Aquí, ahora y en la moda

Nunca olvidaré aquella frase que dijo una vez Coco Chanel: "Las modas pasan, el estilo permanece."

He intentado explicar por activa y por pasiva que el estilo siempre está ahí aunque vayamos sin ropa. Mis mujeres solo tienen sus pies para asomar su estilo. Aparentemente solo tienen eso. Porque tienen su pelo, sus ojos, sus gestos, sus andares y sus palabras. Pero claro, son demasiadas cosas como para plasmarlas en un papel y con dudosa calidad técnica en el dibujo.

"Las mujeres necias siguen la moda, las pretenciosas la exageran; pero las mujeres de buen gusto pactan con ella. Gabrielle de Breteuil, matemática francesa, se reafirmaba constantemente, atacando a las metódicas de la moda, y a las Lady Gagas aún por conocer.

Una cosa estaba clara: "Si alguien se vuelve para mirar tu traje, es que no vas bien vestido." Lo decía un tal George Bryan Brummel, dandy inglés, y como dandy, tenía todo el derecho a decirlo. La discreción era su fuerte. Y en esa discreción había una elegancia abrumadora.

Oscar Wilde decía que era peligroso ser demasiado moderno, se corre el riesgo de convertirse en anticuado, porque la moda pasa de moda, y hoy nos reímos de la moda de ayer, pero nos emocionamos con la de antes de ayer, cuando está en vía de convertirse en la de mañana.

Y Wilde seguía diciendo que la moda era siempre un esperpento tal que nos vemos obligados a cambiarla cada seis meses. Creo que tiene razón y al mismo tiempo se la quito. Es verdad para algunos, para otros es un simple afán de crear. Además, hoy en día no se crea nada nuevo sino modificado, que no es si remotamente lo mismo.

El escritor italiano Pitigrilli decía que "la moda es la pugna entre el instinto natural de vestirse y el instinto natural de desnudarse”. Y eso actualmente viene mucho al caso con la nueva exposición de Mario Testino en el museo Thyssen de Madrid.

La moda pasó de ser una necesidad a ser una vanidad. Algunos filósofos consideraban la moda como el impuesto que la industria del pobre carga sobre la vanidad del rico.

Y no hay que olvidar que ante todo la moda nació para vestir a todos los colectivos con las famosas siluetas de Dior. Tal y como le dijo Giani Versace a Giorgio Armani: "Tú vistes a señoras, yo a prostitutas."

Los representantes y sus representados

Ahora empiezo a entender mejor la frase de "pagan justos por pecadores".
La vida se mueve constantemente alrededor de eso.

Las pasadas compañías marcan tu futuro, las actuales desafían tu personalidad, y la gente tan voluble e ignorante, juzgarán por lo único que ven pero no conocen. Aquello que oyen pero no saben.

No se les puede culpar. Pero deja la misma sensación de impotencia y desatino, decepción y apatía que existía antes. La gente seguirá yendo a los únicos sitios donde puede decir lo que piensa y estén de acuerdo. Pero nunca desafiarán a las personalidades que se suban a la chepa, o las voces que hablen más alto, más claro, o más veraz que ellos. Preferirán no existir. Como los mítines privados de políticos de partido a seguidores del mismo.

La triste realidad se alza más transparente que nunca, somos hormigas, unas negras y otras rojas, y caminamos en línea recta, unos orgullosos y otros cargando nuestra comida, aguantando algún que otro reproche, y algunas duras críticas, picantes como guindillas.

Los representantes de la gente "importante" surgieron para defenderse de los ataques, para no aguantar todo en primera persona, para apaciguar las aguas del mar con tormenta, o para mover las nubes donde el cielo es suave y mejor.

Por necesidad, además, los representantes se parecerán a sus representados, víctimas de pasar tiempo con ellos, reflejo de la personalidad de su representado, para que los que llamamos, sepamos enseguida, si nos merece la pena que nos traten mal, sólo porque no supieron defenderse en el pasado.

Pagan justos por pecadores, porque los representantes y representados, nunca entenderán la cultura de la necesidad, el protocolo y la división del mundo, el de las hormigas rojas y negras, el de las guindillas rojas y amarillas, el de la cultura y el cultureta.

Cada uno en su nido, sin casarse con los que no son de su condición. Suena al s. XIV disculpen que les diga. Tremendamente desfasado.

El sonido mudo del grito

Suena un saxo bajo con rabia y furia, unas teclas apresuradas recorren un camino saltando obstaculos de cuerdas de guitarra, y alguien grita NO NO LA LA UO UO UO, con suficiente fuerza para estallar el tímpano.

Nadie escucha. La canción pide permiso y nadie escucha. El amor pide permiso y nadie escucha. Can I love both of your hands? - pregunta.
Cada vez más fuerte.
Impasible.
Puedo amar ambas manos?
PUEDO O NO.

No, no, no... no, no... uo uo uo...
Y la voz se pierde sin aliento a un fondo oscuro de aullidos y sufrimiento.

Y nunca se supo si la canción comenzó de nuevo, o se perdió, por no ser bien escuchada. Como un saxo perdido entre la gente y sus lamentos ruidosos.

(Inspirada en la canción "Go Away" de Guillemots:

Tranquilo insomnio

Nada tienen que ver las 3 cocacolas del día. Nada tiene que ver una tarde ajetreada. Ni tan siquiera diría que es por Muse o Joe Purdy que aportan las notas de esta noche, ni tampoco el estremecedor Oh Happy Day de mayo. No busco culpables. Mi insomnio crónico se explica en su intermitencia, en su capricho de presentarse porque sí, el mejor motivo de los que no tienen excusa.

El insomnio me repasa el miércoles. Me recuerda la mañana nublada en la que casi toda de negro me paseaba con cierto viento en la sombra y cierto calor al sol, evitando tentaciones calóricas antes de comer, disfrutando de un filete tierno y llantos provocados por historias ajenas.

Más tarde, el poco augurio de la profesión, la decisión entre la espada y la pared, un poco con mirada perdida, repitiendo un viaje que no hacía en mucho tiempo, cantando y repasando por el camino, recordando por qué hago algunas cosas a contrarreloj.

La noche seguía hablando mucho, gesticulando en exceso y contando historias divertidas hoy, pasando más tiempo con gente nueva que me interesa conocer, animada, evitando proposiciones indecentes y estableciendo un último contacto con una pequeña pero matona parte del comité de sabias, las de la foto, luchando contra nuestro tranquilo insomnio.

Mañana puedo ser yo

Estoy un poquito harta de siempre la misma canción.

