Aquella generación coleccionabamos cochecitos 'Güisbal', y el helicóptero de 'Tulipán' aterrizaba en las piscinas para regalar bocadillos en los anuncios de la tele. Aquella generación empleábamos el vaso de 'Nocilla' para dibujar a Naranjito. Así que la Nocilla, ni mentarla. Además, es 'leche, cacao, avellanas y azúcar'.A saber que le echarán a la Nutella esa. Y donde este un buen 'foagras' que se quite el 'pate'

Mañana resaltaré (bajo la libertad de mi versión) los que crecimos con la PRIMARIA y E.S.O.

El country es para hombres

Para su sorpresa, es de las primeras cosas que escuchó de mí. El country es de mis sonidos favoritos, y en mayor medida, el folk, funk y soul. Creo que sólo por eso, ya le parecí especial. Después el color marrón. El rubio de mi pelo y el moreno de mi piel. Pero sobre todo, el country. Ni siquiera esperaba que hubiera llegado a mi país.

Ilusos canadienses.

No entendía nada porque "el country es para hombres".

Yo no entendía nada, puede que el country sea la imagen de botas de piel con tacón de madera, jeans, cerveza por todas partes y mujeres con camisas de cuadros remangadas.

Pero yo odiaba los jeans por aquel entonces, no sabía cómo podían moverse con eso.

Nunca entendí por qué las mujeres no eran seguidoras en la misma medida, aunque luego empecé a entenderlo con el rap, y con aquellos partidos de baloncesto en el YMCA que terminaban con bailes de película. Y solo había hombres. Era el paraíso.

Las féminas estaban en la piscina, donde nunca entraría. No me gusta el agua salvo el de la ducha.

Después las calles de Bramptom quedaban vacías, los perros jugaban en los jardines, solo dos niños con patinete los viernes y gente en el videoclub los sábados.

Canadá era hockey sobre hielo, iglesias, 7 eleven y country, mucho country. Y más en mi casa. Mi compañera de habitación era francesa, Julie. Aprendimos "¿por qué el pollo cruzó la carretera?" en varios idiomas. Comimos Mcflurry Oreo hasta la saciedad y tuve que esperar más de 6 años para que llegase a España. Los niños pequeños me amaban. Las niñas me odiaban. Me quemé el empeine en la playa.

Fue inolvidable.

Mandé una carta que nunca obtuvo respuesta.

Quizá el contenido tuviera que ver. Ante la evidencia quizá Shwan, mi padre acojedor y profesor, no tenía nada que decir.

"Querido Shawn, el country ya no es solo para hombres."

El uso de la lengua termina venciendo

Si. Es cierto.
Y este editor me señala en amarillo que hay ciertas palabras mal escritas pero va a tener que resignarse igual que yo.

Almóndiga existe.
Asín también existe.

"Tengo hambre asín que voy a comer almóndigas."

Y en vez de ser un paleto eres un perfecto castellano hablante.
Eso pasa porque al final la mayoría gana a viva voz. Eso sí, no se les va a perdonar no acentuar las palabras.

España va bien. Y mejor que va a ir.

Vaya, vaya

Ya, ya lo sabemos, cansinos, que sois unos cansinos. En Madrid no hay playa. Y me da absolutamente igual, porque me voy cuando quiera que tengo unos amigos geniales con el que ya no hago castillos de arena sino que nosotros somos el castillo.

Vaya, vaya, aquí no hay playa.

Ya tenemos una excusa para ir a Castelldefels.

Y al paseo de Gracia ;)

Barcelona remembering Random

Llegué a Barcelona con percances, una hora más tarde, 100 euros menos, pero la ilusión de las personitas que iba a ver, dejaban cualquier otra cosa en tercerísimo plano. 4 llamadas telefónicas hicieron falta para que localizara a Sergi y a Juan en la terminal 1 de El Prat. Y no es que fuera muy grande, es que la miopía causa estragos.No hicimos ninguna parada previa que no fuese la de esperar a Favián y Gema para que sacasen el coche y directos todos al Camp Nou, con partido de baloncesto en el polideportivo, en vez de fútbol.

"Pantumaca" como le digo a Artur que decimos en Madrid, faltando el respeto al catalán y siendo puros y castizos castellanos, aunque con bandera de Cataluña ondeando en el fondo de la mesa.
Mucha comida, mucho lomo, mucho chorizo, muchas aceitunas, las dudosas croquetas, las conversaciones locas, las tardanzas.

Salimos tarde, y aún más en la indecisión de adónde ir, pero qué mas da si lo importante es la gente. La música, random, as usual. Un poco de funk, un poco de rock y un poco de alternativo.

Las 7 de la mañana nos pareció una buena hora para volver, para dormir suficiente.
Suficiente para meternos unos buenos chorizos, morcillas y tripas de lo que fuera, que mejor no pensar de dónde venía, hacer una estupenda sobremesa con doble tirada de café, con chistes que la rubia no pilla, risas, carcajadas, babas de perro y peleas con conductores que roban el aparcamiento. Sergi de anfitrión.

Pero al final todo sale, aunque Artur debía volver a Vic, esta noche no nos acompañaría. Juan apuró la salida de su tren. Adri nos acompañaría nuevamente el domingo.
Un domingo de playa en Castefa, con aire fresco, más del deseado, castillos humanos, planes, muffin de chocolate y finalmente el aeropuerto.

Tuve que quitarme las botas, abrir mi maleta. Costumbres. Raro sería que no tuviera que haberlo hecho.

La próxima vez tendremos de escenario el congreso de los diputados, y si no, random factor hablará.

Siempre le escuchamos.

You could be happy

Llevaba unos cuantos años anunciando que en algún lugar, por encima del arcoiris estaría la puerta que necesitaba para escapar de varias cuerdas que estaban ahogándome.

Gracias Noruega. Gracias a cada uno de vosotros. Os quiero. Con la boca pequeña, que ya sabéis que a mí estas cosas me cuestan...

Y aunque difícil pero, WE COULD BE HAPPY.

Once upon a time...

There was a lovely boy taken by her sister.

Nowadays that would create a big pain in her shoulder.

The guy grew up.

The girl became small comparing to him.

They didn't seem brother and sister anymore.

