Somewhere over the rainbow

Una copa de Blues

2012-01-12T15:20:00.000-08:00

Disculpa que interrumpa tu tranquilidad. Solo pasaba por aquí, con un vestido negro de algodón ceñido. Disculpa que mis curvas perturben tu mirada. Lo cierto es que me encanta notar que mis rodillas no pasan desapercibidas.

Perdona también que baje la mirada para después clavarte mis ojos en los tuyos. Es una pausa suficiente, para prepararte para después, cuando coja el micrófono con la calma que acariciaría tu nuca, si te tuviese demasiado cerca.

No es premeditado, pero las letras de esta canción me servirán para seducirte, porque empezaré a contarte mi historia despacio, susurrando, y cuando te despistes, seré la furia más sexy de este bar.

Tan potente como el carmín rojo de mis labios, que solo se pierde en tus besos.

Mis caderas acompañarán este blues, mientras las letras de mis sueños te encuentran en otro lugar, bailando en la cuna de la intensidad, como esta copa de ron de la que no bebo.

Quiero estar sobria para verte, y cantarte la siguiente canción. Cuando el concierto termine, no seré tan discreta.

Caperucita Roja

2012-01-09T08:03:00.000-08:00

El cuento de Caperucita Roja se ha contado a lo largo de los años y ha sufrido algunos cambios. En su versión original, escrita por Charles Perrault hace 300 años, el final es trágico. Charles Perrault solía darle ese tono dramático a sus cuentos. En el de Caperucita Roja, el lobo se come sin pensar a la niña.

Otra versión algo más condescendiente y con un halo de esperanza es el cuento de Caperucita Roja por los hermanos Grimm, más inocente, con un final feliz gracias a la aparición de un cuarto personaje: el leñador, que al oír los gritos de la niña, salva a Caperucita, mata al lobo y le abre la tripa rescatando a su abuela que resulta estar viva. Podríamos decir que los hermanos Grimm hicieron una versión de lo que la gente de la época quería oír realmente de esa historia.

Pero la realidad, los sucesos del mundo en que vivimos, son muy dispares. En la vida podemos encontrarnos con las dos versiones. Niñas que se salvan, niñas que no se salvan. Y lo que es peor, cuando ocurre que nunca se sabe nada, porque se convierten en desapariciones y los lobos nunca confiesan la verdad de su responsabilidad. Me viene a la cabeza claro está, un caso como el de Marta del Castillo. Aunque en este caso el lobo, ¿o debería decir los lobos? se los encontró en el bosque y probablemente aunque no hubiera hablado con ellos, el resultado hubiera sido el mismo.

La moraleja que ambas versiones del cuento dan, es bastante simple: No hables con extraños, no des demasiada información de dónde vives, hacia dónde vas y qué es lo que tienes. Se me ocurre que esta enseñanza deberíamos aplicarla más que nunca ahora, que apenas se puede una esconder de nada ante nadie. Con las redes sociales, sin darnos cuenta damos información a los lobos de dónde estamos, cuánto dinero tenemos (viajes, fotografías de nuestras pertenencias, puesto de trabajo), cuáles son nuestros gustos y puede que también debilidades. Es decir, que el cuento de Caperucita debería seguir presente en este bosque 2.0, 3.0, infinito punto cero… porque cada día estamos más expuestos a lobos que se esconden detrás de los árboles aunque no estemos de excursión buscando setas ni flores, con una capa roja y una cesta de mimbre.

Aunque resulta irónico el suceso de hace unos días en Argentina, en un bosque de la Patagonia, una joven de 23 años Emma Kelly estaba haciendo trekking y de repente se encontró con un hombre que empezó sin razón alguna a golpearla y la violó en medio del bosque. En este caso el final fue por decirlo de alguna manera, menos trágico que el de Caperucita de Perrault, porque sobrevivió.

http://www.elmundo.es/america/2011/12/31/argentina/1325345828.html

Las Caperucitas Rojas, inconscientes, inocentes, de buena apariencia, cebo atractivo para los lobos han existido siempre. Y los lobos también. Los engaños, cobran cada día forma y no nos damos cuenta.

Una vez tuve la desgracia de escuchar una terrorífica frase que me viene a la cabeza con el hecho de que la capa de Caperucita fuera Roja y vistosa: “Si a una mujer le violan, es porque va provocando, mira cómo van esas, si las violan que no se extrañen.” Es posible que el cuento le dé la razón. Si no llega a ir tan “provocativa”, tan “vistosa”, con esa caperuza tan sensual, con un color tan provocador, como si fuera un torero animando a un toro, nada de esto le hubiera pasado.

Pero creo que es más bien una cuestión de que el lobo es lobo, y en su condición de lobo, si quisiera comerme, a no ser que yo huya y tenga buena resistencia aeróbica, tendría pocas probabilidades de sobrevivir, con o sin caperuza excitante.

Lo que me hace gracia de la versión de Perrault es que está más encaminada al contenido sexual, es decir, el autor, con su moraleja, quiere advertir a las mujeres como Caperucita, que entablan conversaciones, relaciones con desconocidos, que resultan ser después lobos feroces que las terminan devorando. Esta moraleja, me lleva a pensar en las afirmaciones que se han hecho de que a las mujeres les gustan los chicos malos, los hombres que dan problemas, hombres que les maltratan. Y el maltrato es otro tipo de pensamiento que me viene a la cabeza, porque de alguna manera estas mujeres se han entregado a un lobo que finalmente ha terminado traicionándolas. Ejemplos hay tantos de violencia doméstica, que no merece la pena personalizar con ninguno.

Claro que yo tengo una opinión personal de todo esto: Caperucita Roja puedo ser yo, y voy andando por el bosque, recogiendo flores, es decir vivo mi vida, aprendiendo y recogiendo lo que voy encontrando, entre otras cosas encuentro lobos, quienes no sé a ciencia cierta que lo son, y puedo confiar en ellos o no, igual que como periodista tendría que confiar en mis fuentes, o el abogado en sus clientes, y siempre alguien puede estar jugándotela. Pero ahí está el riesgo de la vida.

En la vida los conocidos han sido desconocidos algún día. El riesgo que uno corre entregando sus conocimientos, sus dotes y su cuerpo, puede ser el triunfo de mañana si no nos hemos equivocado, y si de paso la suerte está de nuestro lado. ¿Pero puedo estar constantemente alerta de los lobos del mundo? ¿Se puede vivir con ese constante miedo al riesgo en este caso de ser violada, comida, engañada, o ultrajada por alguien? ¿Es eso la felicidad?

Porque ese es otro tema importante, el camino a la felicidad ¿es caminar por un camino seguro?, o ¿por un camino lleno de problemas y obstáculos que se van superando?

Personalmente yo me siento feliz cuando algo por lo que lucho, me sale finalmente bien. Y yo no lucho cinco segundos. Mi satisfacción y mi felicidad es mayor cuanto más me cuesta el reto, o al menos más idealizado lo tenía.

Como periodista, pienso en una información de alto riesgo, guardada en secreto, una investigación donde las fuentes me engañan, me dicen medias verdades, y mi trabajo de intuición, de recopilación de datos, de saber de quién fiarme, de poder consensuar todas las posibilidades, finalmente me llevan a una verdad que he conseguido desvelar. Es el resultado de un artículo que descubre la verdad, y me hace feliz a mí y a muchos que lo leen. Mi felicidad ha dependido de los problemas que me han puesto los lobos en ese recorrido.

Como periodista de investigación podría compararme con Caperucita, puesto que me he metido en un bosque con pocos recursos, lleno de lobos como la vida misma (aunque también de leñadores que pueden rescatarme). Mi cuento de Caperucita Periodista podría terminar mal, como muchos periodistas de crónicas de guerra han muerto en primera línea de batalla. Podría terminar regular, como Julio Assange destapando informaciones muy complicadas y secretos de estado, que para él han sido su camino a la felicidad completado, pero que luego le ponen en una tesitura de extradición y libertad vigilada.

O podría terminar bien.

Aunque el caso de la joven austríaca que estuvo 8 años secuestrada, Natascha Kampusch, nos tira un poco todo por la borda, ya que se encariñó de su secuestrador Wolfgang Priklopil y estuvo en duelo cuando se suicidó al intentar fugarse. No fue muy consciente de haber sido capturada a los 10 años por un “lobo” y si acaso es consciente, no conoce la naturaleza malvada de un lobo, porque nunca le consideró como malo.

Pero ¿qué se supone que espera Perrault que haga una Caperucita deliciosa en un mundo con tantos lobos (y tan distintos)? Porque lobos hay de todos los tipos tal y como se reflexiona en este artículo de Alberto Manguel:(http://www.elpais.com/articulo/cultura/Caperucita/roja/inocencia/tentadora/elpepucul/20070107elpepicul_5/Tes) y lo que un lobo desea puede ser lo más inimaginable: a una Caperucita Roja, una Rosa, otra Verde u otra Azul.

Lo que yo defiendo es que no se puede vivir con miedo a que un lobo nos engañe, primero porque no lleva a un camino feliz y tranquilo.

Y segundo porque, tal y como dice mi buen amigo Santiago Burgos, “el lobo podría haber sido vegetariano o llamar al Telepizza”, y Caperucita tendría la posibilidad de salvarse, sin leñador de por medio.

Y le habríamos descubierto a Perrault otra moraleja: “No se puede ser tan machista, porque 300 años después las Caperucitas puede que hayan madurado un poco. Pueden votar, tienen puestos de responsabilidad y sprays contra lobos anticuados.”

Como por arte de magia

2011-12-26T16:42:00.000-08:00

El escenario brillaba interrumpido por las sombras de los protagonistas de esa noche, que iban tomando asiento, uno por uno. Los músicos afinaban sus instrumentos. Los cantantes carraspeaban por última vez y repasaban las letras en su cabeza. Los coros miraban alrededor, los niños encendían sus velas. Living Water se erguía como nunca antes lo había hecho, esperando estar a la altura de una mujer que es capaz de mirar a todas partes, de marcar el compás, indicar las entradas y ademas se permite el lujo de cerrar los ojos para poder disfrutar del sonido.

Fue más de lo que espérabamos. Una formación de personas que nada tienen que ver unos con otros, apenas han ensayado juntos, apenas han podido complementarse y sin embargo, todo salió espectacular.

Todo el mundo disfrutó de lo que pasó en el Auditorio Nacional y por eso consiguieron dar lo que el público vino a buscar: música, complicidad y algo nuevo en sus vidas.