La cuenta adelante

He vuelto a poner el cronómetro a cero.
He dejado atrás mis merecidas vacaciones, pagadas con mi pasada avaricia, carriles bici y gotas finas de lluvia horizontal, arena blanca y el azul del cielo reflejado en el mar.
Ahora la nueva realidad, por cuarta vez se presenta, llamando a la puerta y tumbada en un sofá, esperando a que alguien le recoja y le lleve a otro lugar donde al menos sea bienvenida.
La inseguridad y la incertidumbre, dos malas sensaciones para el periodista, se apoderan de mí. No sé dónde irán las pretensiones cuando hayan esperado demasiado, sintiéndose plantadas y decepcionadas por un mundo que funciona distinto a su alrededor.
Me defrauda la manera en que el tiempo pasa, mientras los justos siguen pagando, y los pecadores se ríen a carcajadas montando un circo de alguien que no son, pero de tanto repetirlo en eso se convierten.
Yo no quiero trabajar en el circo.
No quiero pagar.
Quiero modificar el tiempo, encontrarme en el momento justo, a la hora exacta, y entonces, detener el tiempo.
Quizá sea la hora de acabar con la realidad.
Quizá la hora de mis sueños infantiles, los mutantes.

En varm natt Norge

Una cálida noche noruega.
En Madrid.

Hacía mucho tiempo que no se convocaba el comité de sabias, que por fin tuvo su reunión ayer, anticipándonos a la de los controladores aéreos que es hoy, que para tranquilidad menorquina, creo que no darán guerra en agosto.

Este comité se reunía más sabias que nunca: con recuerdos de Calcuta a las espaldas, con microviajes decisivos, y con muchas conclusiones tomadas. Todas ellas las escuchaba con esfuerzo, cada vez más cerca del mundo de la lectura de labios, porque mi otitis, esta vez, no quiere darme unos días de tranquilidad. Amenaza mis vacaciones casi como el DNI quiso arrebatarme las mismas.

Tomamos agua de Voss, conocida por ser el agua natural sin filtrar más pura del mundo. procedente de un acuífero natural en el sur de Noruega, protegida de la contaminación por una capa de roca y hielo. Dicen que ayuda a mantener una piel sana y joven, y que ayuda a la concentración, evitar infecciones, mantener los niveles de energía y un montón de cosas más.

Después nos sorprenderían con una tabla de panes y sushi noruego y salsas las cuales no me convencieron pero con lo que a mí me gusta el pan, era innecesario untar. Después improvisamos unos platos sin saber muy bien lo que eran: simplificando un poco la descripción de los alimentos, pedimos: atún, carpaccio y centollo. Raro fue que el centollo fuera lo que más me gustó, pero claro, este no era de cortar con pinzas y chupar la cabeza, este era un rollito de primavera con salsa de mango y yogur, en fin, que nada era lo que parecía, y eso, para bien.

Nos animamos con el postre, un crujiente de tofee empalagosísimo que hacía que la galleta Oreo con helado cítrico estuviera salada.

La noche salió como se esperaba, no hubo decepciones, porque a mitad de precio no hay quejas que valgan. Después de llevarnos las botellas en mano que insistentemente apartamos del alcance de los camareros, dimos un poco de libertad a nuestra poca cordura y posterior sesión de fotos absurdamente continuas, a cargo de la que como no, siempre va cámara en mano, y más en circunstancias de sordera. ("Ya que no oigo, voy al menos a inmortalizar este momento")

El final llegó con la foto de la noche, quizá la única digna de mostrar sin pasar verguenza, porque a pesar de que a mis ojos íbamos monísimas, la cámara no parecía estar de acuerdo. Pero esos desacuerdos quedan entre mi cámara y yo si no os importa.

Mark Knopfler en Las Ventas de Madrid

Media plaza de toros de Las Ventas en Madrid esperaba mirando como el cartel de la gira Get Lucky se tambaleaba, ondeando de un lado a otro por el discreto viento. La otra mitad se reservaba para escoltar el escenario grandioso que pisaría Mark Knopfler y todos sus músicos. Apenas sonaban temas de folk, Stevie Wonder se adueñaba del sonido ambiente y el soul amenizaba a los seguidores que no parecían tener muy claro dónde sentarse. Algunos cubatas se mezclaban con infinitas camisetas negras con el nombre de Mark Knopfler mirando al frente, esperando a su tocayo aparecer en algún rincón del escenario.

Dos guitarras, un bajo, una batería inmensa con 9 platillos, un violín, una flauta, un contrabajo, un teclado se presentaban en el escenario, 20 minutos más tarde de lo esperado, intentando dejar caer la noche pero no al público, que gritó excitado tras la aparición del virtuoso Knopfler.

La primera sensación tras el magistral comienzo es que no éramos conscientes ninguno de la obra maestra que era Border Reiver. Pecamos todos al pensar que era lento y más folk que nunca. También pensaba que ver un concierto sentada sería un error y sólo me di cuenta que era un acierto al poder demostrar nuestra devoción cuando tras las 4 primeras canciones nos vimos obligados a reconocer las virguerías de esos artistas poniéndonos de pie a cada acorde.

Mark permanecía sentado, por sus dolores de espalda, pero entre canción y canción bromeaba con algún que otro chiste y nos agradecía incansablemente estar esa noche allí.

Le seguirían sus temas Sailing to Philadelphia, What it is, Prairie Wedding, y terminó de enamorar a los más veteranos con Romeo and Juliet. Inmediatamente después seguiría emocionando con Sultans of Swing y un grito estremecedor de todo el público que reconoció la canción al instante. Done with Bonaparte, Golden Heart y unas cuantas más harían que nos rompíesemos las manos aplaudiendo y casi parecía un desafío cuando pensábamos que no podíamos más llegó el Telegraph Road, que si bien no llegó a los 14 minutos, al menos respetó unos 10.

Subidas, bajadas, una batería muy fina y elegante, silencios musicales escalofriantes, conversaciones de guitarra y violín, mucho finger style, 5 cambios de guitarra y toda una plaza a oscuras con un leve tono azul procedente del escenario, miles y miles de puntos rojos de cámaras grabando, un "oe oe" acompañado con mucho gusto musical y un bis con el Piper to the end, que llevó a todos los que estábamos en la arena a hacer una pequeña piña a pie de escenario, para despedir lo más calurosamente posible a uno de los mejores guitarristas de todos los tiempos.

El concierto terminaba con una mezcla de aplausos, gritos que decían Knopfler, Knopfler, Knopler. Hasta la próxima.