But deep inside there is something that has never changed.

Time can make you change, aparently.

But we are always the same.

If we want to.

And no matter if he's taller, bigger or stronger than me.

There was one time that I had to carry him.

Now everybody can see it ;)

Corre, ve y dile...

Corre ve y dile que he perdido el interés por los comentarios por lo bajini.

Corre ve y dile que si tengo que decirle que me gusta se lo voy a decir sin reparos.

Corre ve y dile que mis espinas clavadas empiezan a salir.

Corre ve y dile que veo mis sueños cumplidos y cada día más cerca.

Corre ve y dile que el 2007 fue el peor año de mi vida.

Corre ve y dile que mantengo mi inocencia porque me encuentro más guapa así.

Corre ve y dile que echo de menos a una persona muy CONCRETA.

Corre ve y dile que sí que valgo para esto.

Corre ve y dile que soy feliz si puedo tocarle.

Corre ve y dile que mi momento aún no ha llegado, que se preparen.

Corre ve y dile que no tengo miedo si la piscina está vacía.

Corre ve y dile que alguien me la llena antes de caer.

Corre ve y dile que confío plenamente en lo que es capaz de hacer.

Corre ve y dile que no me importa donde vayamos si estoy con ella.

Corre ve y dile que va a salir de esta.

Corre ve y dile que la familia es lo más importante.

Corre ve y dile.

Que yo me quedo aquí con la gente que quiero.

(Siguiendo el texto de Anangeliam ;)

Creación de contenidos

Estamos en la Sociedad Digital, donde solo se oyen golpes de tecla y ruedas de ratón. Todos hemos estado delante y sabemos escribir, visitar perfiles, abrir blogs, y crear contenidos. Aunque sean estúpidos no dejan se llamarse contenidos y no dejan de ser creados.
Pero los portavoces del congreso de la semana pasada no se referían precisamente a eso aunque les pareciese obvio de lo que estaban hablando. Ante la pregunta de qué es la creación de contenidos, lo único que dijeron es "pues eso" "que vivimos en una sociedad de jubilados en su mayoría, donde todo el mundo es usuario pero pocos son creadores". Es posible que seamos más consumidores que productores, pero internet es libre hasta donde yo se.
Internet nos ha regalado otra identidad virtual, donde probablemente somos lo que no nos atrevemos, lo que hubieramos querido ser o quien somos en realidad, pero según dicen, difícilmente somos nosotros en la red, creamos perfiles que da imagen y personalidad, nueva, desde la que empezamos de cero.
Después de las pinceladas básicas, algunos reivindicaban sus derechos sin venir a cuento. No todo lo que sale en la red es meritorio de sacarse a relucir en un congreso. ¿A qué vienen las lesbianas en los programas de televisión y en la red? ¿A qué viene la comparación gustosa de la realidad virtual con las alucinaciones de las drogas?
Lo que no defraudó, tal como se esperaba, es la chulería del departamente de Recursos Humanos de Telefónica con el pulgar en alza, los guiños y las miradas perdidas cuando no le toca hablar a él.
El tema más oído fueron los videojuegos que desde luego demostraron que pueden ser malos cuando sus portavoces no se extrañan al oír la palabra "contraproduciente".
En definitiva la sociedad digital no será contraproducente pero esta claro que no somos productores. Quizá seamos producientes.

El periodismo se te queda corto

En mi afán por buscar lo más positivo del día, uno de los componentes de "la zona noble" me ha dicho hoy esta frase. Y me va a representar durante el resto del día.
Sus motivos tenía, y es que cuando la conversación se iba por los derroteros del arte, yo he sacado a relucir mi tono de espina clavada, donde se percibe que puede haber muchas cosas más que hago además de teclear y calentar una silla.
Me gusta que haya llegado a esa conclusión ese hombre. Yo siempre lo he pensado. Incluso que no es periodismo realmente donde tengo cosas que hacer. Y hoy me han vuelto a llamar de los cursos de doblaje, y de diseño de moda y claro... llevo un día pensando si acaso son señales que se han juntado por algún motivo ambicioso...
Y para dónde tiro si todo es muy motivante y estresanteeee!!!

Sociedad Digital

Estoy en un congreso sobre sociedad digital. Es decir, más de lo mismo y más de lo nuevo. Mi reto es no dormirme y càptar lo interesante de la sociedad en que vivimos. Faltan 15 minutos, y yo ya he echado mano de internet, no quiero que eso me convierta en friki, quiero que se entienda como que aprovecho las ventajas de esa sociedad digital, en la que todo funciona ya a través de una pantalla. Seguiremos informando, quizá con las anécdotas o frases célebres dignas de mención.

El aburrido

Quería agradecerle de manera claramente irónica, al hijo-puta que me pincha o desinfla, quien sabe qué, las ruedas del coche. Gracias por joderme la tarde, gracias por joderme el humor, por joderme los planes, por joderme la poca pasta que gano y gracias por el miedo que me provoca volver a exponerme a él.
Ponte a currar o haz algo con tu vida, pero pinchar ruedas no se puede considerar una actividad provechosa imbécil.
Me gustaría gritar y escupirle a base de letras P fuertemente pronunciadas, joderle su coche y por su puesto le robaría dinero sin dudarlo, por las molestias causadas.
JOPUTA.

Fenómenos

No. Ellos no. Ellos no son fenómenos. Es mucho decir.
Ellos causan los fenómenos. Mensajes o llamadas perdidas, y nunca mejor dicho. Perdidas donde a nadie le interesan, porque no era el momento de contestarlas. Ni a las 22, ni a las 2 y mucho menos a las 5 o 9 de la mañana.
Y menos mal. Porque los fenómenos, que no tienen feedback, es como si nunca hubiesen existido. Suceden, hago una mueca y continúo el camino, porque los planes originales son mucho mejores, o al menos esta vez.

Toca otra canción, hombre del piano

Son las nueve de la noche, y no ha hecho nada más que empezar. Se oye el murmullo de la masa. Uno, dice el pianista, que le hace el amor a la ginebra y lleva ropas de un hombre más joven que le hace sentir triste y dulce.
El camarero es su amigo, y le ofrece al pianista bebida gratis, es carismático y bate el récord en conseguir un mechero y encender los cigarros del bar pero prefiere ser una estrella de cine, si acaso pudiese salir de allí.