Una sensación recíproca, que como otras cosas en la vida, pocas veces ocurre, si no es por un buen trabajo en equipo, y el buen hacer de las personas.

Gracias por la experiencia.

Lo que ocurre antes de las 12

2011-10-03T03:02:00.000-07:00

Hay cosas buenas en el día que te incentivan a seguir haciendo durante el día:
El vicio de las compras compulsivas, del quiero esto, quiero lo otro, pero que por una vez en la vida ese dinero que te gastas en tus vicios vaya a una causa buena, es gratificante.
Observar a los maniáticos del orden, y querer que se nos pegue algo, aunque solo sea por observarlo durante unos segundos que dura, es gratificante.
Reciclar papel, de toda la mierda que acumulas y que recuperas solo cuando ordenar te hace ser consciente, es gratificante.

Pero hoy sin duda hay dos cosas que antes de las 12 han sido geniales:

- Las entrevistas se han resuelto en menos de media hora un lunes!!!!
- Y hay guisantes con jamón para comeeeeeerrr!!!!

SIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIII

A partes iguales

2011-09-21T15:34:00.000-07:00

Avanzaba por las escaleras torpe, con la mirada perdida, los ojos hinchados y las mejillas tirantes de las lágrimas que se habían secado a la fuerza. Miraba hacia todos los lados, controlando que nadie me mirase y no llamase mucho la atención el hecho, de que no era feliz.

He leído en una parte, que así era la vida. Con golpes, con errores, con historias que no tienen un final feliz. He visto que era cierto en las historias que mis ojos captaban. Solo me faltaba vivirlo.

No he sacado nada de ello. Solo darle la razón a aquello de que no sabemos lo que tenemos hasta que lo hemos perdido. Y tenemos que perderlo de verdad para aprender la lección. Después poco importan las lágrimas. Solo está alargando un trance que podría durar menos. Pero los ojos captan y los ojos derraman, a partes iguales.

Me temblaban las manos, como cuando me temblaron las piernas bajando las escaleras. Ahora subía unas escaleras, distintas, que no crujían como las otras, pero era difícil avanzar, como si todas las escaleras, de subida o de bajada se hubieran puesto de acuerdo, y me hubieran atrapado, a partes iguales.

Recuerdo

2011-09-18T07:27:00.000-07:00

Se te mete en las entrañas. No hay forma de sacarlo cuando está tan dentro. Supongo que algunos lo habréis experimentado. Yo no recordaba que fuera así, porque no estoy segura de haber tenido nunca nada parecido. Pero si te ocurre y te gustó, y no hay nada igual, es difícil olvidarlo.
Uno se fustiga a sí mismo pensando que nunca encontrará nada igual. No es cosa del momento. Nadie se conoce a sí mismo como... uno mismo. Y se que es dramático, pero no volverá a ocurrir porque estas cosas no ocurren muchas veces.
A mí no me ocurren muchas veces. Y después de ese momento viene el siguiente, el de perder la cabeza, el abandono. Porque nada vuelve a su lugar y el recuerdo nos perfora la mente.
Se te mete en las entrañas y no hay forma de sacarlo cuando está tan dentro.

Detestable

2011-09-15T13:59:00.000-07:00

"Tenía ambiciones, pero no cumplió ninguna. Y como tantos padres que no logran alcanzar sus sueños, proyectó sobre uno de sus hijos los deseos insatisfechos, la ambición, la obsesión por el ascenso social."

José Ovejero sobre Karl May - Escritores Delincuentes-

Una noche triste

2011-09-14T15:38:00.000-07:00

Una noche triste, con luz indirecta, el brillo de un guante de diamantes, la sonrisa de unos labios de madera rojos, y unos ojos penetrantes en la imaginación.
Lo que más duele en noches como esta es que todo pertenezca precisamente a la imaginación, a que un objeto cotidiano se convierta en una constante llamada del recuerdo. Dicen que aunque todo nos recuerde a lo mismo, no es el todo el que nos recuerda, sino nuestra cabeza obsesionada, que hace que cada detalle sea más visible.
Nos volvemos reflexivos, las canciones que cantamos por un momento solo nos hacen llorar, el silencio se vuelve el peor enemigo, y los olores que creemos que olemos ya no están en el ambiente, sino que se nos han metido en el alma.
En una noche triste solo piensas, que sus labios son los que mejor sabían, sus manos las que mejor tocaban, y sus palabras, las que más dolían, pero quizá es el error de sentirlo así. Y las noches son tristes cuando reconocemos los errores. Los nuestros, los ajenos, y no paramos de llorar, preguntándonos si tendríamos que hacer algo al respecto.
Una noche triste, en la que uno se acuesta sin llegar a ninguna conclusión. Y eso hace que sea aún más triste. Si cabe.

When you don't decide anyting at all

2011-09-11T15:33:00.000-07:00

There's a fresh air in town, but still, it's nice for everybody to have some fresh air since they don't remember when.
But not for you
today the pain is freezing your bones,
and the air is taking away your own.
I wish I could be fine,
I could say everything happens for a reason.

But today nothing was having any sense, and I just have to walk, hoping the grass to be dry and my step powerful.
And that makes the day very hard to be understood. No matter what people say about today, it doesn't matter if it's sunny for a reason, or raining for some other reason. Today I am about to be sad, and no matter where the world wants to move today.

When you don't decide anything at all, what words would come to your mouth about the day? Just go on. And see you tomorrow.

La Medina

2011-08-05T09:05:00.000-07:00

Se acumula la suciedad en lo que no son esquinas.
Se acumula la mierda en mitad de la vida.
Las moscas bailan alrededor del hojaldre y de la carne que hay hoy para comer.
Un niño te vende un collar sin saber ni él mismo cuánto vale.
Vale lo que sus ojos te piden.
Un trozo de pan, un trago de cocacola, una sonrisa cuando gritan Real Madrid, aunque seamos rivales. 200 dirhams, 20 ó 10... realmente no le interesan los números, sino lo que puede comprar con ellos.
La medina acumula pobreza, mal olor, fuego en la cara, y piel seca.
Y odio decirlo, pero es bastante deprimente que te preocupe si el bolso de cuero que compraste ayer combina con tus zapatos de las rebajas de Zara.
Podrías compartir mi odio, y odiarte a ti misma. O al menos sentir vergüenza, porque francamente, eso de allí es otro mundo, y no creo que sepa que el naranja no combina con el rosa.
Pero claro, no nos podemos sentir mal todo el tiempo.
Por eso el otro lado de la muralla parece normal.
O los que no conocéis la pobreza llamáis con ese nombre.
Compra ese collar que te combine con el bolso y verás que ese niño tiene un trozo más de pan para rellenar la camiseta que combina con el resto de los rincones de la ciudad, sucia, gris y rojiza.

Foto: Rafael Noe

Tengo un minuto

2011-07-18T15:06:00.000-07:00

Tengo un minuto, para reflexionar libremente.
Bajo esta presión casi no puedo pensar cómo usarlo.
En un minuto podría desechar todas las cosas que me hacen daño,
escuchar unas palabras que aunque duelen, sean ciertas,
e ir dejando migas de pan por el camino,
para que los que me sigan detrás,
sepan el camino correcto desde un principio.
A mí me enseñaron algunas cosas,
y debo aspirar a que, por poco que sea,
otros aprendan de mí.
O que sonrían.
Un minuto es suficiente para sonreír.

Hablemos del tiempo

2011-07-14T12:09:00.000-07:00

Durante un segundo, el tiempo se para a escuchar los murmullos que hablan sobre él.
Y la decepción que le provoca tu corazón, que suena por encima de mis palabras.
No puede escuchar lo que te digo al oído. Y menos cuando son mis poros los que hablan a tu piel.
Precisamente inventamos ese lenguaje para que el silencio no pudiera meterse en nuestros asuntos del alma. Y que el tiempo no pudiera ser cómplice del silencio, ni de nuestras palabras de amor.
Mis lágrimas son su única pista de que algo no va como debería. Y aún así no se acerca a descifrar si es alegría o tristeza, cuando el sol vuelve a salir por la rendija del hueco en la ventana al día siguiente.
No entiende el tiempo, que aunque corra más deprisa, como las arritmias de tu corazón, no consigue que hablemos más deprisa, ni más alto. Ni de ninguna otra manera a como lo hacemos ahora. Hablando del tiempo, breve, intenso, estático en los momentos en que mis ojos creen entender lo que les dicen a los míos.
El tiempo espera impaciente, a que hablemos del tiempo, y de los besos que nos damos en ese momento récord. Pero los besos son algo de lo que el tiempo no entiende.

Un libro pequeño

2011-07-11T07:43:00.000-07:00

Me encantan los libros delgados. No discrimino 500 páginas. Pero me gusta más agarrar con firmeza uno de 140. Casi nos podemos creer que en muchas menos hojas nos van a contar mucho más, que el autor no tendrá tanto espacio para divagar, y que además le hará un favor a la naturaleza, no desperdiciando tantas hojas para tan a veces dudosa calidad.
Me canso de bestsellers y de historias repetitivas, de análisis sin visión, y de experiencias personales demasiado generalizadas. Puede que me sienta atraída por la delgadez de una hoja, en mi ilusión a que los libros pequeños, tengan mucho más que aportar, y menos tiempo que ocuparme, para que lo bueno se genere rápido, y lo malo se acabe con la misma agilidad.

cinco metros

2011-06-23T15:54:00.000-07:00

Anduve cien veces por el mismo camino.
Desde que lo encontré supe que iba a ser mi lugar para estar sola.
Para llorar y que mis lágrimas golpeasen el mar.
Para alegrarme sin respeto del fracaso del que se me cruzase.
Para mojar mis pies y congelarme al instante.
Para mirar a un sol que no me cegaba.
Y en definitiva para pensar.
Para escuchar.
Y dejar de hablar.
Solo caminar cinco metros, de esquina a esquina, en una orilla, apartando la escarcha, en una playa nublada.
El sitio perfecto para poder mirar las nubes y reflexionar desde una mente despejada.

Largo es el necio

2011-06-22T03:23:00.000-07:00

Larga es la noche para el que yace despierto; larga es la milla para el que va cansado; larga es la vida para el necio que no conoce la verdadera ley.