El Reflejo

El espejo refleja la otra persona que soy. Me gusta verme dos veces. En picado y en plano americano. No significa que me guste el plano. Ya saben que las mujeres y los planos no son grandes amigos. Desde otro plano he de decir que tampoco me gusta planear.

Como les dije ayer a la MTV, si hiciera una lista de cosas que tengo planeado hacer es probable que no hiciera ninguna. Quien mucho anhela poco abarca. O cómo sea la cita. Realmente nunca se me dio bien recordar. Solo me acuerdo de lo que me interesa. Y no me interesan las frases que escribió aquel que mucho pensaba en su mesa de escritorio, pero con pocos hechos probaba sus teorías.

Casi tanto tiempo malgastaron aquellos que andaban detrás de la teoría de la fusión fría, como los que escribían sobre el amor que nunca experimentaron hasta lo más hondo. Las teorías les mantuvieron alejados de la verdad de las cosas.

Yo he descubierto, con hechos y observaciones en el espejo, que soy otra persona, que no se puede ser lo que se espera ni lo que se quiere. Somos así, con maldades, las del ser humano, con la humildad de tu educación, y con el enfado del dolor que nos van causando en el pasado.

Si quisiera ser otra persona pondría una lista de cosas, exigencias y aspectos, como quien define la lista de retoques de famosas en un quirófano.

Podré ser lo que quiera ser con esfuerzo. Podría aprender a tocar la guitarra, preparar tostadas mañaneras con voz limpia y profunda, podré crear una novela, dar un discurso de cómo me decidí por el bien en vez del mal.

Pero prefiero probar a ser lo que soy, y quizá todo coincida.

Sharon Jones de concierto en Madrid

Miss Lafaye. Bajita, gordita, mayor. Todo lo que le negaron por no ser el prototipo de las urban divas se lo tenían que comer con patatas más tarde, cuando la voz de Sharon Jones y la energía resultaba encajar perfectamente con las composiciones de Bosco Mann, líder de la banda Dap-Kings, un grupo de fetichistas blancos de la música negra, ansiosos por revivir las fórmulas clásicas, el soul retro reinventado, ajustado hasta lo más sutil, con toques alocados de funk en las notas.

53 años han pasado desde que naciera en la tierra del padrino del soul, Augusta, Georgia. Sus sueños se formaban entre rejas, como funcionaria del sistema penitenciario de Nueva York, después como guardia de seguridad, en esporádicas colaboraciones en coros góspel, de dónde aprendió a alzar sus ambiciones aún más.

I got a thing on my mind ya empezó a dar miedo por lo que pudiera tener esta mujer en la mente, con una vuelta a los 60 desgarradora, y sería el comienzo de su andadura con Daptone Records.

Ahora, como una de las protegidas de James Brown, viene a España con dos conciertos, y yo, que me preguntaba estos años, How Long Do I have to Wait For You? Ya tengo la respuesta. Exactamente 2 días.

Jueves 15 de julio, 20:00 horas, Madrid.

Cathrine

El gran descubrimiento de Noruega. Cathrine era la prima loca de Tina. Una mujer con ganas de vivir, de bailar, de hacer cosas, de conocer gente. Nunca me imaginé hasta dónde llegaríamos. Fuimos tan cercanas que al final nos encontrábamos siempre juntas. Fiestas, piscina, tortillas de patata, pollo a la cocacola, bailes, caídas, pasos, hombres, música, fotografía. Lo compartíamos todo.

Mi relación con ella ha estado siempre entre Madrid-Bergen-Oslo. Con algunos amagos de convertir escandinavia en El caribe. Siempre ha estado allí cuando la he necesitado. Su humor, su poca verguenza, su locura y su accesibilidad han hecho que nos convirtamos en un conjunto de anytime, anywhere.

Estar con ella un año antes o después es estar con ella como siempre. Nada cambia.

De ella aprendí que aprender es la base de todo. Una vez que aprendes, el trabajo es mucho más fácil.

También aprendí mucho de la pasión con ella. Mirarle era simplemente observar como el corazón se engorda a base de pasiones. Jamás podrían etiquetarla. Jamás podrán imaginar lo que es capaz de hacer, porque es capaz de casi todo.

Es la más pura fusión del tacón y la zapatilla. Deportividad y elegancia.

Frase que le identifica: "El talento se educa en la calma y el carácter en la tempestad." Johann W. Goethe

Marta Boo

Marta Boo. Una de las tías más auténticas que he conocido. Trabajadora, o debería decir, curranta. Ama de casa, madre de su perro, libre, rebelde, luchadora, fiestera y con iniciativa.

Nos conocimos en un Cultura Urbana, hace muchos años. Yo llevaba 2 años bailando, ahora ya son 6 o 7. Ella empezaba a tantear la cultura hip hop. Venía del drum and bass más profundo, del punk y de lo que se llama alternativo porque no se sabe donde colocarlo.

Vivimos años de baile, mucha fiesta. Muchos viajes en coche, y en avión. Compartí el sueño de NY con ella. Hubo de todo, pero su forma tan clara de ser, te impide llevarte mal con ella. Nada te va a sorprender, porque lo que te enseña es lo que es.

El cariño y los golpes te los llevas por igual con ella. Quizá la lección más importante que aprendí de ella, es que las cosas que te llegan en determinados momentos hay que vivirlos sin mirar a los demás, que por seguro juzgarán. Me enseñó a valorar los hechos.

A simple vista puede parecer de otro mundo, pero está más en este mundo que cualquier persona que he conocido. Y vive tan intensamente que da miedo.

La frase que le identifica: "En la vida las personas son felices de dos maneras, siendo conformista y vivir con lo que le sobra a la vida para darles o siendo ambicioso y quitándole a la vida lo que quieres de ella." Abel Reynoso

No es fácil salir de aquí

Estoy mirando a todas partes, aún con pañuelos en el cuello, pensando que estoy en un sitio cálido, cómodo, tranquilo, donde me relajo y puedo olvidarme de todo.

Pero resulta que todo está aquí, en esta ciudad, y cambio, y ahí sigue. Va conmigo. Yo soy la ciudad de las cosas grises, difuminada por tonos poco definidos.

Toda la vida he escapado pero no es fácil salir de aquí. En un sitio el claxon se oye más que los pensamientos. En otro las olas rompen en la cara. El viento nos tapa la vista. La lluvia hace más pesados los pasos al frente. La arena hunde hasta los tobillos y resulta imposible correr.

Vayamos donde vayamos, nuestras dudas nos perseguirán. Como una sombra de Peter Pan imposible de descoser.