También cuenta que hay un tío destinado a no tener novia nunca, centrado en una novela que nunca termina, y un marinero absorto por su trabajo que se jubilará en el barco.

Las camareras hablan de política con los hombres de negocios que no pueden articular palabra pero bien pueden menearles el trasero. Ellos beben la copa que llaman soledad, pero siempre es mejor eso que beberla solos.

El jefe está contento de haber llenado el bar, y le lanza una sonrisa satisfecha al pianista, que es por quien todos han llegado allí, porque por un momento sus teclas les hace olvidar lo que tendrán que hacer después de salir.

El piano es carnívoro.

El micrófono huele a cerveza.

El tarro de propinas para el pianista se llena.

Toca esa canción, hombre del piano. Todos quieren oír la melodía. Y nos haces sentir bien.

Toca esa canción Bill. Necesitan olvidar a la vida, por un rato.

Billy Joel se sentaba al piano en un bar. Observaba a su alrededor, y casi se sintió un héroe, cuando vio que era la única esperanza de muchos de los que le rodeaban. Es la canción con la que me he ido a casa después de un duro día. Y con los sentidos a flor de piel últimamente, mi conclusión con la canción es que la vida es reciprocidad, y necesitamos a alguien que nos levante cuando pesemos demasiado.

(El texto es una interpretación de las letras de la canción, y no una traducción literal)

La solitaria y húmeda indiferencia

Me dejaron plantada en mitad de la mojada Londres un lunes a las 23:00 de la noche. No se lo reprocho ya, estuve mucho mejor sola, con mi capucha, mi mapa, mis pasos decisivos hacia St. Paul's Church, donde sabía que se escondía un albergue, y con suerte una cama. Dormí con mi maleta dentro de la cama. Puestos a fiarse, la vida me enseñó que mejor no lo hiciera de nadie. Y aún contando con que la peor fama es la española, yo por si acaso me abracé a lo único palpable que tenía, mi neceser, mi ropa, mi cartera, mi móvil y la cámara, vestida de luto pero preparada siempre en mi cintura, para captar la soledad y la indiferencia de aquella ciudad tan idealizada y desconocida.

No probé ni los autobuses ni las cabinas. Tampoco comí fish and chips. Chinatown me robó una sonrisa. Buckingham Palace asomó la cabeza al final del camino que pensaba que estaba recorriendo por equivocación.

Anduve por el puente de Londres, con sus horribles cables azules, de la mano de una lluvia que quería obligarme a coger el metro, ese otro mundo bajo la tierra tan distinto en cada país. Tiene algo mágico esa ciudad cuando vuelves a subir a la superficie y el sol se refleja doblemente en suelos y ventanas.

La gente era amable solamente lo justo. Mi cara de duda hacía preguntarse a algunos si debían ayudarme. Yo no pedí nada en aquella ciudad. Me debatí entre subir el London Eye, que hasta entonces solo había visto en la batalla final de Los 4 Fantásticos, pero la cola me echó para atrás, dejé atrás el parlamento que no me decepcionó nada, y vi un cambio de guardía en un patio interior, con semicírculo de caballos, paseé por amplias plazas y me serví de la rápida lectura de las guías para no perder detalle de la ciudad, metiéndome en tiendas de souvenirs donde no tuve ninguna tentación, más que comprar unos calcetines del metro a mi amiga María Anna.

Me quedé más tiempo del debido en una libreria en Nothing Hill, donde mi imaginación volaba, el blanco de las casas me deslumbraba y el mercadillo de Portobello Road me convenció que aquel era mi sitio favorito.

Hice las fotos de rigor: los taxis, los carteles de las calles, los buzones, las llaves del agua, los cerrojos de las tiendas y sus graffitis, sí, lo normal, típicas fotos turísticas. Creo que lo ví todo, sol, lluvia, frío, calor, estaciones de tren, corrí desde Trafalgar a Victoria Station, cogí el tren de las 21:00 y visité Porsthmouth donde no me dieron plantón, cené, y entre dibujos animados, partidos de fútbol y ajedrez, me fui a dormir, sin deshacer la maleta más pequeña y vacía de la historia, que seguramente llenaría cuando llegase al destino final, San Francisco. Pero ese viaje, ya es otra historia.

Ayer fue un día de charla. Hemos aprendido varias cosas:

-No hay que mezclar las cosas
-Hay que ambicionar un 100% para conseguir el 50%
-El movimiento se demuestra andando
-Marta viajará con un pony rojo
-Ángela no mató a sus compañeras de cena
-Bárbara va a disfrutar de su Chupa-Chups de yogurt con frutas del bosque

¡Ahí lo llevas!

El peso sobre los hombros

Presumo de que el marrón es mi color favorito pero luego resulta que el rojo es el que mejor hace efecto en los labios. De modo que también decidí darle color a mi hombro, aunque entre en conflicto si voy de rosa. Ya sabemos todos que soy algo maníatica (aunque no me guste esa palabra) para los colores y sus combinaciones. Sin embargo fue una decisión rápida y repentina, en la que cerré los ojos y me dejé llevar. Recuerdo vagamente la última vez que lo hice. Pero sé que me salió bien. Y lo primero que uno tiene que hacer en la vida, es estar seguro de que sus decisiones son las mejores que podría haber tomado.

Estoy contenta de la vida que tengo ahora, creo que es un año bien aprovechado, a pesar de que mi carrera se alargue. En tiempos de crisis, becarios. Alabados seamos, digo yo.

Y sobre mis hombros, las responsabilidades y ahora más que nunca la música, a modo de gramófono, oldschool, como era de esperar en mí.

De películas oscuras y canciones de luz

Así dice mi jefe que es él. Ese tipo de hombre tan común y reconocible. De películas oscuras y canciones de luz. Y con respecto a las canciones empezó a sonar Mika, que es un buen ejemplo de luz. Me gustaba mucho hasta que copió el tema Heaven is a place on earth de Belinda Carlisle.
De películas oscuras aún no me ha puesto ningún ejemplo, pero desde luego espero que no sea Distrito 9, ese símil tan claro del apartheig sudafricano, pero con langostas, porque esa idea tan infantil de que los extraterrestres eran verdes y con antenas se ha quedado atrás.
La originalidad está de moda. Ya nada es lo que crees que será.
Lo que sí es un hecho es mi tatuaje-gramófono, que estrené mi vestido de volantes, y que los domingos van a ser una locura de momento.
Falta por definir lo de invitarle a una copa, porque falta aclarar ÉL.
De momento, me defino a mí misma.
De películas obvias y canciones de contraste.
¿Vosotros de qué sois?