Un beso en el aire

2011-06-21T07:55:00.001-07:00

Un conductor de metro ha lanzado un beso a la señora de la mopa que se paseaba de esquina a esquina limpiando los andenes que nunca descansan de las pisadas de nosotros, los viajeros.

El día probablemente desde ese momento me ha parecido entrañable, a pesar de que muchas cosas puedan estropearlo.

No obstante tengo varios recuerdos que me sirven de excusa para devolverme a mí misma la sonrisa.

Hoy hace un calor sofocante, no corre el aire, cuando lo hace es como un azote de fuego, pero gracias a mis recuerdos, me remonto a primera hora de la mañana: 7:45 y miro a la derecha para encender la luz.

Y veo a un mini Michael con boquita de pichón, que le da un soplo de aire fresco al día, y me apropio de los besos en el aire que vinieron a continuación, porque oye, a mí también me hacían falta, y sé que de haber estado Michael en un tren, él también me los habría lanzado.

Crédito

2011-06-07T03:44:00.000-07:00

No estoy segura de que las personas que dicen poder hacer cosas, puedan hacerlas realmente, deberían dedicarse a hacerlas en vez de decir que las podrían hacer pero mírales donde están.
Con el pantalón apretado, la camisa reventona y un mal humor general, hablando de la juventud de los demás, abusando de estatura y sin embargo pequeño, con los ojos cerrados y casi chepa.

Enfrascado en amenazas y el discurso de la rutina, menospreciando el trabajo de los demás y valorando sólo aquello que es artístico solo si se es protagonista.
No me gusta ese perfil. Y no me creo nada de nada. Nunca me he considerado tonta como para pensar que mi formación es más pobre o incorrecta. No se aprende de los años sino de las experiencias y la manera de afrontar los pequeños obstáculos.

Recuerdo cuando llegué al segundo ciclo de la carrera. Una clase inmensa, mi primer contacto con la universidad pública. Muchos grupitos ya hechos, y mucha gente subestimando a la niña que llegaba de una privada. ¡Qué mamones!

Panorama propicio para conocer y calar a la gente directamente.
Me condenó un poco una persona que conocía de un día, me sentí obligada a meterme en grupos de trabajo. Resultó ser un grupo agobiante. Hablaban del tono de voz de uno, de las greñas del otro, del culo de la pelandrusca, del collar de la repipi, de las actividades callejeras del rapero...
Es decir, un montón de personas que nunca pude conocer porque solo hablaban de otras personas y mal, muy mal.

Al final terminé sumergida en el trabajo y los libros, uno de ellos "Las benévolas", Les Bienvellantes en francés, 1000 páginas de malas intenciones donde las haya, de odio holocáustico, o sea que con la historia ya tenía suficiente como para experimentarlo en el soporte realidad.

Terminé yéndome a otro país, donde viví un Big Brother que real o no, al menos hizo que me lo creyera, que de eso se trata.

Sea verdad o sea mentira, que al menos me engañen, y me lo crea.

Unas gotas de lluvia

2011-06-06T14:25:00.001-07:00

La ciudad no había abierto los ojos del todo.
Tenía un sonido contaminado de lamentos y enfados.
Lloraba de rabia contenida, y las gotas me caían a mí en la espalda, maldiciendo la tristeza y la ironía de la duda mal expresada, de las palabras que apuñalan, y esas gotas mojando mientras las aceras salpicaban a mi paso diciéndome alguna cosa mal pronunciada.
Si algo podía salir mal, el tiempo no haría más que resaltarlo.
Y cuando conseguí meterme en un autobús, con el paraguas continuamente salpicándome los calcetines, para que no olvidara la humedad, me preguntaba cuántas personas podrían tener un mal día e intentaban encerrar sus experiencias en esas gotas de lluvia concentradas en un cristal sin parabrisas, tal y como estaba haciendo yo.

Resulta que en una gota diminuta de lluvia, puedes ver la imagen que refleja pero justamente al revés. En ese momento pensé que quizá el agua no era mi mejor amiga. Y la pena del cielo, y la ciudad con su rabia, me estaba calando, y nunca mejor dicho, hasta los huesos.

Presente

2011-06-05T16:06:00.001-07:00

No quiero pensar porque no quiero que el dolor del corazón se una al dolor del pensamiento.

Aire e insinuación

2011-06-02T11:22:00.000-07:00

Me calcé unos zapatos que no me identificaban. Aguanté con ellos mucho tiempo. Más del que hubiera deseado. Pero claro, estaba monísima, interesantísima, y brillaba como una estrella. Cuando me lo permitían.
Porque a veces el dolor me hacía cambiar el gesto, y no hay peor mal que un dolor de pies. A mí empezó a dolerme todo. La espalda, la cadera, la cintura, la cabeza...
Y la paciencia. Sobre todo ella. Tan frágil y tan blanca, llena de aire e insinuación.

Los zapatos me estaban cambiando la paciencia, o vete a saber si fue la madurez que hay en el fondo de una adolescente haciéndose mujer. Que sabe por dónde sacar todo su potencial sin necesidad de esos zapatos que en ocasiones no hay derecho ni deber de aguantarlos.

Después de una charla con el silencio, intensa, que por momentos casi me gana, tome la decisión que entre dolor y alma de las cosas bien hechas, llegó a una conclusión, de la que hoy no, pero mañana estaré orgullosa.

Porque reconozco, que aunque no siempre me haga caso, en muchas cosas tengo razón. Y ayer ví que tenía el cabello más bonito que los pies.

Imagen: Alejandra Abellán

Poder y flaqueza

2011-05-17T15:20:00.000-07:00

Le caía el pelo sobre los hombros.
Más ondulado que liso.
Se tapaba el rostro adrede. Hoy no le apetecía saludar al mundo. Pocas veces hablaba con él directamente. Prefería la reflexión y las líneas desiguales de un cuaderno de hojas blancas.
Pasaba las hojas demasiado rápido.
Tan rápido como lo que había vivido.
Tiene 19 años, mañana tendrá 20. Y a pesar de ello su mirada refleja la tristeza de un alma encerrada en un mundo demasiado pequeño, demasiado agresivo, y poco conmovedor.
Disimulaba su desdicha con un vestido negro de flores rosas, unas botas viejas con los cordones desabrochados, y una fina chaqueta, con algún agujero escondido por el paso del tiempo.
Un tiempo que ella permaneció escondida en falsas sábanas de seda, encerrada en la mente de hombres que sujetaban su carne trémula.
Porque la carne no disimula su inseguridad. El alcohol le hizo flaquear en ocasiones. Levantarse sin acordarse si acaso usó un condón, y sin saber el punto exacto de la ciudad donde estaba para partir de nuevo a su casa.
Lo que quizá nadie le pudo arrebatar nunca es su lectura, y la visión del mundo cuando estaba sobria. Nunca escribía aquello que pensaba porque su alma ebria llenaba los renglones de angustia y brillante esperanza que despierta era incapaz de creer.
Esa chica era la persona más inteligente que he conocido.
Un imán de poder sexual, víctima del mundo pequeño donde no cabe, y la flaqueza de la cafeína, la nicotina, y solo Dios sabe cuántas cosas más.
De ojos profundos, en los que apenas se ve nada. Pero un cuaderno, lleno del alter ego que mucha gente no saca.
Porque la lucha entre el poder y la flaqueza, puede destruir la ejecución de un alma prodigiosa.

Las notas y un mechero

2011-05-13T11:33:00.000-07:00

Quiero quemar con mi mechero unos papeles donde alguien había escrito algo relacionado con meditar antes de actuar o con pensar en las consecuencias de implicarse en cualquier historia más de la cuenta.
Creo que el que escribió esas notas no estaba disfrutando al cien por cien de lo que podría tener delante. Aunque solo fueran unos minutos, los perdió escribiendo lo que sería un mensaje de autoconvicción.
Y quiero quemarlos para que de verdad dejen de existir, porque la gente los va leyendo por ahí y creando sus propias ideas a base de las palabras de otros.
Mezclando mensajes de la locura de unos con la cordura de otros, y están creando una papilla de confusión y de críticas que pueden llegar a molestarme.
Yo sé que a la gente le molesta que me sostenga con un simple hilo transparente, un mp4 y un billete de 20 en el bolso. Pero eso es lo que yo necesito cuando voy andando, eso y unas gafas, bien elegidas entre las 5 que tengo, porque yo no llevo notitas que me van diciendo lo que tengo que hacer, bien o mal, en cada momento.
Yo tengo mis ojos, mi intuición, y mi propio cuerpo, que le demanda acción al cerebro.
Asique sí, no fumo, y efectivamente:
El mechero que llevo en el bolso, más que para el incienso de mi casa, es para quemar las dichosas notas que cortan las alas.

Soberana Intuición

2011-05-06T09:50:00.000-07:00

Dos dedos sostienen un cigarro meditado.
Y los oídos alteran el ruido de fondo.
Los ojos se entregan al descanso.
El olfato retiene el olor del sándalo en la piel.
Y la boca traduce lo que la soberana intuición piensa de ese momento.
Y justo así, se convirtió en mágico.

Entre piedras con suela blanda

2011-04-28T17:14:00.000-07:00

Un rayo de sol se ha colado por el cristal de la habitación.
Ni me he inmutado porque hace tiempo que duermo con la persiana levantada.
Me gusta que las mañanas me levanten por sí solas, pero cada día convivo mejor con el mundo.
Ni el sol me levanta, ni las piedras me hieren sobre la suela blanda de mis zapatos.
Ya no busco el sonido de las calles, porque prefiero vivir en mi personal sonido de trompetas y tambores.
Hace tres años me llamaron soñadora con ironía. Pero este mundo no está como para tomárselo demasiado en serio, al final por unas cosas o por otras nunca nadie es quien dice ser.
Con el tiempo encuentro que ni yo misma soy quien pensaba ser.
No importa. No soy yo quien tiene que hablar de mí misma.
Una vez, bajo las duras palabras de un catastrófico Ivan Ferreiro, me rompieron el corazón, y desde entonces he roto algunos, he ninguneado y sobre todo, he intentado permanecer fuerte en un mundo que juzga más que duerme. Y que finge más que sueña.
Bajo el piano de Rufus he convertido las experiencias en cuentos con moraleja. La guitarra de Mayer le puso el sol a los inviernos escandinavos.
Y en este teatro del que soy protagonista, han bajado un telón opaco, donde el sol ya no puede colarse en la habitación.
Me he llevado unas piedras, para seguir pisando sobre suela blanda. De alguna manera el dolor es necesario para hacerse más fuerte. Y la insistencia tiene que servir de algo en una vida valiosa, donde siempre pasa lo mismo.