No es fácil salir de aquí. Quizá la profundidad sea más clara, solo esta vez.

Ya no hay más lucha

Tenía en la mochila provisiones y toda clase de planes que creí serían necesarios para sentirme satisfecha. Resulta que nada de lo que guardé me serviría al fin
Me he dedicado más a llorar. A correr. A gritar. A tirar de la cuerda, hasta que me salieron callos en las manos. Me subía a los árboles y caía de espaldas. Miraba atrás para guardar mis espaldas, y me atacaban por delante. Se me ha cortado la respiración de la impotencia.
Subí las montañas, cambié de bando, desconfié de algunos y me fié de otros. Compartí el agua y la comida. Maté. Hice cosas que jamás pensé que llegaría a hacer.
Perdí mi mochila cuando creí que la espera era más importante.
Después de tanto tiempo, es una decepción saber que todo fue en vano.
Y que lo importante es el camino recorrido.
El que no disfruté porque lo creí transitorio hacia algo.
Algo que nunca estuvo preparado para mí.

María Anna

La conocí con cuatro añitos. Por entonces no sabía quién era. Solo una niña de tono rosado que se peleaba con un tal Eduardo más pálido que ella. Con el tiempo tomamos contacto aunque fue quinto de primaria cuando tuvimos nuestro punto de inflexión.
Un punto de inflexión donde la amistad se definía por completo. Sellamos el pacto de no dejar nunca de hacer lo que nos diese la gana con quien nos diese la gana.

Si tuviera que definir con palabras la clase de persona que ella es, diría que es la que sueña más fuerte de todos. Llena de valores y opiniones que a mí me han educado personalmente. Una fuerza mágica le envuelve. Es especial. Y no lo digo en el sentido literario de la palabra. No quiero caer en los adjetivos facilones, pero es que ella es especial.

No es como nadie que haya conocido. Es rara, inquieta, llena de planes, destrezas, creadora, artista, profunda, romántica, soñadora, voladora.

Vuela alto, observa el mundo, lo analiza y de alguna manera siempre me viene un día con una extraña reflexión sobre las nubes y el cielo. Da gusto escucharle. Siempre tiene algo extraño que reflexionar, siempre quiere saber más de algo.

No voy a hacerle tanto la pelota eso está claro. También es perezosa y remolona, le encanta dormir, le encanta teorizar, le cuesta confesar que a algunos nos quiere.

Yo no he conocido a nadie igual. Nadie canta canciones por las calles a las 4 de la mañana, nadie disfruta tanto haciendo el tonto, nadie siente tanto a través del arte, la música y nadie, os aseguro que nadie, admira más a Iker Jiménez.

Con ella he compartido tanto que me da miedo nombrarlo. Simplemente he crecido junto a ella con la seguridad de que siempre creceremos al mismo ritmo, estemos donde estemos cada una.

Frase que le representa: ''No hay que pintar la vida tal como es, ni como debería ser; hay que pintarla tal como aparece en nuestros sueños'' Anton Chejov.

Gentes

Vida. Experiencia. Triunfos. Fracasos.

Y siempre, gente.

En todo el recorrido, hay gente, que conoces, que no conoces, que creías conocer.

Que conociste, que desconociste.

Te hicieron reír, llorar, te mostraron la parte del mundo que no tocabas, te dieron lecciones, se las diste tú a ellos.

Y en tu speech también descubriste cómo te pueden llegar a hacer sentir, en quién te convierten, cómo te cambian la vida, como estrujan el corazón, como dan la vuelta a tu cabeza.

Gente que dejó una marca y te identifican ahora.

Sin gente no podemos pronunciar palabra.

No podemos expresar, mostrar ideas ni discutir.

No podemos equivocarnos ni tener razón.

Por eso yo quiero hablar de cada una de esas personas, que para bien o para mal, han marcado mi vida, y han definido lo que ahora soy.

Una persona entre la gente.

Ni en sueños

Pensé que había cosas que no vería ni en sueños.

Pero en sueños veo cosas muy raras.

En sueños una cascada es un corta puros, una guillotina. Por si cabía duda de que tras el salto del angel hay una muerte segura, para más inrri yo sé que hay una cuchilla gigante despedazando a los atrevidos.

En sueños he patinado con traje de plástico negro, con botas de hielo en suelo de hormigón.

En sueños he hecho negocios sucios, he cambiado joyas de un museo por otras obras maestras.

En sueños me han perseguido chupasangres mientras bajaba escaleras de tres en tres escalones.

Me he tirado al vacío por el hueco de un inexistente ascensor.

He tenido accidentes de coche.

Mi casa se ha incendiado sucesivas veces. En todas he muerto. Y he resucitado.

La policía me ha perseguido varias veces por devolver las puñaladas que he recibido.

En sueños él se confesaba enamorado, aunque nunca dijo de quién.

He volado sobre los tejados y en todas he aterrizado contundentemente.

He tenido sexo en sueños. Nunca ha sido mejor que despierta.

Se me han partido los dientes.

Se me han roto las mismas gafas.

Lo de los sueños nunca es verdad.

Aún no he soñado cosas que quiero que pasen.

Y lo que no pasa en sueños, en algún sitio tienen que pasar.

Equipo

Mi talón de Aquiles lo debilita la tensión que esos hombres ponían aquella noche en el terreno de juego.

Es cierto que es injusto que digan que perdemos o ganamos si nosotros no jugamos, pero si por algún casual nuestro ánimo les sirviese de algo, entonces nosotros podemos decirlo con la boca totalmente abierta y el orgullo haciéndose hueco por entre la gente del estadio.

Perdemos enfadados, ya ni siquiera tristes.

Pero ganamos alegres y excitados.

Golpeando mobiliario urbano, llorando, apretando las bufandas, chocando las cocacolas sin tapón. Insultando al linier, al árbitro, por las faltas sin cometer, por el sufrimiento, aplaudimos a los que hacen el pase del gol, gritamos a los delanteros para que corran, a los que no tiran a puerta acorralados, a los que no cogen un pase, a los que pierden el balón.

Nos enfadan los que se tiran después de la línea de meta cuando ya no le queda nada más que hacer para evitar un gol.

Ganamos y perdemos en el último minuto.

Vamos de rayas aunque a veces nos quedemos a cuadros como si fuéramos la selección Croata.

En casa y fuera la fuerza nos empuja.

Yo me sorprendo de la fuerza de ese esférico con pentágonos en su interior.

Suerte Atleti.

A veces no podemos estar siempre ahí, aunque la sangre y el corazón lleva tus colores.