Cosas pendientes

Mi amiga Ángela se compró el otro día una agenda roja que le decepcionó mucho porque empieza a contar desde enero y no desde septiembre que hubiera sido lo lógico para poder utilizarla desde ya. Esa es la lógica de los editores de agendas. Pero el mundo está lleno de soluciones alternativas, asique lo que ha hecho ella es escribir sus cosas pendientes en el blog. Y yo, que busco desesperadamente inspiración para escribir algo en mi blog, voy a copiarle la idea con una excusa mejor que la suya: la de que yo no tengo agenda.

Mis cosas pendientes son:


-Ponerme mi vestido de volantes
-Invitarle a una copa
-Aprenderme las melodías para el coro gospel
-Asistir siempre a mis clases por las tardes
-Negociar con mi jefe que tengo que salir media hora antes dos días a la semana
-Decidir si quiero que los domingos dejen de ser días de descanso
-Concluír cómo será mi tattoo
-Preparar la ropa el día de antes
-Salir a las 8:15 ni un minuto más, ni un minuto menos
-Perder la verguenza por teléfono cuando hay un silencia sepulcral


Y de momento no me voy a atarear más, que ahora continúa mi jornada laboral y tengo otro tipo de cosas pendientes.

Nunca es suficiente

A veces tengo esa sensación de que falta algo que hacer, y de la misma manera en que me siento a no hacer nada, también quiero rellenar los vacíos, cuando el no hacer nada sobrepasa el límite de lo suficiente y empieza a convertirse en pérdida de tiempo.

Lo que parecía ser una etapa de transición en mi vida quise convertirlo simplemente en una misma carretera con distinto asfalto, pero ya se sabe que las obras pueden ser en sus comienzos catastróficas.

Me están pasando muchas cosas en la vida, mucha gente nueva, muchas experiencias, muchas nuevas inquietudes que ven la luz al final del tunel y no para morir sino para salir del zulo donde con seguridad estaban metidas.

Y puedo intentar controlarlo pero se ha vuelto demasiado duro reprimir lo que sale desde tan dentro, que mi agotamiento me lo impide y se rinde al "lo que tenga que pasar pasará" y aunque no lo controlo en absoluto, voy a cerrar los ojos, dejar que me suceda, emplear los medios de los q disponga para afrontarlo y por primera vez en la vida, utilizar la cama para dormir, porque para pensar y dialogar con mis contradicciones, tendré que cambiar de postura, sentada en un medio de transporte.

Soñar estaba bien pero nunca es suficiente.

Fashion Day

Una tarde entre azul y naranja, prescindiendo del Pasaporte Gold, que nos impidió entrar en algunos sitios aunque aún así, pisando la alfombra roja allí donde pasábamos. Falda o pantalón, pero enseñando las piernas, con romanas envolventes, con flequillo y capas cortas, con la sonrisa.
El paseo de "las de siempre". Ya lo decía Buzz en la historia de juguetes: "Hasta el infinito y más allá"
Pelos largos ondeando en el aire, tacones como rascacielos, vestidos envidiables, famosos y el aura de flashes de cámaras fusionándose con nosotras. Las tiendas a las que nunca voy, por un día serviciales con los discretos, emborrachando al personas, confiando sus productos.
Los bolsos dorados deslumbrando las miradas, ropa japonesa a doble precio, llamadas orientativas para localizarnos, el grupo crece, las copas, aunque de plástico, también crecen.
Arriba y abajo, anduvimos por las calles del Madrid de la moda, de los dj's vestidos de blanco, de las fotos con anillos "vulgares" y sonrisas y análisis cómplices entre nosotras.
Terminamos como siempre, en casi nuestra segunda casa que nos da de comer, aunque ayer quisiera echarnos nada más entrar.
El reparto fue equitativo aunque no deseado.
Pero como siempre, poco a poco se anda mucho mejor.

New York Art

Nueva York, 6 sep. (COLPISA/AFP).
Aunque los vagones del metro de Nueva York ya no lucen n sus célebres grafitis, la pintura mural con aerosoles sobrevive y se reinventa sin cesar en la ciudad donde nació. La lucha sin cuartel que lleva a cabo el alcalde Michael Bloomberg contra esas manifestaciones artísticas, principalmente realizadas por las noches, se endurece cada año más.
En 2008, unos 30 camiones que circulaban diariamente equipados con potentes bombas que lanzan una mezcla de agua con un producto químico, borraron 8.496 grafitis, frente 5.990 en 2007. Los servicios municipales estiman que hacia fines de 2009 se habrán limpiado 8.500 pintadas.
Las normas dan cada vez menos tiempo a los propietarios de viviendas para denunciar el grafiti y aclarar si quieren conservarlo o no. "Somos cada vez más combativos", admitió un funcionario municipal que quiso preservar el anonimato.
En las décadas de 1970 y 1980, los vagones del metro de Nueva York estaban totalmente cubiertos por grafitis. Hoy ya no es el caso, pero se puede observar este tipo de pintadas por toda la ciudad, en los puentes, fachadas de edificios, cortinas metálicas de las tiendas o andenes de las estaciones de tren.
Eric Felisbret, de 46 años, es un artista de larga trayectoria e historiador del fenómeno sostiene que "el grafiti es tan viejo como la Humanidad", Autor del libro ‘Graffiti NEW YORK’ editado este año, Felisbret subraya que “al limpiar los metros, las autoridades no eliminaron a los autores de grafitis: simplemente los dispersaron".
Nueva York atrae incluso a artistas ambiciosos que llegan desde Berlín o Sao Paulo para dejar su huella, por efímera que sea.
"Muchos vienen como forma de peregrinación", señala Feslibret. "Y en un currículum es bueno especificar que uno pintó grafitis en Nueva York", añade.
Para las autoridades, simplemente se trata de vandalismo que deteriora los edificios y hace bajar sus precios.
Sin embargo, es una subcategoría de la pintura, muy rica, con leyes, géneros, héroes, personajes misteriosos como Iz the Whiz en Nueva York, JA el indomable, nunca capturado, o el trotamundos británico Banksy, de quien se desconoce el rostro.
Tiene un lenguaje específico. Los grafitis son una firma que se efectúa en algunos segundos; las "caligrafías" ("throw-ups") son más complejas, con letras de colores, y requieren entre dos a tres minutos.
Finalmente, están los frescos, que llevan varias horas a sus autores.