Solo es feliz en el sol

2011-04-19T16:44:00.000-07:00

Comienza una canción de Ben Harper diciendo que ella sólo es feliz en el sol.
Ben debió ser la noche para ella.
Como la historia de muchas vidas, que viven entre el día y la noche.
Cuando el momento no llega nunca.
Ella esperaba que el hombre que había escogido en su corazón pudiera darle la luz que buscaba, porque ella sólo es feliz en el sol. Y la luna no le alumbraba suficiente.
Supongo que al final, ella se fue a buscar a otra parte, aunque pasó mucho tiempo.
Y cuando por fin parecía ser libre, la voz nocturna irrumpía de nuevo, dando por hecho que ella solo podría ser feliz en el sol.
Le perdió queriéndole. Verle feliz le hacía llorar a aquel hombre.
Y al final, el silencio le puso fin a esa canción.
Cuando se hizo de día.

El amor al revés

2011-04-04T15:02:00.000-07:00

Arde Roma.
El amor está apagado.
Los cimientos se resienten como si el seísmo nipón hubiera llegado aquí también.
Son los efectos de la globalización.
Los de luego la llamo o la escribo un whatssup... porque para eso tenemos esas moderneces. Para perder las buenas costumbres.
Por si la pachorra era insuficiente.
Y un "What the fuck" saliendo de mi boca,
con lágrimas que colman un vaso que ya estaba medio lleno, porque ellas lo veían medio vacío.
En mi mundo, ese que construí bajo efectos de la dulce droga, hacíamos las cosas de manera casi instintiva.
No confirmábamos los estados del caralibro para saber que alguien estaba triste, ni los "smilies" del msn para saber que estaba contento.
Bastaba con una simple complicidad natural, y lo que antes llamábamos amor, y que ahora o se confunde o cuesta tanto verlo venir.
Hoy ha sido un día lleno de ambulancias y coches de bomberos.
Quizá se van a Roma.
El amor ya está apagado en este rincón.

Sobrias palabras

2011-03-27T16:48:00.000-07:00

Una mirada lo dice todo.
La gente no lo sabe pero hay ondas en el aire
que me sacuden de arriba a abajo.
Pueden pensar que solo porque no se ven
nadie se va a dar cuenta de que están ahí.
Solo hace falta ser un poco observador
preocuparse la mitad de lo que hablamos en escuchar
cerrar los ojos y pensar
que hay cosas que ocurren
y te las cuentas
y otras que si no las estudias aunque sea unos segundos,
nunca sabes que están ahí.
Y ahí hay de todo.
Todo lo bueno y todo lo malo.
El hombre es un ser tan tierno como despiadado.
Nadie es 100% sincero
la mitad esconden secretos, sabiendo que están ahí
la otra mitad, han conseguido engañarse a sí mismos, y nada de lo que se empeñan en vivir es del todo verdad al fin y al cabo.
Hay amor y hay odio
Cuando no hay ninguna de las dos, hay indiferencia o compasión, ambas totalmente despojadas de autenticidad.
Y me permito este pequeño lujo de decir una cosa
probablemente la única cosa en la que pueda haber una verdad pura:
de todo se aprende
y cuando levantas eres más fuerte
y esas ondas de las que hablo
se perciben en el ambiente.
Para la próxima vez que alguien te pida confianza,
habrán sobrias palabras.

A little faith

2011-03-25T11:37:00.000-07:00

When the road gets dark
And you can no longer see
Just let my love throw a spark
And have a little faith in me

Algunas canciones me hacen soltar una escurridiza lágrima, sin motivo aparente, como si mi mente se tomase las notas de manera personal. Y cada día lo digo más convencida. Un día la música, nos volverá locos a todos. Sin poder remediarlo.

Y yo con estos pelos

2011-03-22T09:03:00.000-07:00

Hoy es un día de esos es los que me he puesto unos tacones de los años 20, el maquillaje de los maquilladores, y unos bucles muy graciosos que se pelean por escapar en mis sienes.
Un día como esos no lo tengo todos los días.
Primero porque es el primer día que me he puesto como pretendiendo algo sin pretenderlo, y segundo porque si me lo hubiera pensado dos veces nunca habría dejado secar mi nuevo pelo capeado a la suerte del viento.
Pero hoy, debe ser por la primavera, me ha parecido apropiado que mi bolso no conjunte con los zapatos, que mis rizos parezcan despeinados, que mis labios sean naranjas, color que nunca uso, y que me haya puesto un abrigo de esos que me regala mi abuela en fin de año.
Y todo porque sí.
Porque el día ya empezaba gracioso. He despertado con un buen café, que se convierte en el ritual de mis mañanas. El cartero ha venido a traerme un libro que tenía muchas ganas de leer: W de Wikileaks, sobre el fenómeno de Julian Assange, hombre por el que me siento realmente atraída desde que dijo "disfruto machacando bastardos."
Después frente a todo pronóstico me he enfrentado a una entrevista en la que en vez de preguntarme más bien entrevistaba yo, y entonces he quedado descolocada para el resto de minutos en que le di vueltas.
Ahora aunque me siente, mis ojos no descansan, intentando hacer terrorífico un cartel de película, con tonos mostazas, como mi bolso y como dentro de unas horas, cuando tenga que irme corriendo con el mismo color por cielo y yo, con estos pelos.

Algunas cosas que me irritan

2011-03-10T07:15:00.000-08:00

La verdad es que puestas a ser quisquillosas yo hago mi función de mujer mejor que nadie. Hay muchas cosas de la sociedad que no aguanto, y me irritan de tal manera que no me soporto ni yo misma:

-Las mujeres que no moderan su maquillaje (hay números de todos como churros en una churrería, si no tienes la piel naranja por qué insisten algunas en forzar la naturaleza?)

-Otras mujeres que nunca quitan las etiquetas naranjas de los zapatos (por favor, quitadlas)

-La gente que no mira cuando mantiene una conversación (se necesita una pequeña señal de que me escuchas cuando hablo porque si quisiera hablarle a la pared no necesitaría pronunciar palabras en alto)

-Los que mucho prometen para quedar bien con los demás pero poca cosa está en sus manos (mejor callar que aparentar)

-Que la gente se haga la lista y confunda una bolsa de viaje con una bolsa para cámara de televisión y te diga por toda la cara "qué suerte te vas de vacaciones" con tonos irónicos que irritan el oído (un poquito de callarse antes de hablar de más)

-Que haya poca comunicación entre jefe y trabajador, porque al final cuando pasa algo, no se le puede echar la culpa a nadie.

-La gente que siempre sonríe (no me creo tu rollo asique córtalo cuanto antes)

-Que suspendan demandas de empleo solo porque cursamos un curso (seguimos en el paro y eso debe saberse, le hace flaco favor a la verdad y a los desempleados no aparecer en una lista tan triste como esa.

-Trabajos donde te ofrecen única y exclusivamente el gran servicio de aprender y mejorar día a día montando bases de datos y comiendo mierda por el módico precio de... ah, ninguno.

-Que este país esté cambiando tanto, imponiendo muchas leyes de golpe que lo único que hacen es invitar a saltárselas (o crear problemas nuevos)

-Hombres que siguen jugando cartas sucias, sin distinguir a una mujer inteligente de una tonta, y denotando que para poca inteligencia la suya. (y muchas risas para mí y mis amigas)

Melodía y acordes

2011-03-07T03:07:00.000-08:00

He escuchado música desde que estaba en la tripa de mi madre.
Ahí dentro se oía como si alguien gritase desde el otro lado del patio de la casa.
Captando la atención de todo el que pasaba hasta llegar a mis oídos.
Desde ese mismo día supe que la música podía comprar sueños.
Podía hacernos andar la calle con mayor precisión.
Mirar hacia adelante con el camino ya trazado, sin ayuda del esencial Google Maps.
En mi caso la música me ha acompañado para todo. La he utilizado para conseguir mis metas.
Para sorprenderme a mí misma y descubrirme.
Probablemente lo mejor que ha podido hacer el hombre es mezclar melodía y acordes.
Con instrumentos infinitos, combinaciones inimaginables.
Las teclas de un piano como pisadas de alguien que se acerca.
Los violines desesperados y estremecedores.
Un serio bajo sentando las bases de un macabro plan.
Una batería espabilando al más dormido.
Un simpático saxo recitando las lecciones del día.
Una guitarra insistente sobre la importancia de avanzar hacia adelante.
Un Oh desgarrador de un cantante que avisa que el espectáculo va a comenzar.
Y podría seguir.
La música es el resultado de la actitud y los sueños de quien la ejecuta.
Nuestros gustos forman parte de nuestro estado de ánimo y nuestras intenciones momentáneas.
Yo he andado calles abajo, lloviendo, nevando, con sol aterrador, con viento, con mosquitos en la cara, los pies doloridos, con un frapuccino en mano o una maleta.
Rock, funk, folk, blues, pop, country, cualquier estilo musical podía penetrarme en los huesos si estaba bien hecho.
Y como pocas palabras pueden expresar el cometido de la música y la importancia de la misma en nuestros sentidos, utilizaré un clásico como Beethoven, un artista que encontraba la composición muy simple, su objetivo último era unir sentimiento humano, obra de arte y mensaje humanista en una sola partitura.

Pueden estar seguros que quién busque esto al hacer música conseguirá que los que escuchemos, jamás podamos contradecirles.

Arriba la música.

Es un milagro.

Díganle al mundo

2011-02-21T12:46:00.000-08:00

Díganle al mundo que me provoque una sonrisa.
Últimamente solo aprieto los dientes, frunzo el ceño y sollozo sin empeño.
Díganle que me estoy ahogando en cuatro paredes y el calor de la estufa.
Que le demuestre a mí rareza que vale aunque nadie se lo reconozca con dinero.
Que no ha perdido el tiempo leyendo aventuras.
Y que hay esperanza.
Porque ahora mezcla amargura con precaución, sosiego con nervios y sobre todo ya no sabe muy bien si tiene una función más allá del mero hecho de existir.
Y por favor díganle que nos informe, si la culpa es de una generación o de la ambición.
Porque mi generación está perdiendo su lucha y nisiquiera tiene banderas blancas.