Aditivos o Adicciones

Cambiar de opinión no es nada malo siempre y cuando la decisión mejore lo presente.

Desde luego el dibujo es nefasto. En 3 minutos, con una idea llena de ansia en mi cabeza y un montón de cambios repentinos, ideas desechadas, ideas que se juntaban y mezclaban y provocaban el caos y después una pequeña luz al final del túnel, con una decisión tomada.

Maria: Te lo dije, si el color no es un capricho mío.

Yo: Ya, pero necesitaba pensarlo antes de equivocarme.

Si todos mis problemas fueran este, colorear un traje o no hacerlo, añadirle flores o dejarlo de secano. Pero la decisión ha llegado y apuesto a que tampoco es para preocuparse. No es adicción, es un aditivo a lo que ya existía.

Con conservantes y colorantes.

Hay una luz

El sol está atrapado por la nube. Sin embargo sus rayos burlan la barrera y le ponen una corona de oro sobre el azul.

Parece como aquella mujer. Atrapada en el mundo con sus rayos asomando y tocándonos a su alrededor. Yace tranquila, con manta y libro en un cesped húmedo y el lago de agua cristalina en el centro. El agua salpica a la derecha con el viento que empuja a la fuente. Los rostros de cada uno lo agradecen o lo maldicen.

Ella tiene medio vestido mojado.

Su pelo castaño volando, parecen pájaros saliendo en libertad.

Como si el cuerpo no fuese nada.

Como si nosotros, los de verdad, estamos dentro, en un cuerpo del que sentirnos más o menos orgullosos.

Yo la miro así, como alguien bella e interesante.

Ella está escapando, y si yo espero demasiado, puede que cuando llegue a alcanzarla, ella ya se haya ido, a buscar otro cuerpo, otro lago, u otro cielo.

Seleccione una imagen

Si cambiar la imagen fuera una cosa que pudiéramos cambiar desde mi Pc, nos ahorraríamos los disgustos típicos de la peluquería, en concreto que dos dedos se conviertan en cuatro, que en vez de capeado te hagan escalones del palacio real o acantilados afilados en el pelo, o que el tinte coja más en la raíz que en las puntas y parezcas una Leticia Sabater de color caoba.
No debemos descartar nunca nada... quizá algún día podamos elegir una imagen y tenerla realmente.

Males menores

Ley Orgánica 5/2000 del 12 de enero de 2000 cumplió 10 años hace ya unos meses. 10 redondos y saturados años.

En 10 años a la sociedad le ha dado tiempo a muchas cosas, la sociedad ha cambiado, la salud sexual ha proliferado, los mayores acceden a internet, las penas de tráfico se han endurecido pero para el menor no hay nada de nada. La ley española no está a la altura o no siente necesidades de este tipo. El menor es indefenso y no tiene el razonamiento de un adulto por lo que no puede enfrentarse a penas de adulto.

Eso sí, la reforma de la ley del aborto sí permite tomar estas decisiones DE ADULTO a menores de 16 y 17 sin consentimiento de los padres.
IDLE A TOMAR EL PELO A UN CALVO.

Los actos de adultos tienen consecuencias de adultos, uno no puede tirar la piedra y esconder la mano porque su mano es más pequeña. El tamaño de la mano no importa si levanta la misma piedra.
Los males menores siguen siendo males, y matar es un acto negativo y penado de manera universal en cualquier continente, un niño por muy tonto que sea tiene estos valores con 10, 14 o 17 años.

La Ley del Menor establece que a los mayores de 14 años y menores de 18 se les podrá aplicar una medida cautelar de internamiento por un tiempo máximo de tres meses prorrogable durante otros tres. En seis meses ya están listos para que la sociedad les abrace de nuevo. Ya sabéis jóvenes, si quereis experimentar lo que es matar a alguien apresuraros, porque a los 18 la habeis cagao, pero a los 17, aquí no pasa nada, porque ser menor es ser tonto del culo.
Si eres mayor para abortar, eres mayor para todo. Si matas se castiga. A sangre fría, reglas frías.

¿Inocentes?

09.08.1992.- 'El Nano', de 13 años, mata de una pedrada a su amigo de 10, Juan José Ferrer, en un descampado próximo a la M-30.

17.05.1994.- Los celos que Antonio Molina, de 14 años, sentía por su hermanastra Nerea, de 6 años, le llevaron a arrojarla por una tubería de distribución de aguas en la que murió asfixiada.

30.10.1998.- Enrique Cornejo y Antonio Aguilar, ambos de 16 años, violan y apuñalan al niño Antonio Carrilo Padilla, de 11 años, en un olivar de las afueras de Jaén.

12.11.1998.- Dos jóvenes de 17 años son detenidos como presuntos autores del asesinato, cinco días antes, de Alejandro Domínguez Méndez, de 24, en una zona de movida juvenil en Sevilla. El 15 de enero siguiente fueron puestos en libertad ante la imposibilidad de que el informe pericial determinara cual de las dos navajas que les intervinieron mató a Alejandro.

01.04.2000.- José Rabadán, de 17 años, mata a su hermana, de 9 años aquejada de Síndrome de Down, con una espada de Samurai, y también a sus padres, en Murcia.

27.05.2000.- Iria S.G. y Raquel C.T., de 16 y 17 años, respectivamente, asesinan a su compañera de Instituto Clara G.C, de 16. Raquel se autoinculpó de asestar 18 puñaladas a la víctima mientras Iria la sujetaba y le tapaba los ojos. Respecto al móvil, ambas alegaron que lo hicieron "como experiencia y para ser famosas".

28.09.2000.- Una joven de 15 años, P.S.C. mata a su hermano D.S.C., de 16 años, de varias heridas de arma blanca en su casa de Estepona (Málaga). La madre declaró que la chica estaba sonámbula.

01.11.2000.- La policía detiene a cuatro jóvenes, uno de ellos menor de edad, como presuntos autores de la muerte por arma blanca de Jaime Ordóñez, de 20 años, en una zona de la "movida" de Jaén.

04.10.2001.- El repartidor de bocadillos Enrique Ruiz Alonso, de 27 años, fallece degollado por un cable de una ducha que habían colocado de lado a lado de la carretera tres chicas, Narima de 17 años y Miriam y Esther de 16 años, en la barriada Juan Carlos I en Ceuta, en venganza contra el novio de una de ellas que había roto su relación sentimental.

28.10.2003.- El estudiante colombiano Ronny Tapias muere apuñalado en Barcelona, por miembros de una banda juvenil, que le identificaran "equivocadamente" como miembro de una banda enemiga. Entre los cinco agresores que mataron a Tapias había dos menores de edad, Jeury D. y Leonel Parménides R.