Los artistas tienen objetivos diferentes, algunos quieren "grafitear" lo más posible simplemente con su firma, otros tienen ambiciones más artísticas. "Podrían haber sido escultores o hacer pintura al óleo", asegura Felisbret.
El grafiti es considerado en Estados Unidos como un delito menor, con penas de hasta 1.000 dólares y/o un año de cárcel.
Por supuesto, la economía se encargó de recuperar estas pintadas para pasarlas al mundo de la moda y del comercio. Así, sus autores salieron de la clandestinidad y la nocturnidad para colaborar con diseñadores de prêt à porter o fabricantes de videojuegos.

NOS VOLVERA LOCOS

Si es que no lo ha hecho ya...

http://nosvolveralocos.blogspot.com

Tengo esa tendencia enfermiza a escribir y reservar espacios a las cosas que me hacen vivir cada día. La música, uno de los pilares más importantes en la mía, tiene su espacio aquí.

Era hora de que se fuera sabiendo.

Girls just wanna have fun

I think is time to say hello to our blog.
We fall in love, like everyone else.
But we do have fun also.
Women just have periods in life. We feel sad, we feel happy, we feel excited, we feel special.
Men need women just like women need men.
So we don't want to hide our feelings. We cannot tell everyone, but we can just talk from our heart, screaming or wishpering, hoping that someone hear us and fix our life.
We all work breathing love. Recognize it, is the first step, to deny it.

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Creo que es hora de decir hola a nuestro blog.
Nos enamoramos, como todo el mundo.
Pero también nos lo pasamos bien.
Simplemente las muejeres tienen periodos en su vida. Nos sentimos tristes, nos sentimos felices, nos sentimos excitadas, nos sentimos especiales.
Los hombres necesitan a las mujeres tanto como las mujeres necesitan a los hombres.
Así que no queremos esconder nuestros sentimientos. No se los podemos contar a todo el mundo, pero podemos hablar desde el corazón, gritando o susurrando, esperando que alguien nos oiga y nos arregle la vida.
Todos funcionamos respirando amor. Reconocerlo, es el primer paso, para negarlo.



http://girlsjustwannahavefun-girls.blogspot.com/

Las líneas torcidas

Este año, como ya no soy estudiante, o al menos me queda muy poco, no me he tenido que comprar una agenda, no porque tenga menos cosas que hacer, sino porque me hago mayor y recuerdo mis responsabilidades. Eso sí, tengo un cuaderno. Qué digo, tengo dos. Uno de Panda Security y otro de Fear2 (con un holograma terrorífico de una niña asesina), todo propaganda regalada por mis jefes. No está nada mal, al fin y al cabo, en un futuro serán recuerdos de mi vida. Tengo guardada (o tirada por ahí en la profundidad de la mesa o armario) el cuaderno con ese azul y verde corporativo de telefónica, y el de Taller de Editores, que ese si que era fashion del todo, con un color oro no luminoso.

En la radio no teníamos cuaderno, y eso que era el CEU, y podrían haberse estirado un poco. Sin embargo sé que los regalos corporativos no dicen nada, porque aquellos años en la radio fueron, hasta la fecha, los mejores de mi vida.

Son de cuadros, de rayas y lisos.

Los últimos incentivan las líneas torcidas. Todas desordenadas, donde un dato y otro se mezclan y confunden como si fuera el mismo. Utilizo colores diferentes en vano, mayúsculas o minúsculas. Nada resuelve la poca jerarquía de lo que se escribe sobre la marcha. En realidad como todo lo que se pueda leer en mi blog, sin correcciones ni rectificaciones.

Es un verdadero desastre la manía de no querer pasar la página y no respetar los márgenes, pero en cuadernos pequeños soy incapaz de hacerlo. No me gusta el dorso de las hojas, aunque lo utilizo por respeto a los árboles.

Mi letra ha madurado. Eso significa que a duras penas se entiende. Como la de todos los mayores que conocí de pequeña. Ahora entiendo mejor ese proceso vital que sufre la ortografía.

de pequeña, para escribir, buscaba un pupitre en el que apoyarme porque las cosas, si se hacen, se hacen bien, que si no luego la monja de turno nos tiraba de los pelos.

Ahora, cuando no es en el movil o el ordenador, escribimos como nos viene, en post-it o en esos cuadernos corporativos, en diagonal o en espiral, da lo mismo, porque nadie lo va a leer.

Y es un follón porque nos perdemos en nuestro propio desastre, basicamente la premisa que se cumple para todo el género humano.

Me cuesta encontrar las cosas que escribo, cuanto menores son los datos, mayor dificultad para localizarlos.

Pero exceptuando el caos de las agendas, llenas de citas, datos, teléfonos o dibujos del aburimiento, aún me sigo sorprendiendo de cómo puede haber un orden dentro del desorden, al menos en mis tres principales puntos de apoyo: sofá, mesa y armario.

Y teniendo esta capacidad de orientación para los objetos, me sorprende que no sea capaz de encontrar las llaves en el bolso.

Ellos dirían:

Mujeres...

Andadas a zancadas

Ayer me quedé dormida sobre el papel. 43 folios me esperaban con impaciencia para ser leídos pero me rendí ante la almohada y casi se me cae la baba encima. De un susto tuve que levantarme para sufrir el cierre de la línea 6 y meterme en esa lata de SE (servicio especial) dudosamente acondicionado.

Me libré, como casi la mayoría de las veces me libro del desastre, y mi padre me acercó a Legazpi, donde solo me separaban 3 paradas de mis antiguos compañeros de colegio. Son 23 años. Con una pausa de escasos 5 porque todos tenemos una vida, y un camino que seguir, sin embargo, aunque cada uno hace una cosa distinta, siempre hay una buena excusa para reunirse de nuevo.