Cibelinaje

2011-02-19T15:46:00.000-08:00

La moda no deja de ser nunca un capricho para nuestros ojos. Un antojo esporádico de cambio, locura e ideas. Unos visten automaticamente, bien o mal, por su naturaleza ansiada pero otros son meticulosos, y nada es casual.

Un encaje, una flor, una volante. Todo parece estar ahí de manera natural y al mismo tiempo todo tiene su explicación.

Una explicación que hay que captar en cuestión de décimas de segundos. La esencia de la mujer y del hombre, la inspiración, las costuras, las telas, las caídas, los complementos. Hay que captarlo todo.

Yo iba con mis gafas blancas como un iceberg, absorviendo los detalles de los estilismos, de la pasarela, de todo lo que no se ve pero se capta y al mismo tiempo haciendo malabares con una cámara con un objetivo limitado, indignada por no encontrar el momento de comprarme la cámara que mi gusto por la visualización del mundo se merece.

Todo llegará. Mientras eso ocurra, siempre nos quedará la moda. En París, Madrid, o dondequiera que esté.

Foto: Ecuador del desfile de Roberto Verino. Cibeles Fashion Week Febrero 2011.

Entre los dedos

2011-02-08T15:41:00.000-08:00

Entre los dedos se resbala la pasión que no recuerdo.
Te conquistó mi palabra, que se entremetía entre tus ojos y tus pensamientos. Mi voz, fina y profunda te ofrecía cumplidos que con miedo guardabas en tu memoria, para no echar de menos los escalofríos de las sábanas heladas durante el duro invierno.
Es difícil adivinar lo que ocurre en la cabeza de alguien pero si me permites la intromisión y una personal versión, yo creo que el frío miedo te supera.
No soy una experta, pero presumo de una intuición desgarradora, que me hace pensar que el amor se resiente, se corrompe con prejuicios, y se abandona la buena costumbre del tan equívocamente valorado Te Quiero que yo no tengo el placer de escuchar.
Me encantaría volver a ver a los verdaderos magos o ilusionistas, que hacen creer en lo imposible, que dan esperanza donde hay truco, y donde la sorpresa se escurre en sus dedos, hasta el sombrero de copa donde siempre vuelve a aparecer, al finalizar el espectáculo con una amplia sonrisa.
Me encantaría creer que la magia existe.

Crear una mujer

2011-01-24T13:52:00.000-08:00

La mujer de mi cabeza es de apariencia frágil hasta que pronuncia una palabra. Camina con paso seguro sin mirar hacia abajo. Una mujer que recoge la esencia de los momentos en todas sus experiencias. Una mujer que aprende constantemente a hacer todo mejor de lo que ya lo hace. Trabajadora. Provocadora. Excitante.

Su pelo ondea con el viento, en sincronía. Puede llevar una falda, unos pantalones, un talle alto o toda la atención en las caderas. Ya no enseña apenas su escote. Eso ha pasado a las princesas del pueblo. Ella es urbana. Y sabe cómo pisar en las rejillas del metro en el suelo.

Se desvive por todo lo que hace y le da igual despeinarse. Le influyen todas las décadas de la moda, mezcla lo griego con lo oriental, lo femenino con lo andrógino, juega a los contrastes.

Es una chica funcional y básica, aunque en las ocasiones especiales pretende ser la más estrambótica. Profundiza su mirada y milloniza las pestañas. Su carmín es rojo, en muchas ocasiones igual que los zapatos.

Confundirá a la gente cuando vean que su calzado no respeta ninguna línea. Cuando vean que su actitud y versátilidad es mucha más de la que cabía esperar.

Le encanta que la miren y que debajo del pie de foto, todos coincidan, brilla tanto que eres incapaz de ver con claridad quién es realmente.

Andando hacia la muerte

2011-01-18T14:43:00.000-08:00

Un día, se declara el fin del mundo. El desastre. Los días ya no se viven con libertad, las noches no se duermen profundas. Un día el mundo te arrebata todo. El primer día que ocurrió parecía un desastre con esperanza a ser controlado.
Hoy está llegando a un punto en que ni siquiera los vivos parecen ser normales. La demencia se pasea con los días, desesperada y sin control.

Los seres humanos resucitan en forma de zombies, pero se llevan todo lo que un día fueron. Y lo más sorprendente es que toda esa catástrofe resulta no servir para nada.
Cuando no queden humanos que puedan comer, se desesperarán y tendrán su segunda muerte anunciada, y el mundo quedará desierto, quejándose del cambio climático a nadie y recuperando sus pulmones, para vivir por fin en paz.
Quizá es un apocalipsis un poco fantástico, pero la realidad tiene un trasfondo muy parecido al mundo zombie.

Los hombres matan a hombres.
Y de manera más o menos valiente, todo el mundo espera para morir.

Aquí, ahora y en la moda

2010-11-15T14:54:00.000-08:00

Nunca olvidaré aquella frase que dijo una vez Coco Chanel: "Las modas pasan, el estilo permanece."

He intentado explicar por activa y por pasiva que el estilo siempre está ahí aunque vayamos sin ropa. Mis mujeres solo tienen sus pies para asomar su estilo. Aparentemente solo tienen eso. Porque tienen su pelo, sus ojos, sus gestos, sus andares y sus palabras. Pero claro, son demasiadas cosas como para plasmarlas en un papel y con dudosa calidad técnica en el dibujo.

"Las mujeres necias siguen la moda, las pretenciosas la exageran; pero las mujeres de buen gusto pactan con ella. Gabrielle de Breteuil, matemática francesa, se reafirmaba constantemente, atacando a las metódicas de la moda, y a las Lady Gagas aún por conocer.

Una cosa estaba clara: "Si alguien se vuelve para mirar tu traje, es que no vas bien vestido." Lo decía un tal George Bryan Brummel, dandy inglés, y como dandy, tenía todo el derecho a decirlo. La discreción era su fuerte. Y en esa discreción había una elegancia abrumadora.

Oscar Wilde decía que era peligroso ser demasiado moderno, se corre el riesgo de convertirse en anticuado, porque la moda pasa de moda, y hoy nos reímos de la moda de ayer, pero nos emocionamos con la de antes de ayer, cuando está en vía de convertirse en la de mañana.

Y Wilde seguía diciendo que la moda era siempre un esperpento tal que nos vemos obligados a cambiarla cada seis meses. Creo que tiene razón y al mismo tiempo se la quito. Es verdad para algunos, para otros es un simple afán de crear. Además, hoy en día no se crea nada nuevo sino modificado, que no es si remotamente lo mismo.

El escritor italiano Pitigrilli decía que "la moda es la pugna entre el instinto natural de vestirse y el instinto natural de desnudarse”. Y eso actualmente viene mucho al caso con la nueva exposición de Mario Testino en el museo Thyssen de Madrid.

La moda pasó de ser una necesidad a ser una vanidad. Algunos filósofos consideraban la moda como el impuesto que la industria del pobre carga sobre la vanidad del rico.

Y no hay que olvidar que ante todo la moda nació para vestir a todos los colectivos con las famosas siluetas de Dior. Tal y como le dijo Giani Versace a Giorgio Armani: "Tú vistes a señoras, yo a prostitutas."

Los representantes y sus representados

2010-10-26T07:46:00.000-07:00

Ahora empiezo a entender mejor la frase de "pagan justos por pecadores".
La vida se mueve constantemente alrededor de eso.

Las pasadas compañías marcan tu futuro, las actuales desafían tu personalidad, y la gente tan voluble e ignorante, juzgarán por lo único que ven pero no conocen. Aquello que oyen pero no saben.

No se les puede culpar. Pero deja la misma sensación de impotencia y desatino, decepción y apatía que existía antes. La gente seguirá yendo a los únicos sitios donde puede decir lo que piensa y estén de acuerdo. Pero nunca desafiarán a las personalidades que se suban a la chepa, o las voces que hablen más alto, más claro, o más veraz que ellos. Preferirán no existir. Como los mítines privados de políticos de partido a seguidores del mismo.

La triste realidad se alza más transparente que nunca, somos hormigas, unas negras y otras rojas, y caminamos en línea recta, unos orgullosos y otros cargando nuestra comida, aguantando algún que otro reproche, y algunas duras críticas, picantes como guindillas.

Los representantes de la gente "importante" surgieron para defenderse de los ataques, para no aguantar todo en primera persona, para apaciguar las aguas del mar con tormenta, o para mover las nubes donde el cielo es suave y mejor.

Por necesidad, además, los representantes se parecerán a sus representados, víctimas de pasar tiempo con ellos, reflejo de la personalidad de su representado, para que los que llamamos, sepamos enseguida, si nos merece la pena que nos traten mal, sólo porque no supieron defenderse en el pasado.

Pagan justos por pecadores, porque los representantes y representados, nunca entenderán la cultura de la necesidad, el protocolo y la división del mundo, el de las hormigas rojas y negras, el de las guindillas rojas y amarillas, el de la cultura y el cultureta.

Cada uno en su nido, sin casarse con los que no son de su condición. Suena al s. XIV disculpen que les diga. Tremendamente desfasado.

El sonido mudo del grito

2010-10-15T13:16:00.001-07:00

Suena un saxo bajo con rabia y furia, unas teclas apresuradas recorren un camino saltando obstaculos de cuerdas de guitarra, y alguien grita NO NO LA LA UO UO UO, con suficiente fuerza para estallar el tímpano.

Nadie escucha. La canción pide permiso y nadie escucha. El amor pide permiso y nadie escucha. Can I love both of your hands? - pregunta.
Cada vez más fuerte.
Impasible.
Puedo amar ambas manos?
PUEDO O NO.

No, no, no... no, no... uo uo uo...
Y la voz se pierde sin aliento a un fondo oscuro de aullidos y sufrimiento.

Y nunca se supo si la canción comenzó de nuevo, o se perdió, por no ser bien escuchada. Como un saxo perdido entre la gente y sus lamentos ruidosos.

(Inspirada en la canción "Go Away" de Guillemots:

Tranquilo insomnio

2010-09-22T17:12:00.000-07:00

Nada tienen que ver las 3 cocacolas del día. Nada tiene que ver una tarde ajetreada. Ni tan siquiera diría que es por Muse o Joe Purdy que aportan las notas de esta noche, ni tampoco el estremecedor Oh Happy Day de mayo. No busco culpables. Mi insomnio crónico se explica en su intermitencia, en su capricho de presentarse porque sí, el mejor motivo de los que no tienen excusa.