17.05.2003.- Sandra Palo, de 22 años y con una minusvalía psíquica, es violada, atropellada y quemada viva por tres menores, uno de ellos 'El Rafita', y un joven de 18 años, en Madrid.

11.07.2004.- Alejandro García Catalán, de 16 años, muere apuñalado a las puertas de la discoteca "Milenium" de La Solana (Ciudad Real) en un altercado entre jóvenes de esta población y otos venidos de Tomelloso, entre ellos el menor Rafael V.V.

03.06.2007.- Muere un menor de 17 años, J.A.M.A, al ser apuñalado en el pecho con una navaja por otro menor de 17 años, C.M.S, en el barrio Aldea del Conde Talavera de la Real (Badajoz).

09.10.2007.- Un menor, de 16 años, es detenido en Horta de Sant Joan (Tarragona) como presunto autor de la muerte a puñaladas de un joven de 23 años, de madrugada en El Prat de Llobregat, tras una discusión por drogas.

02.02.2008.- J.J.O.A, que tenía 17 años, fue condenado por la muerte de un joven francés, de 18 años, en una disputa a las puertas de una discoteca en Valladolid. En la agresión también participó otro menor, M.O.G, de 16 años.

01.11.2008.- Maria Dolores, de 14 años, muere degollada en un descampado de Ripollet (Barcelona). Detenidos dos menores, compañeros suyos de segundo de la ESO en el instituto.

24.01.2009.- 'El Cuco', menor de edad, presuntamente participa en la desparición de la también menor Marta del Castillo en Sevilla, junto con Miguel Carcaño, ex novio y amigo de la joven, de la que hace ya más de un año no se sabe nada y menos aún donde se halla su cuerpo.

02.03.2010.- Se haya el cadáver de Cristina Martín de 14 años, presuntamente asesinada por una compañera de 14.

Y los demás casos que no se saben. Hace 3 años un vecino de mi barrio de 17 años mató con 4 puñaladas a un anciano vecino de mi portal. ¿El hecho de que un niño porte armas no ha de preocuparme lo más mínimo? ¿El hecho de que no tenga capacidad adulta para identificar que matar es malo debe crearme algún tipo de condescendencia?

Los menores del 2010 no son los menores del 89, que parecemos gilipollas. Estos tienen pelo en los cojones desde los 13.

Matar no es de inocentes.

Y la ley de Menor intacta desde 2000. ¿Estamos locos o qué?

El jardín de la tristeza

Los días fríos que huelen a primavera no pueden traer nada bueno.
Todo empezó un día con el mismo olor.
Por aquel entonces un hombre me abrazaba en un estudio de radio. Lo único que me mantenía con vida.
Ahora tenía que simular hablar por teléfono como si se lo contase a alguien, de modo que mis lágrimas no fuesen del todo ridículas en un vagón de metro.
Entré en la oficina de cristales opacos con dudas, y salí con una cosa clara.
Mi ignorancia es muy grande. Tan grande como esta ciudad. Tan grande como este mundo. Tan grande como los minutos que me separan de un idioma que no sea el inglés. Mi cuento era una novela negra.
Mi curiosidad me la robaron en 2007, cuando mi cabeza empezó a experimentar jaquecas constantes, y sollozos apretados en la almohada.
Tres años de carrera me mostraron la impotencia de no aprender nada. Cinco años y España no avanza academicamente. Seis, y la luz del túnel me deslumbra. El sol me hace daño. El frío me reseca.
No se está bien nunca. El periodismo o es sacrificado o es una mierda. No se vive bien, no se tienen horarios, no sirve de nada ser riguroso, sin curiosidad no hay asesinato.
Pocas habilidades existen para empuñar bien un arma. La pluma ya no se usa.
Hoy descubro que seis años de mi vida no me sirven para nada, pero al menos tengo experiencia universitaria. No me he drogado en la vida pero al menos he probado la amoxicilina.
No es suficiente. No lo era.
Mis lágrimas secas me tiraban el rostro y decidí no volver a eso.
Mi futuro no existiría hasta que fuese capaz de atrapar al ladrón.
Y lo disimulo tan bien, que se me olvida. En apariencias nadie me gana.
Pero soy ignorante.
Y estoy hecha una mierda.
Y no sé por qué una mierda podría interesarle a nadie ahora mismo.
En un día de fría primavera.
Un día imposible.
Un día que preferiría que fuese una mentira.
O una pesadilla.
Pero no me despierto.
O es que nunca me he acostado.
Vuelve esta punzada en la cabeza, que no me deja dormir.

Looking for you

Cómo me gusta esta canción... como me alegro de poder disfrutarla a lo grande.

La Ley SIN DEmocracia...

La cosa iba en serio. En medio del debate sobre el control de la llamada 'piratería' en la Red, llega al Ministerio de Industria, una lista de casi 1.200 sitios web formada por asociaciones de vecinos, blogs personales, partidos políticos, medios de información, autores y creadores con descargas de "torrents"

Una iniciativa que empezó a organizarse hace cuatro meses por activistas de Internet, desde el sitio Hacktivistas.net, para 'desbordar' las pretensiones del Gobierno de clausurar aquellos sitios que favorezcan las descargas no autorizadas.

El nombre me parece magistral: 'La lista de Sinde'. Y todos ellos animan a los autores de páginas web y blogs a incluir 'widgets' -pequeñas aplicaciones que se superponen en la pantalla- diseñados para buscar archivos de descarga en la Red. La finalidad es demostrar que el cierre de determinados sitios web por fomentar las descargas "no servirá de nada". Una acción que se considera iniciativa de desobediencia digital contra el Anteproyecto de Ley de Economía Sostenible.

¡Oh no! Mamá Sinde nos castigará con un azote virtual y sin Lost a través de Megavideo!!!

El origen de la lista es el antónimo de la elaborada por la Coalición de Creadores e Industrias de Contenidos el pasado año y entregada a Industria, en la que figuran cerca de 200 portales que ofertan cine, música, vídeo y videojuegos vulnerando supuestamente los derechos de autor.

Los activistas afirman que lo que pretenden es "demostrar que con la actual legislación se puede enlazar a cualquier sitio web", y además quieren enfatizar en la idea de que "la gente quiere compartir cultura y conocimiento"."Tenemos la suerte de que en España la copia privada es legal, a diferencia de otros países, y hay un interés en compartir; los cambios legislativos no van a servir de nada porque el sentimiento que existe por compartir es muy fuerte", asegura uno de los responsables de la acción", comentan los responsables de la acción.