La excusa de ayer, fue la música. Bajo, batería y dos voces improvisando sonidos y melodías, improvisando letras o sacando falsos trapos sucios, en inglés o en castellano indistintamente. Mezclados pero no revueltos.

El resultado, que pronto podré colgar aquí, fue espectacular. El final impresionante.

Ahora todos nos concentramos en los exámenes que están por venir. Maria Anna se va a san Francisco de nuevo.

Pero la historia de los de toda la vida no termina. Porque si alguien quiere, puede. Nosotros, en el paso de los años y a pesar de algunas distancias, aquí seguimos.

La vida se vacía de excusas con cosas como estas.

Grande tarde la de ayer, gracias por estar ahí.

Hay vida más allá de sus ojos

Todos tenemos un yo que grita cuando tenemos que permanecer callados. Los blogs nos ayudan a expresar lo que no podemos contarle a más gente cuando ya lo sabe todo el mundo que queríamos. Hace tiempo se llevaban los diarios, esos que se podían cerrar con candado, en donde no existía la perfecta línea recta sobre folio blanco al escribir.
Ahora o nos da pereza o somos gente 2.0 sin remedio.
Mi amiga Ángela tiene algo entre manos desde hace tiempo, pero hoy es importante que todo el mundo lea su cuaderno.

http://anangeliam.wordpress.com

Disfrutad!

La oficina de gafas

Somos una oficina de gafas. Gafas de pasta y gafas de alambre. Estrechas y anchas. Y trabajamos lo justo, quizá los viernes algo más. Cuando me concentro me acerco al ordenador más de la cuenta porque estoy "focused" como dicen en inglés, y eso hace que tenga la necesidad de enfocar la pantalla.

Mi compañero de oficina me pone algo nerviosa porque es tremendamente sexy, y en esos momentos en los que se me escapa una mirada de reojo, desearía no llevar gafas porque entonces no le vería absolutamente nada y desistiría en mi empeño por mirarle.
Pero necesito las gafas, y por descontado mirarle.

Mi compañera, la otra becaria, es una vasca que dice no ser muy vasca. En su tono de voz, puedo delatarle, en lo demás todo son tópicos, y tampoco conozco todos los tópicos del humor de los vascos, ni quiero saberlos, porque no creo en esas cosas.

Creo en las personas. Tengo un afán de persecución de las personas. Las huelo y las observo, y busco quien merece la pena en mi vida.
Aquí tengo una muy buena sensación con las personas, cosa que no me pasaba en las otras empresas. Es importante para mí.

Hasta que vuelva mi jefa, esto es una oficina de gafas, y bien sexy.

Morriña

La música acaba de hacer de las suyas otra vez. Le faltan unos decibelios para realmente hacer su función envolvente que creo que tiene, pero mi gran capacidad de abstracción, y de hacer de las pequeñas cosas , grandes acontecimientos.

Pero la culpa no es mía del todo. Desde ayer, un programa de televisión me llenó de estúpida morriña, me recordó algo que ya no tengo, me hizo volver a aquellos meses de mi vida, donde la extra-libertad me llenaba de sentimientos, vivía a tope, disfrutaba de cada minuto como si fueran a escaparse, disfrutaba de la gente que me rodeaba, de las buenas personas que sí conocí, y respiraba un aire puro y frío, que terminaba de despertarme cada mañana.

Vamos, que me recordaron a Noruega, a Oslo, Flam, Myrdal, Sodengfjord, Bergen y mi querido ruinoso Fantoft.

No me puse a llorar porque creo que la caja de lágrimas para este tema se agotó el mismo día en que mi autobús partía hacia Fleshland.

Quería irme, pero me había acostumbrado a volver 3 veces en navidad, semana santa y otra de regalo porque sí.

Ahora todo son planes en escala de grises, que o bien ascendentes (se oscurecen) o bien descendentes (se vuelven transparentes) el color se va degradando y solo queda la realidad, a espera de sorprender.

Yo no hablaba en broma, pero no sé bien cómo hacerme oír y dar mayor credibilidad a mis promesas.

Pocos, pero los necesarios, saben que soy rotunda con mis decisiones, y más si tienen que ver con continuar con las bonitas amistades.

Os echo muchísimo de menos.

Fantasear nunca fue tan barato

De echo, resulta regalado. Nadie puede intervenir en los pensamientos de nadie. Las fantasías revitalizan, tapan agujeros, abren nuevas posibilidades, y permiten exponerte a situaciones que quizá no pasen, pero si pasasen, ya tendrías una ligera idea de qué harías, que dirías o qué se siente.
Yo cada tarde, o cada noche, fantaseo, incluyo a gente que conozco, a gente que no conozco, les pongo en una situación, les doto de sensibilidad, gigante mundo interior, les doy una cita, les doy sensaciones y sentimientos de deseo y curiosidad y ellos solos se juntan.
No sé si se cumplen paralelamente o puede ser casi como una conspiración del universo, como decía Paulo Coelho, pero es divertido.
A mí no me pasan algunas cosas que en mi cabeza ocurren constantemente. A veces me da pereza escribir, asique me las imagino, otras las percibo y les doy más color. Así como quien da color a unas uñas.

Corto pero intenso

Me da la impresión de que se va a hacer corta la estancia en la costa, podríamos estar hablando de día y medio. No sé si dará para mucho, si acaso me pondré morena, si saldremos y sacaremos algo de ello. Sigo sin conocer a nadie allí y mis únicas oportunidades se pasaron la semana pasada de modo que voy a procurar, que surja lo que surja, no haya demasiados momentos de estar dentro de una casa. Si en dos días pude ver todo Londres, un día y medio es más que suficiente en un desierto. ¿O no?

Ich habe meinen Koffer verloren...He perdido mi maleta

Berlín abruma. Las avenidas anchas se comen mis pasos, los alargan hasta eternizarlos. La siguiente manzana se encuentra a 10 minutos. La iglesia Kaiser-Wilhelm-Gedächtniskirche , de las pocas auténticas de la guerra, con original cúpula hexagonal, asoma al fondo, creando un atractivo horizonte que nunca llega.