El insomnio me repasa el miércoles. Me recuerda la mañana nublada en la que casi toda de negro me paseaba con cierto viento en la sombra y cierto calor al sol, evitando tentaciones calóricas antes de comer, disfrutando de un filete tierno y llantos provocados por historias ajenas.

Más tarde, el poco augurio de la profesión, la decisión entre la espada y la pared, un poco con mirada perdida, repitiendo un viaje que no hacía en mucho tiempo, cantando y repasando por el camino, recordando por qué hago algunas cosas a contrarreloj.

La noche seguía hablando mucho, gesticulando en exceso y contando historias divertidas hoy, pasando más tiempo con gente nueva que me interesa conocer, animada, evitando proposiciones indecentes y estableciendo un último contacto con una pequeña pero matona parte del comité de sabias, las de la foto, luchando contra nuestro tranquilo insomnio.

Mañana puedo ser yo

2010-09-21T15:27:00.000-07:00

Estoy un poquito harta de siempre la misma canción.

La cuenta adelante

2010-09-14T15:40:00.000-07:00

He vuelto a poner el cronómetro a cero.
He dejado atrás mis merecidas vacaciones, pagadas con mi pasada avaricia, carriles bici y gotas finas de lluvia horizontal, arena blanca y el azul del cielo reflejado en el mar.
Ahora la nueva realidad, por cuarta vez se presenta, llamando a la puerta y tumbada en un sofá, esperando a que alguien le recoja y le lleve a otro lugar donde al menos sea bienvenida.
La inseguridad y la incertidumbre, dos malas sensaciones para el periodista, se apoderan de mí. No sé dónde irán las pretensiones cuando hayan esperado demasiado, sintiéndose plantadas y decepcionadas por un mundo que funciona distinto a su alrededor.
Me defrauda la manera en que el tiempo pasa, mientras los justos siguen pagando, y los pecadores se ríen a carcajadas montando un circo de alguien que no son, pero de tanto repetirlo en eso se convierten.
Yo no quiero trabajar en el circo.
No quiero pagar.
Quiero modificar el tiempo, encontrarme en el momento justo, a la hora exacta, y entonces, detener el tiempo.
Quizá sea la hora de acabar con la realidad.
Quizá la hora de mis sueños infantiles, los mutantes.

En varm natt Norge

2010-08-11T02:58:00.000-07:00

Una cálida noche noruega.
En Madrid.

Hacía mucho tiempo que no se convocaba el comité de sabias, que por fin tuvo su reunión ayer, anticipándonos a la de los controladores aéreos que es hoy, que para tranquilidad menorquina, creo que no darán guerra en agosto.

Este comité se reunía más sabias que nunca: con recuerdos de Calcuta a las espaldas, con microviajes decisivos, y con muchas conclusiones tomadas. Todas ellas las escuchaba con esfuerzo, cada vez más cerca del mundo de la lectura de labios, porque mi otitis, esta vez, no quiere darme unos días de tranquilidad. Amenaza mis vacaciones casi como el DNI quiso arrebatarme las mismas.

Tomamos agua de Voss, conocida por ser el agua natural sin filtrar más pura del mundo. procedente de un acuífero natural en el sur de Noruega, protegida de la contaminación por una capa de roca y hielo. Dicen que ayuda a mantener una piel sana y joven, y que ayuda a la concentración, evitar infecciones, mantener los niveles de energía y un montón de cosas más.

Después nos sorprenderían con una tabla de panes y sushi noruego y salsas las cuales no me convencieron pero con lo que a mí me gusta el pan, era innecesario untar. Después improvisamos unos platos sin saber muy bien lo que eran: simplificando un poco la descripción de los alimentos, pedimos: atún, carpaccio y centollo. Raro fue que el centollo fuera lo que más me gustó, pero claro, este no era de cortar con pinzas y chupar la cabeza, este era un rollito de primavera con salsa de mango y yogur, en fin, que nada era lo que parecía, y eso, para bien.

Nos animamos con el postre, un crujiente de tofee empalagosísimo que hacía que la galleta Oreo con helado cítrico estuviera salada.

La noche salió como se esperaba, no hubo decepciones, porque a mitad de precio no hay quejas que valgan. Después de llevarnos las botellas en mano que insistentemente apartamos del alcance de los camareros, dimos un poco de libertad a nuestra poca cordura y posterior sesión de fotos absurdamente continuas, a cargo de la que como no, siempre va cámara en mano, y más en circunstancias de sordera. ("Ya que no oigo, voy al menos a inmortalizar este momento")

El final llegó con la foto de la noche, quizá la única digna de mostrar sin pasar verguenza, porque a pesar de que a mis ojos íbamos monísimas, la cámara no parecía estar de acuerdo. Pero esos desacuerdos quedan entre mi cámara y yo si no os importa.

Mark Knopfler en Las Ventas de Madrid

2010-08-04T01:13:00.000-07:00

Media plaza de toros de Las Ventas en Madrid esperaba mirando como el cartel de la gira Get Lucky se tambaleaba, ondeando de un lado a otro por el discreto viento. La otra mitad se reservaba para escoltar el escenario grandioso que pisaría Mark Knopfler y todos sus músicos. Apenas sonaban temas de folk, Stevie Wonder se adueñaba del sonido ambiente y el soul amenizaba a los seguidores que no parecían tener muy claro dónde sentarse. Algunos cubatas se mezclaban con infinitas camisetas negras con el nombre de Mark Knopfler mirando al frente, esperando a su tocayo aparecer en algún rincón del escenario.

Dos guitarras, un bajo, una batería inmensa con 9 platillos, un violín, una flauta, un contrabajo, un teclado se presentaban en el escenario, 20 minutos más tarde de lo esperado, intentando dejar caer la noche pero no al público, que gritó excitado tras la aparición del virtuoso Knopfler.

La primera sensación tras el magistral comienzo es que no éramos conscientes ninguno de la obra maestra que era Border Reiver. Pecamos todos al pensar que era lento y más folk que nunca. También pensaba que ver un concierto sentada sería un error y sólo me di cuenta que era un acierto al poder demostrar nuestra devoción cuando tras las 4 primeras canciones nos vimos obligados a reconocer las virguerías de esos artistas poniéndonos de pie a cada acorde.

Mark permanecía sentado, por sus dolores de espalda, pero entre canción y canción bromeaba con algún que otro chiste y nos agradecía incansablemente estar esa noche allí.

Le seguirían sus temas Sailing to Philadelphia, What it is, Prairie Wedding, y terminó de enamorar a los más veteranos con Romeo and Juliet. Inmediatamente después seguiría emocionando con Sultans of Swing y un grito estremecedor de todo el público que reconoció la canción al instante. Done with Bonaparte, Golden Heart y unas cuantas más harían que nos rompíesemos las manos aplaudiendo y casi parecía un desafío cuando pensábamos que no podíamos más llegó el Telegraph Road, que si bien no llegó a los 14 minutos, al menos respetó unos 10.

Subidas, bajadas, una batería muy fina y elegante, silencios musicales escalofriantes, conversaciones de guitarra y violín, mucho finger style, 5 cambios de guitarra y toda una plaza a oscuras con un leve tono azul procedente del escenario, miles y miles de puntos rojos de cámaras grabando, un "oe oe" acompañado con mucho gusto musical y un bis con el Piper to the end, que llevó a todos los que estábamos en la arena a hacer una pequeña piña a pie de escenario, para despedir lo más calurosamente posible a uno de los mejores guitarristas de todos los tiempos.

El concierto terminaba con una mezcla de aplausos, gritos que decían Knopfler, Knopfler, Knopler. Hasta la próxima.

El Reflejo

2010-07-20T04:20:00.000-07:00

El espejo refleja la otra persona que soy. Me gusta verme dos veces. En picado y en plano americano. No significa que me guste el plano. Ya saben que las mujeres y los planos no son grandes amigos. Desde otro plano he de decir que tampoco me gusta planear.

Como les dije ayer a la MTV, si hiciera una lista de cosas que tengo planeado hacer es probable que no hiciera ninguna. Quien mucho anhela poco abarca. O cómo sea la cita. Realmente nunca se me dio bien recordar. Solo me acuerdo de lo que me interesa. Y no me interesan las frases que escribió aquel que mucho pensaba en su mesa de escritorio, pero con pocos hechos probaba sus teorías.

Casi tanto tiempo malgastaron aquellos que andaban detrás de la teoría de la fusión fría, como los que escribían sobre el amor que nunca experimentaron hasta lo más hondo. Las teorías les mantuvieron alejados de la verdad de las cosas.

Yo he descubierto, con hechos y observaciones en el espejo, que soy otra persona, que no se puede ser lo que se espera ni lo que se quiere. Somos así, con maldades, las del ser humano, con la humildad de tu educación, y con el enfado del dolor que nos van causando en el pasado.

Si quisiera ser otra persona pondría una lista de cosas, exigencias y aspectos, como quien define la lista de retoques de famosas en un quirófano.

Podré ser lo que quiera ser con esfuerzo. Podría aprender a tocar la guitarra, preparar tostadas mañaneras con voz limpia y profunda, podré crear una novela, dar un discurso de cómo me decidí por el bien en vez del mal.

Pero prefiero probar a ser lo que soy, y quizá todo coincida.

Sharon Jones de concierto en Madrid

2010-07-12T04:22:00.001-07:00

Miss Lafaye. Bajita, gordita, mayor. Todo lo que le negaron por no ser el prototipo de las urban divas se lo tenían que comer con patatas más tarde, cuando la voz de Sharon Jones y la energía resultaba encajar perfectamente con las composiciones de Bosco Mann, líder de la banda Dap-Kings, un grupo de fetichistas blancos de la música negra, ansiosos por revivir las fórmulas clásicas, el soul retro reinventado, ajustado hasta lo más sutil, con toques alocados de funk en las notas.

53 años han pasado desde que naciera en la tierra del padrino del soul, Augusta, Georgia. Sus sueños se formaban entre rejas, como funcionaria del sistema penitenciario de Nueva York, después como guardia de seguridad, en esporádicas colaboraciones en coros góspel, de dónde aprendió a alzar sus ambiciones aún más.

I got a thing on my mind ya empezó a dar miedo por lo que pudiera tener esta mujer en la mente, con una vuelta a los 60 desgarradora, y sería el comienzo de su andadura con Daptone Records.