Aquí unos muerden y otros mastican. ¿Quién será quién?

La mujer muñeca

Discreta e insinuante.

Habla solo cuando es necesario.

Le atraen los hombres en silencio.

Dedica su vida a la música, baile y narración.

Perfecciona su perfección.

Se esconde de las cortesanas.

Penetra en las almas con su mirada profunda.

Interesante incluso para las mujeres que le rodean.

Tierna y apasionada.

Entregada a sus intereses.

Toda una vida percibiendo el mundo.

Para que después el mundo hable de ella.

Cuando su tez pálida deslumbra a los que se sientan delante.

Comedida.

Inspirada.

Con olor a jazmín y fresa.

Imposible y complicada.

La muñeca en la muñeca.

Juegos de la infancia

Tardé bastante en tener un juego de mesa. Lo más parecido que me llegó relativamente temprano fue el Cocodrilo Sacamuelas, hasta que eso llegase, a mí ya me habían puesto aparato después de marear la perdiz un año en el dentista, intentando quitarme el hábito de chuparme el dedo.

Después de una etapa futbolera, como la guardameta más elástica del lugar, llegó la etapa tazo, que regalaban con los Chetos, y con la que nunca aprendí la técnica de dar la vuelta a las fichas. Diversos frikipandis atacaron mis nervios tan temprano, que ni siquiera intenté la versión de los monstruitos de plástico que me parecía que seguí la misma mecánica absurda.

Unos niños, el grupo de los marginados del colegio, traían de nuevo la cultura de las chapas, y la conservaban como tal, tan cerrada, que no quise meterme en medio.

En seguida llegó la actividad femenina de las hojitas de cambiar. Mi prima, con 16 años y la fiebre curada, me dejó el gran legado, incluyendo 50 mil pegatinas del para mí insulso Mark Owen. Y es que Take That a mí no me llegó. Yo era más de la era de los chicos de la calle de atrás. Pero buscando un término medio, me vino bien que Robbie Williams dejara Take That y se aventurase en solitario, para tener a alguien a quien admirar, dentro del monopolio de pegatinas que mi prima me dejó. Aunque tuve suerte, porque los N’ Sync también estaban de moda desde hace un año, y de ellos, mi prima también tenía pegatinas. Aunque duró poco, porque las Spice Girls aparecieron en escena, los bailes en el recreo, los viernes en mi gran terraza que echaré de menos.

Pero sabíamos repartir el tiempo, y entre pipas Tijuana en la calle Jorge Juan, también jugábamos a los ponys en casa de Raquel. Con ellos me dí cuenta de que mi pelo no era lo más difícil de peinar del mundo. Era lo segundo más difícil.

Me mudé. Y al nuevo barrio llegaron las peleas de espuma en invierno, y las guerras de globos de agua en verano. Llegó el Gusano, ese juego magistral donde en vez de correr detrás de una pelota, hay que huír de ella.

Mi creatividad llevó a organizar unos bolos humanos, con algún balonazo en la cara; una cabaña escondida, un pasaje del terror con audios de ese payaso malévolo de IT.

Pasé de jugar a las Barbies (liándolas con los Action Men) a diseñarles ropa con los bajos que sobraban de las cortinas de la casa. Nunca dejé de admirar los Polly Pockets, y me lamento por las nuevas generaciones, Polly ya nunca volverá a ser tan pequeñita.

Me compré el Línea Directa demasiado mayor, cuando aquellos chicos rubios de pelo tazón no me gustaban, cuando Ken pasó a ser el mejor amigo gay de Barbie, cuando prefería leer libros de Pesadillas. Ahora mis juegos han evolucionado salvo un detalle.

Me sigo chupando el dedo.
No se lo digan a mi dentista.

P.D: Gracias al señor Gram por la inspiración.

El momento efímero

Las decisiones más difíciles que se pesentarán en tu vida, serán con seguridad las que no tengas tiempo de valorar.

En ese momento efímero tienes que sustituír cosas, cambiar, reparar, rendirte, correr o volar.

Nunca deberás pensar en los demás. Tus decisiones siempre serán tuyas aunque afecten a tu alrededor.

La importancia y el sentido de vivir está en hacer el camino feliz. Dudad que la felicidad sea la meta, para cuando llegues puede que estés muerto.

El presente es lo único tuyo que nadie podrá modificar, en tu pasado podrás mentir sobre quien fuiste, en el futuro ni tú mismo sabrás quien serás, pero lo bonito de la vida es ese momento efímero, donde los pensamientos corren como un rayo, sin detenerse.

Hoy me dijeron que era un fenómeno. Y he tenido que hacer algo al respecto.

Así, en una décima de segundo.

Las dos S

Salud y Sexo

Aunque el sexo es salud, en definitiva.

No ha sido morbo, ha sido el destino.

Que me va siguiendo pidiéndome desesperadamente que me detenga y le lleve en mi bolso a dar una vuelta. Y total, como a mí me ha dado por bolsos enormes, hay suficiente espacio para él.

Así que aquí está el nuevo pan de cada día, como no podía ser de otra manera: salud y sexo a tutiplén.

Soberano fanfarrón

No dejo de verte con cariño, desde fuera de mi locura. Eras un completo fanfarrón. Si tus costumbres no se desgastan, probablemente lo seguirás siendo. Con esa mirada directa, dirigida a los ojos del contrario y tus pensamientos perdidos en lo próximo que dirás, verdad o mentira, para desplomar todo argumento racional, con una locura.

Con sombrero de copa y chaqueta de esparto, tal como te enseñé, con el bastón que confunde a los inocentes. Un tímido hombre que esconde su ferocidad y disimula su arma.

Tenías mucho de fanfarrón antes de conocerme. Solo se necesita la confianza en uno mismo. Quizá yo te enseñé a vestir, y a no abusar de las palabras. A elegir bien a los contrarios. Lo demás lo hacías tu solo.

Seduciendo a las mujeres, preocupado por el afecto que sentías por mí. Diciendo a los demás que debías llevar a la dama a su casa, en su propio coche, conduciendo ella.

Noble galán que saca la espada para toda polémica defendible, solo o con competencia. Pretendiendo ser un ser excesivamente respetable.

Y quizá tenga que darte la enhorabuena.

Todo el mundo cae en el aro. Y todo alumno supera a su maestro.

Soberano fanfarrón. Enhorabuena.

Se declara la guerra

El hombre odia a quien le hace sentir su propia inferioridad.
Conde de Chesterfield (1694-1773) Político y escritor inglés.