Los alemanes caminan callados, cruzando indiferentes las líneas de piedras que indican el camino del antiguo muro, mientras un grupo de turistas juegan con sus pies al oriente y occidente, ahora sí , ahora no.

Los iconos de los semáforos, recuerdan las antiguas zonas divididas de la guerra. De alguna manera para no olvidar, pese a la división de opiniones, que hubo un tiempo en que Berlín tenía 4 zonas dominadas por dos países.

Berlín no es una ciudad de monumentos antiguos, poco había quedado después de 1945. Berlín es una ciudad nueva que se presenta atrapada en el simbolismo y la historia.

Rabia mía, consideración para otros.

"El transporte funciona muy bien" - dicen los lugareños - "habeis pillado una mala semana."

Vaya. Seguro que les dicen lo mismo a todos. Toda la red de cercanías cerrada por reconstrucción.

También pillamos el día de una maratón nacional y carrera de patines. Soy incapaz de contar cuánta gente se dio cita, pero la calle principal Ku Damm fue cerrada durante todo un día. El único día que decidimos movernos con coche, craso error.

El calor y el buen tiempo nos facilitaba nuestras caminatas, mejor o peor calculadas. Vimos mucho en el tiempo apropiado, gracias a una guía (como no puede ser de otra manera, mi madre)

Los niños pedían dinero tocando teclados, guitarras o violines, sonreían, con la falsa sonrisa de llevar una rutina que no les corresponde. La inexpresión de los alemanes no me dio pistas sobre si es normal, terrorífico o simplemente ignorante.

Las manifestaciones, el baile y el yoga se sentaban enfrente de la puerta de Brandenburgo, el bboying pedía con gorras en Europa Center, las currywurst eran el menú típico en cualquier restaurante a precios calcados.

Postdam fue y es el mayor paripé que he visto hasta la fecha, un barrio de mentira, una tapadera para turistas o para los madrileños un Rozas Village con mapa de interés y un tranvía que lo cruza.

Sachsenhausen, el campo de concentración donde se "concentraron" desde 1936 a prisioneros políticos, judíos, polacos, militares soviéticos, homosexuales... y luego se exterminaron. Los edificios eran de ayer, como quien dice. Duchas, retretes, camas, cepillos de dientes, pijamas, maquinas inmovilizadoras, hornos crematorios y muros simbólicos donde casi podía ver a las SS encañonando a inocentes apretando los dientes, para redimir el dolor, cuyo pecado era haber nacido.

No hubo tiempo para compras innecesarias, aunque sí nos dejamos engañar por los trozos de muro en imanes y postales.

Los osos de colores, de todo tipo de profesiones y looks invadían los portales, llenaban mi tarjeta de memoria y le recordaban, a mi otra memoria, al otro oso, el del madroño.

Lo más bonito sin embargo de Berlín, fue lo que no era Berlín, una ciudad a 200 km llamada Dresden, histórica, con atmófera medieval, estropeada por los ascensores hacia las cúpulas.

Plazas señoriales, maravillas de alumbrado público y restaurantes museo, que aumentaban el diámetro de nuestra boca abierta.

La historia dominaba a Berlín, por eso ahora, se abre con la imitación de la CN Tower de Toronto en versión corta, fachadas Sanyo a lo Times Square, calles de ricos como Serrano, con escaparates de lujo en medio de las aceras, centros comerciales de cristal y espejos, una moderna cúpula en el Reichtag ahora renombrado Bundestag que es un mecanismo que atrapa luz natural, una explanada de cesped con desnudeces que gritan NO WAR.

Los ríos Spree y Havel que hacen presumir a Berlín de comparaciones entre Florencia y Venecia.
Potsdamer Platz quedó en el área donde se dividían los protectorados soviético y norteamericano por lo que siendo tierra de nadie después de la guerra, ahora es la cuna de los festivales de cine con esa majestuosa cúpula que cambia de color en el Sony Center, donde está permitido robar a los clientes cobrando 3 euros por un expresso y 5 una caña.

Lo único que le reprocharé siempre a Alemania, es tener Egipto y Siria encerrados en habitaciones del museo Pérgamo. Es frívolo y escalofriante, a la altura del museo del terror con imágenes de las SS y Hitler en acción.

Muchas cosas en Berlín, nuevas, con un gran doble sentido histórico, reivindica, denuncia y levanta cabeza, dando esa sensación de fuerza que siempre tuve de los alemanes.

Ellos, serviciales algunos (como el policía que dio media vuelta para indicarnos y casi se ofrece a llevarnos, o la mujer de la mesa de al lado aconsejándonos platos deliciosos) o enfadados y secos, como el que nunca recogió las cervezas de la mesa, o el que me dio un rotundo no mientras lo demás, en alemán, no pude entender nunca.

Fue imposible contactar con mi amigo alemán por problemas telefónicos, que no fueron nada comparado con los que tuvo Iberia para recuperar nuestras maletas, rotas, por cierto.

Todo viaje tiene sus curiosidades. Me dejo cosas, pero algunas podían ser avergonzantes y me han enseñado a decir lo justo y contar solo lo que un lector de blogs querría saber.

Quién tenga dudas, ¡que pregunte!

Día feo

Hoy es un día feo, porque nada cambia, nada pasa, aburrido, monótono, con dolores de espalda, frío y calor, velocidad de memoria RAM imposible, tablas de excel interminables, desordenadas, sin sentido periodístico, y sí, ya he oído que esto es así al principio pero es que yo ya no duermo con peluche.
No sé qué busco, qué espero, no me gusta la tranquilidad, no llevo bien el estrés. Presiento que me equivoco aunque me queden esperanzas de andar mi camino, pero ante tanta duda y tanto vacío era de esperar que el día de hoy, aunque soleado, es muy feo.