Ahora, como una de las protegidas de James Brown, viene a España con dos conciertos, y yo, que me preguntaba estos años, How Long Do I have to Wait For You? Ya tengo la respuesta. Exactamente 2 días.

Jueves 15 de julio, 20:00 horas, Madrid.

Cathrine

2010-06-25T03:43:00.001-07:00

El gran descubrimiento de Noruega. Cathrine era la prima loca de Tina. Una mujer con ganas de vivir, de bailar, de hacer cosas, de conocer gente. Nunca me imaginé hasta dónde llegaríamos. Fuimos tan cercanas que al final nos encontrábamos siempre juntas. Fiestas, piscina, tortillas de patata, pollo a la cocacola, bailes, caídas, pasos, hombres, música, fotografía. Lo compartíamos todo.

Mi relación con ella ha estado siempre entre Madrid-Bergen-Oslo. Con algunos amagos de convertir escandinavia en El caribe. Siempre ha estado allí cuando la he necesitado. Su humor, su poca verguenza, su locura y su accesibilidad han hecho que nos convirtamos en un conjunto de anytime, anywhere.

Estar con ella un año antes o después es estar con ella como siempre. Nada cambia.

De ella aprendí que aprender es la base de todo. Una vez que aprendes, el trabajo es mucho más fácil.

También aprendí mucho de la pasión con ella. Mirarle era simplemente observar como el corazón se engorda a base de pasiones. Jamás podrían etiquetarla. Jamás podrán imaginar lo que es capaz de hacer, porque es capaz de casi todo.

Es la más pura fusión del tacón y la zapatilla. Deportividad y elegancia.

Frase que le identifica: "El talento se educa en la calma y el carácter en la tempestad." Johann W. Goethe

Marta Boo

2010-06-14T05:19:00.000-07:00

Marta Boo. Una de las tías más auténticas que he conocido. Trabajadora, o debería decir, curranta. Ama de casa, madre de su perro, libre, rebelde, luchadora, fiestera y con iniciativa.

Nos conocimos en un Cultura Urbana, hace muchos años. Yo llevaba 2 años bailando, ahora ya son 6 o 7. Ella empezaba a tantear la cultura hip hop. Venía del drum and bass más profundo, del punk y de lo que se llama alternativo porque no se sabe donde colocarlo.

Vivimos años de baile, mucha fiesta. Muchos viajes en coche, y en avión. Compartí el sueño de NY con ella. Hubo de todo, pero su forma tan clara de ser, te impide llevarte mal con ella. Nada te va a sorprender, porque lo que te enseña es lo que es.

El cariño y los golpes te los llevas por igual con ella. Quizá la lección más importante que aprendí de ella, es que las cosas que te llegan en determinados momentos hay que vivirlos sin mirar a los demás, que por seguro juzgarán. Me enseñó a valorar los hechos.

A simple vista puede parecer de otro mundo, pero está más en este mundo que cualquier persona que he conocido. Y vive tan intensamente que da miedo.

La frase que le identifica: "En la vida las personas son felices de dos maneras, siendo conformista y vivir con lo que le sobra a la vida para darles o siendo ambicioso y quitándole a la vida lo que quieres de ella." Abel Reynoso

No es fácil salir de aquí

2010-05-28T04:06:00.000-07:00

Estoy mirando a todas partes, aún con pañuelos en el cuello, pensando que estoy en un sitio cálido, cómodo, tranquilo, donde me relajo y puedo olvidarme de todo.

Pero resulta que todo está aquí, en esta ciudad, y cambio, y ahí sigue. Va conmigo. Yo soy la ciudad de las cosas grises, difuminada por tonos poco definidos.

Toda la vida he escapado pero no es fácil salir de aquí. En un sitio el claxon se oye más que los pensamientos. En otro las olas rompen en la cara. El viento nos tapa la vista. La lluvia hace más pesados los pasos al frente. La arena hunde hasta los tobillos y resulta imposible correr.

Vayamos donde vayamos, nuestras dudas nos perseguirán. Como una sombra de Peter Pan imposible de descoser.

No es fácil salir de aquí. Quizá la profundidad sea más clara, solo esta vez.

Ya no hay más lucha

2010-05-24T12:15:00.000-07:00

Tenía en la mochila provisiones y toda clase de planes que creí serían necesarios para sentirme satisfecha. Resulta que nada de lo que guardé me serviría al fin
Me he dedicado más a llorar. A correr. A gritar. A tirar de la cuerda, hasta que me salieron callos en las manos. Me subía a los árboles y caía de espaldas. Miraba atrás para guardar mis espaldas, y me atacaban por delante. Se me ha cortado la respiración de la impotencia.
Subí las montañas, cambié de bando, desconfié de algunos y me fié de otros. Compartí el agua y la comida. Maté. Hice cosas que jamás pensé que llegaría a hacer.
Perdí mi mochila cuando creí que la espera era más importante.
Después de tanto tiempo, es una decepción saber que todo fue en vano.
Y que lo importante es el camino recorrido.
El que no disfruté porque lo creí transitorio hacia algo.
Algo que nunca estuvo preparado para mí.

María Anna

2010-05-14T04:58:00.000-07:00

La conocí con cuatro añitos. Por entonces no sabía quién era. Solo una niña de tono rosado que se peleaba con un tal Eduardo más pálido que ella. Con el tiempo tomamos contacto aunque fue quinto de primaria cuando tuvimos nuestro punto de inflexión.
Un punto de inflexión donde la amistad se definía por completo. Sellamos el pacto de no dejar nunca de hacer lo que nos diese la gana con quien nos diese la gana.

Si tuviera que definir con palabras la clase de persona que ella es, diría que es la que sueña más fuerte de todos. Llena de valores y opiniones que a mí me han educado personalmente. Una fuerza mágica le envuelve. Es especial. Y no lo digo en el sentido literario de la palabra. No quiero caer en los adjetivos facilones, pero es que ella es especial.

No es como nadie que haya conocido. Es rara, inquieta, llena de planes, destrezas, creadora, artista, profunda, romántica, soñadora, voladora.

Vuela alto, observa el mundo, lo analiza y de alguna manera siempre me viene un día con una extraña reflexión sobre las nubes y el cielo. Da gusto escucharle. Siempre tiene algo extraño que reflexionar, siempre quiere saber más de algo.

No voy a hacerle tanto la pelota eso está claro. También es perezosa y remolona, le encanta dormir, le encanta teorizar, le cuesta confesar que a algunos nos quiere.

Yo no he conocido a nadie igual. Nadie canta canciones por las calles a las 4 de la mañana, nadie disfruta tanto haciendo el tonto, nadie siente tanto a través del arte, la música y nadie, os aseguro que nadie, admira más a Iker Jiménez.

Con ella he compartido tanto que me da miedo nombrarlo. Simplemente he crecido junto a ella con la seguridad de que siempre creceremos al mismo ritmo, estemos donde estemos cada una.

Frase que le representa: ''No hay que pintar la vida tal como es, ni como debería ser; hay que pintarla tal como aparece en nuestros sueños'' Anton Chejov.

Gentes

2010-05-11T03:45:00.000-07:00

Vida. Experiencia. Triunfos. Fracasos.

Y siempre, gente.

En todo el recorrido, hay gente, que conoces, que no conoces, que creías conocer.

Que conociste, que desconociste.

Te hicieron reír, llorar, te mostraron la parte del mundo que no tocabas, te dieron lecciones, se las diste tú a ellos.

Y en tu speech también descubriste cómo te pueden llegar a hacer sentir, en quién te convierten, cómo te cambian la vida, como estrujan el corazón, como dan la vuelta a tu cabeza.

Gente que dejó una marca y te identifican ahora.

Sin gente no podemos pronunciar palabra.

No podemos expresar, mostrar ideas ni discutir.

No podemos equivocarnos ni tener razón.

Por eso yo quiero hablar de cada una de esas personas, que para bien o para mal, han marcado mi vida, y han definido lo que ahora soy.

Una persona entre la gente.

Ni en sueños

2010-05-10T02:43:00.000-07:00

Pensé que había cosas que no vería ni en sueños.

Pero en sueños veo cosas muy raras.

En sueños una cascada es un corta puros, una guillotina. Por si cabía duda de que tras el salto del angel hay una muerte segura, para más inrri yo sé que hay una cuchilla gigante despedazando a los atrevidos.

En sueños he patinado con traje de plástico negro, con botas de hielo en suelo de hormigón.

En sueños he hecho negocios sucios, he cambiado joyas de un museo por otras obras maestras.

En sueños me han perseguido chupasangres mientras bajaba escaleras de tres en tres escalones.

Me he tirado al vacío por el hueco de un inexistente ascensor.

He tenido accidentes de coche.

Mi casa se ha incendiado sucesivas veces. En todas he muerto. Y he resucitado.

La policía me ha perseguido varias veces por devolver las puñaladas que he recibido.

En sueños él se confesaba enamorado, aunque nunca dijo de quién.

He volado sobre los tejados y en todas he aterrizado contundentemente.

He tenido sexo en sueños. Nunca ha sido mejor que despierta.

Se me han partido los dientes.

Se me han roto las mismas gafas.

Lo de los sueños nunca es verdad.

Aún no he soñado cosas que quiero que pasen.

Y lo que no pasa en sueños, en algún sitio tienen que pasar.

Equipo

2010-05-05T05:08:00.000-07:00

Mi talón de Aquiles lo debilita la tensión que esos hombres ponían aquella noche en el terreno de juego.

Es cierto que es injusto que digan que perdemos o ganamos si nosotros no jugamos, pero si por algún casual nuestro ánimo les sirviese de algo, entonces nosotros podemos decirlo con la boca totalmente abierta y el orgullo haciéndose hueco por entre la gente del estadio.

Perdemos enfadados, ya ni siquiera tristes.

Pero ganamos alegres y excitados.

Golpeando mobiliario urbano, llorando, apretando las bufandas, chocando las cocacolas sin tapón. Insultando al linier, al árbitro, por las faltas sin cometer, por el sufrimiento, aplaudimos a los que hacen el pase del gol, gritamos a los delanteros para que corran, a los que no tiran a puerta acorralados, a los que no cogen un pase, a los que pierden el balón.

Nos enfadan los que se tiran después de la línea de meta cuando ya no le queda nada más que hacer para evitar un gol.

Ganamos y perdemos en el último minuto.

Vamos de rayas aunque a veces nos quedemos a cuadros como si fuéramos la selección Croata.