Nunca me enfado por lo que la gente me pide, sino por lo que me niega.
Antonio Cánovas del Castillo (1828-1897) Político, historiador y escritor español.

Quien habla mal de mí a mis espaldas mi culo contempla.
Winston Churchill (1874-1965) Político británico.

No sé con qué armas se luchara en la tercera Guerra Mundial, pero sí sé con cuáles lo harán en la cuarta Guerra Mundial: Palos y mazas.
Albert Einstein (1879-1955) Científico alemán nacionalizado estadounidense.

La manera más rápida de finalizar una guerra es perderla.
George Orwell (1903-1950) Escritor británico.

Es peligroso tener razón cuando el gobierno está equivocado.
Voltaire (1694-1778) Filósofo y escritor francés.

No hay nada repartido de modo más equitativo que la razón: todo el mundo está convencido de tener suficiente.
René Descartes (1596-1650) Filósofo y matemático francés

La perfección del que imparte órdenes es ser pacífico; del que combate, carecer de cólera; del que quiere vencer, no luchar; del que se sirve de los hombres, ponerse por debajo de ellos.
Lao-tsé (570 aC-490 aC) Filósofo chino.

El verdadero significado de las cosas se encuentra al tratar de decir las mismas cosas con otras palabras.
Charles Chaplin (1889-1977) Actor y director británico

Las palabras están llenas de falsedad o de arte; la mirada es el lenguaje del corazón.
William Shakespeare (1564-1616) Escritor británico

No tenía miedo a las dificultades: lo que la asustaba era la obligación de tener que escoger un camino. Escoger un camino significaba abandonar otros.
Paulo Coelho (1947-?) Escritor brasileño

En la guerra como en el amor, para acabar es necesario verse de cerca.
Napoleón I (1769-1821) Napoleón Bonaparte. Emperador francés

Existe una tentación extremadamente sutil y peligrosa de confundir la paz con la simple ausencia de guerra, como estar tentados de confundir la salud con la ausencia de enfermedad, o la libertad con el no estar preso. La terminología es a veces engañosa. Por ejemplo, la expresión "coexistencia pacífica" significa ausencia de guerra y no verdadera paz.
Dominique Pire (1910-1969) Sacerdote y sociologo belga

Duerme el sol

Le he dicho al sol que iba a llegar tarde.
A las 9 le dije que hoy no me esperase de pie.
Y el sol ha tardado en salir hoy, entre otras cosas porque se lo he dicho yo.
Si. No me juzgueis. No soy mala.
Qué culpa tengo si el sol me encuentra irresistible y no quiere salir hasta que yo me levanté. Qué culpa tengo de que tiña mi pelo de oro cuando salgo. Y qué culpa tengo si su brisa os afecta y a mí me tersa el cutis.
El sol me quiere, me he dado cuenta. Pero no os confundáis, no tengo caprichos y no tengo suerte.
Me quiere porque yo también le quiero. Y anoche, durmio en mi cama.

En las artes

Si te insultan - agacha la cabeza

Si te persiguen - huye

Si te acorralan - mata

Pero contempla siempre. Y agota todas las posibilidades antes de actuar.

La casualidad de la vida, que bien merece un día un buen homenaje, ha hecho que decidiera hacer esta foto hace un año sin ser 14 y sin ser febrero, era abril, 21 de abril, las 00:29, antes de salir y sumergirme en otra noche surrealista en Noruega, donde las cosas del amor estaban maquilladas y exageradas hasta la saciedad y como cada día, el carmín rojo levantaba el deseo de los indeseables.

Pero hoy es 14 de febrero, y voy a seguir el protocolo, solo esta vez: Feliz San Valentín.

Y felices besos.

Guest Number 13.333

Las actitudes no son algo que podamos percibir a simple vista. Nuestra percepción se apoya en el conocimiento, en las afecciones, en la cantidad de mensajes que recibe y la forma como se le presentan. Vaya, que cada uno puede interpretar lo que quiera y está condicionado por 50 cosas distintas.
El visitante número 13.333 es probable que llevase un buen tiempo visitando blogs en la red, que lo haga a diario o que no lo haga nunca en absoluto. Puede que le haya parecido una mierda o puede que le haya despertado cierto interés. Puede que si me conoce, esté más receptivo, si soy de su familia le parecerá una maravilla, si le habían hablado de mí, le intrigue.

También puede que de no haber sido mujer, quizá el visitante masculino no hubiera estado interesado en detenerse a leer si realmente no le gusta.

Puede que teniendo ciertos elementos cognitivos sobre mí, pueda entrar más hondo en el por qué de todos mis post. O puede que necesite mucho más que cuatro referencias sobre quién soy y cómo me tomo la vida, para entender que escriba lo que escribo, estúpido o no.

Sin embargo se lo voy a poner fácil al visitante número 13.333 solo porque el número 13 me cae bien y hoy es Martes 9 y no me gusta:

Este post solo tiene una razón de ser.

Tengo examen de Opinión Pública. Esa devastadora, impredecible y peligrosa opinión pública.

Deseadme suerte.

Nunca te acostarás sin saber algo nuevo

Nunca. Aunque yo a veces preferiría ignorar ciertas cosas. El que no ve es porque no quiere, pero yo me acuesto sin gafas y una vez en casa, no estaría de más que te dejasen en paz con el tema. Que doy gracias por que mis vecinos no alboroten pero también las daría si los pájaros no cantasen, y ultimamente desafinan. Nunca me acostaré sin antes echar un vistazo al correo o ver una cantidad absurda e inservible, de mensajes vacíos de contenidos donde eso sí, para despotricar hay tiempo y espacio, de sobra. Nunca me acostaré sin pensar, y mañana qué. Qué de cosas tengo, quiero, voy a hacer, y cuáles haré en realidad cuando vaya a acostarme a la noche siguiente.

Nunca te acostarás, especialmente un domingo, sin que los indios vuelvan a las andadas

y empaten, a Dios gracias que no perdieron esta vez.

Nunca te acostarás sin replantear tu vida y ya que te pones, la de los demás, sin querer leer unas líneas de quién al menos levanta el país a su manera.

Nunca te acostarás sin saber que hoy aquí y mañana allí.

Nunca te acostarás sin saber nada nuevo.

Y yo hoy me he llevado a la cama varias conclusiones de un domingo tranquilo.

-No es lo mismo lo "público" que lo "publicado"

-Hay pizzas que pueden estar muy malas

-Hay que tener amigos en todas partes

-Y un entrepiernismo brutal

Buenas noches.