Caseta de ocio

Se es feliz con muy poco. Al menos yo no necesito más que a dos o tres personas que "hagan mi día". Comida, música, cesped, charlas de viajes, escapadas, expediciones o cualquier movimiento de piernas que lleve a algún lado. Andar, y mucho, que sí, es sano cuando no hay cuñas de por medio. Madrid es realmente bonito pero también esta lleno de locos y tomadores de pelo, pero nosotras nos defendemos bien porque tenemos uñas, dientes y mucho pelo en la cabeza.
La noche lleva al día, y eso que parecía que sólo ibamos a tomar algo de tranqui. Nunca crean eso en boca del grupo de mujeres con el que me junto.
Ya lo dicen por ahí, las mujeres somos malas.
Pero hoy lo que estaba malo era el vodka según Maria Anna, la sangría según Angela. La Cocacola estaba estupenda, qué suerte tengo, esto de ser abstemia está lleno de ventajas.
Los italianos dicen que no somos españolas. Sencillamente porque no somos tontas. Gracias chicos. Seguid pasándolo bien en El Trece.
Yo es que de afters no sé nada, de calles un poco más, pero es que las calles en Madrid están complicadas, han cortado medio centro, ya no sé qué camino tomar.
Habría muchas más cosas que decir de esta noche. Pero no tienen repercusión en mi vida, con lo cual no interesan demasiado.
Bueno sí, él tenía novia. Probablemente viva con ella. Lástima, era rarisimo, callado y con un morbazo en sus movimientos pélvicos que le convirtieron en el chico siempre recordado, pero no siempre todo se sirve en bandeja.
De echo yo ceno en el sofá, con el plato en mis rodillas.

El fuego tierno

Provocando el fuego que la lluvia de junio, o el aire, o debo decir el tiempo, apaga poco a poco a regañadientes, arrastrando los pies sobre el suelo porque no quiere irse.
Muchas veces me he enfadado y muchas veces he suspirado mientras tu silencio me ardía por el fuego que provocabas o eras. Siempre dudé de su intensidad, pero en realidad intentaba no quemarme demasiado. Solo el pan me gusta bien hecho.
Todo lo hicimos y poco nos dijimos. No hacía falta o no debíamos saberlo.
Detrás de las llamas la cara me abrasa, cuando te miro y tu no me abrazas. Porque ya no puedo revolverme en tu cama, coger tu mano, enredarme en tus piernas, y rozar con mi aliento tus labios, manteniendo la mirada.
En la vida no me falta de nada. Ni siquiera el pequeño sufrimiento de arderme en tu fuego desde lejos, mientras te echo de menos y el calor lejano que grita de lejos.

El golpe

La vida es demasiado aburrida para dejar que pulule por ahí. Necesita un guía para que vaya por el camino correcto. No todo lo que viene se serie es realmente util, y hace tiempo que llevo planteándome si finalmente merece que le demos un golpe.
No sé, algo no le fluye a la vida, y a veces nuestro Superman interior siente que hay que hacer algo.
Ayer yo le dí un pequeño empujón, porque creo que empezaba a estancarse, a preocuparse. No me gusta ver a la vida así, es una expresión que no le favorece nada.

Decía Tácito que en el riesgo hay esperanza. Lleva Tácito dando la tabarra años, no puedo ignorarle todo el rato. Nunca se me dio bien mirar para otro lado cuando quiero ir de frente. Y el tío se empeña, y me deja vía libre, pues qué remedio. Le echaré la culpa a él y seré Bart Simpsom por un día diciendo que yo no he sido.

O diré como Merche y Maria Anna : Tiro la mano y escondo la piedra.

Pero disimularé de momento si mi cara me lo permite. Lo siento por el empujón Vida mía, pero hay que espabilar.

De niña a otro nivel

Me veo fea con ganas pero siempre he tenido algo que enganchaba. He sido muy pava.
Como todas las niñas:
Me gustaban los Backstreet boys, aunque Kevin en concreto, y no Nick Carter.
Bailaba las Spice y las dos Melanies eran mis elegidas,
intercambiaba hojas con olor a flores,
me montaba las escenas más romanticas con Barbie y Action Man porque Ken me parecía el mejor amigo gay.
Intentaba figuras imposibles con Lego.
Playmobil eran mis favoritos.
Bailé con 5 años Smooth Criminal al completo en el salón de mi casa.
Empecé a depilarme cuando un chico de mi clase me dijo en sexto de primaria que le daba asco.
Grababa programas de radio yo sola, y solo decía chorradas.
Le dí una calada al cigarro de mi madre en el baño y casi me asfixio yo sola entre el humo.
Me gustó un chico en vacaciones y nunca se lo dije.
Comía pipas en la puerta del colegio los viernes por la tarde con Maria Anna.
Lloraba al peinarme el pelo de los tirones.
Perdí dos cámaras fotográficas y un móvil en toda mi vida.
Perdí unas bragas rojas en Venecia, una sudadera Nike en Dublín, un pañuelo negro en Pisa.
Era chica Polly Pocket.
De mayor quería ser escritora.
Y desde luego hay cosas que nunca cambian.

Solo una ola

He abandonado el mar sin olas, encerrado entre montañas.
Me he metido entre la tierra vestida de asfalto.
He dejado atrás miradas furtivas, sonrisas relajadas y preguntas atrevidas.
Ahora, con mi mejor sonrisa, quisiera poder continuar lo que empecé. Menos temeridad. Por dentro, en el mar o en la tierra, siento que soy una corriente, un huracán. Asusto.
En el mar, el miedo de ahogarse nos hacía valientes. En la tierra buscan aún algo a lo que temer. Muchas veces me buscan a mí.
Una amiga mía siempre dice que ya le da igual todo.
Es mentira.
A mí no me da igual tampoco. En el mar nos besamos. Y sí me importa si no nos besamos en la tierra. El destino es un vago. Y sí me importa tener que dejarle el trabajo a un vago.
En el mar era más valiente porque me podía esconder entre montañas.
En la tierra me encontrarían al entrar en los edificios.
Yo no me escondo demasiado. Miento y digo que me da igual todo, pero quiero creer que el mar no es tan poderoso.
Yo no quiero utilizar al mar para refrescarme y después que no pase nada. Soy parte de sus olas. Una ola enviada a la tierra.
Una ola de calor azota Madrid. Ha vuelto desde muy lejos.
Vaya.
Igual que yo.

I'm not gonna spend my life being a colour

No importa si eres blanco o negro, pero aunque insististe en el blanco, ahora todos vamos de negro.
Genio.

<<<>>>

Se acaba la vida en Bergen, comienza una en Madrid.