En casa y fuera la fuerza nos empuja.

Yo me sorprendo de la fuerza de ese esférico con pentágonos en su interior.

Suerte Atleti.

A veces no podemos estar siempre ahí, aunque la sangre y el corazón lleva tus colores.

Aditivos o Adicciones

2010-04-20T05:32:00.000-07:00

Cambiar de opinión no es nada malo siempre y cuando la decisión mejore lo presente.

Desde luego el dibujo es nefasto. En 3 minutos, con una idea llena de ansia en mi cabeza y un montón de cambios repentinos, ideas desechadas, ideas que se juntaban y mezclaban y provocaban el caos y después una pequeña luz al final del túnel, con una decisión tomada.

Maria: Te lo dije, si el color no es un capricho mío.

Yo: Ya, pero necesitaba pensarlo antes de equivocarme.

Si todos mis problemas fueran este, colorear un traje o no hacerlo, añadirle flores o dejarlo de secano. Pero la decisión ha llegado y apuesto a que tampoco es para preocuparse. No es adicción, es un aditivo a lo que ya existía.

Con conservantes y colorantes.

Hay una luz

2010-04-14T02:35:00.000-07:00

El sol está atrapado por la nube. Sin embargo sus rayos burlan la barrera y le ponen una corona de oro sobre el azul.

Parece como aquella mujer. Atrapada en el mundo con sus rayos asomando y tocándonos a su alrededor. Yace tranquila, con manta y libro en un cesped húmedo y el lago de agua cristalina en el centro. El agua salpica a la derecha con el viento que empuja a la fuente. Los rostros de cada uno lo agradecen o lo maldicen.

Ella tiene medio vestido mojado.

Su pelo castaño volando, parecen pájaros saliendo en libertad.

Como si el cuerpo no fuese nada.

Como si nosotros, los de verdad, estamos dentro, en un cuerpo del que sentirnos más o menos orgullosos.

Yo la miro así, como alguien bella e interesante.

Ella está escapando, y si yo espero demasiado, puede que cuando llegue a alcanzarla, ella ya se haya ido, a buscar otro cuerpo, otro lago, u otro cielo.

Seleccione una imagen

2010-04-13T01:28:00.000-07:00

Si cambiar la imagen fuera una cosa que pudiéramos cambiar desde mi Pc, nos ahorraríamos los disgustos típicos de la peluquería, en concreto que dos dedos se conviertan en cuatro, que en vez de capeado te hagan escalones del palacio real o acantilados afilados en el pelo, o que el tinte coja más en la raíz que en las puntas y parezcas una Leticia Sabater de color caoba.
No debemos descartar nunca nada... quizá algún día podamos elegir una imagen y tenerla realmente.

Males menores

2010-04-05T03:57:00.000-07:00

Ley Orgánica 5/2000 del 12 de enero de 2000 cumplió 10 años hace ya unos meses. 10 redondos y saturados años.

En 10 años a la sociedad le ha dado tiempo a muchas cosas, la sociedad ha cambiado, la salud sexual ha proliferado, los mayores acceden a internet, las penas de tráfico se han endurecido pero para el menor no hay nada de nada. La ley española no está a la altura o no siente necesidades de este tipo. El menor es indefenso y no tiene el razonamiento de un adulto por lo que no puede enfrentarse a penas de adulto.

Eso sí, la reforma de la ley del aborto sí permite tomar estas decisiones DE ADULTO a menores de 16 y 17 sin consentimiento de los padres.
IDLE A TOMAR EL PELO A UN CALVO.

Los actos de adultos tienen consecuencias de adultos, uno no puede tirar la piedra y esconder la mano porque su mano es más pequeña. El tamaño de la mano no importa si levanta la misma piedra.
Los males menores siguen siendo males, y matar es un acto negativo y penado de manera universal en cualquier continente, un niño por muy tonto que sea tiene estos valores con 10, 14 o 17 años.

La Ley del Menor establece que a los mayores de 14 años y menores de 18 se les podrá aplicar una medida cautelar de internamiento por un tiempo máximo de tres meses prorrogable durante otros tres. En seis meses ya están listos para que la sociedad les abrace de nuevo. Ya sabéis jóvenes, si quereis experimentar lo que es matar a alguien apresuraros, porque a los 18 la habeis cagao, pero a los 17, aquí no pasa nada, porque ser menor es ser tonto del culo.
Si eres mayor para abortar, eres mayor para todo. Si matas se castiga. A sangre fría, reglas frías.

¿Inocentes?

09.08.1992.- 'El Nano', de 13 años, mata de una pedrada a su amigo de 10, Juan José Ferrer, en un descampado próximo a la M-30.

17.05.1994.- Los celos que Antonio Molina, de 14 años, sentía por su hermanastra Nerea, de 6 años, le llevaron a arrojarla por una tubería de distribución de aguas en la que murió asfixiada.

30.10.1998.- Enrique Cornejo y Antonio Aguilar, ambos de 16 años, violan y apuñalan al niño Antonio Carrilo Padilla, de 11 años, en un olivar de las afueras de Jaén.

12.11.1998.- Dos jóvenes de 17 años son detenidos como presuntos autores del asesinato, cinco días antes, de Alejandro Domínguez Méndez, de 24, en una zona de movida juvenil en Sevilla. El 15 de enero siguiente fueron puestos en libertad ante la imposibilidad de que el informe pericial determinara cual de las dos navajas que les intervinieron mató a Alejandro.

01.04.2000.- José Rabadán, de 17 años, mata a su hermana, de 9 años aquejada de Síndrome de Down, con una espada de Samurai, y también a sus padres, en Murcia.

27.05.2000.- Iria S.G. y Raquel C.T., de 16 y 17 años, respectivamente, asesinan a su compañera de Instituto Clara G.C, de 16. Raquel se autoinculpó de asestar 18 puñaladas a la víctima mientras Iria la sujetaba y le tapaba los ojos. Respecto al móvil, ambas alegaron que lo hicieron "como experiencia y para ser famosas".

28.09.2000.- Una joven de 15 años, P.S.C. mata a su hermano D.S.C., de 16 años, de varias heridas de arma blanca en su casa de Estepona (Málaga). La madre declaró que la chica estaba sonámbula.

01.11.2000.- La policía detiene a cuatro jóvenes, uno de ellos menor de edad, como presuntos autores de la muerte por arma blanca de Jaime Ordóñez, de 20 años, en una zona de la "movida" de Jaén.

04.10.2001.- El repartidor de bocadillos Enrique Ruiz Alonso, de 27 años, fallece degollado por un cable de una ducha que habían colocado de lado a lado de la carretera tres chicas, Narima de 17 años y Miriam y Esther de 16 años, en la barriada Juan Carlos I en Ceuta, en venganza contra el novio de una de ellas que había roto su relación sentimental.

28.10.2003.- El estudiante colombiano Ronny Tapias muere apuñalado en Barcelona, por miembros de una banda juvenil, que le identificaran "equivocadamente" como miembro de una banda enemiga. Entre los cinco agresores que mataron a Tapias había dos menores de edad, Jeury D. y Leonel Parménides R.

17.05.2003.- Sandra Palo, de 22 años y con una minusvalía psíquica, es violada, atropellada y quemada viva por tres menores, uno de ellos 'El Rafita', y un joven de 18 años, en Madrid.

11.07.2004.- Alejandro García Catalán, de 16 años, muere apuñalado a las puertas de la discoteca "Milenium" de La Solana (Ciudad Real) en un altercado entre jóvenes de esta población y otos venidos de Tomelloso, entre ellos el menor Rafael V.V.

03.06.2007.- Muere un menor de 17 años, J.A.M.A, al ser apuñalado en el pecho con una navaja por otro menor de 17 años, C.M.S, en el barrio Aldea del Conde Talavera de la Real (Badajoz).

09.10.2007.- Un menor, de 16 años, es detenido en Horta de Sant Joan (Tarragona) como presunto autor de la muerte a puñaladas de un joven de 23 años, de madrugada en El Prat de Llobregat, tras una discusión por drogas.

02.02.2008.- J.J.O.A, que tenía 17 años, fue condenado por la muerte de un joven francés, de 18 años, en una disputa a las puertas de una discoteca en Valladolid. En la agresión también participó otro menor, M.O.G, de 16 años.

01.11.2008.- Maria Dolores, de 14 años, muere degollada en un descampado de Ripollet (Barcelona). Detenidos dos menores, compañeros suyos de segundo de la ESO en el instituto.

24.01.2009.- 'El Cuco', menor de edad, presuntamente participa en la desparición de la también menor Marta del Castillo en Sevilla, junto con Miguel Carcaño, ex novio y amigo de la joven, de la que hace ya más de un año no se sabe nada y menos aún donde se halla su cuerpo.

02.03.2010.- Se haya el cadáver de Cristina Martín de 14 años, presuntamente asesinada por una compañera de 14.

Y los demás casos que no se saben. Hace 3 años un vecino de mi barrio de 17 años mató con 4 puñaladas a un anciano vecino de mi portal. ¿El hecho de que un niño porte armas no ha de preocuparme lo más mínimo? ¿El hecho de que no tenga capacidad adulta para identificar que matar es malo debe crearme algún tipo de condescendencia?

Los menores del 2010 no son los menores del 89, que parecemos gilipollas. Estos tienen pelo en los cojones desde los 13.

Matar no es de inocentes.

Y la ley de Menor intacta desde 2000. ¿Estamos locos o qué?

El jardín de la tristeza

2010-03-30T13:44:00.000-07:00

Los días fríos que huelen a primavera no pueden traer nada bueno.
Todo empezó un día con el mismo olor.
Por aquel entonces un hombre me abrazaba en un estudio de radio. Lo único que me mantenía con vida.
Ahora tenía que simular hablar por teléfono como si se lo contase a alguien, de modo que mis lágrimas no fuesen del todo ridículas en un vagón de metro.
Entré en la oficina de cristales opacos con dudas, y salí con una cosa clara.
Mi ignorancia es muy grande. Tan grande como esta ciudad. Tan grande como este mundo. Tan grande como los minutos que me separan de un idioma que no sea el inglés. Mi cuento era una novela negra.
Mi curiosidad me la robaron en 2007, cuando mi cabeza empezó a experimentar jaquecas constantes, y sollozos apretados en la almohada.
Tres años de carrera me mostraron la impotencia de no aprender nada. Cinco años y España no avanza academicamente. Seis, y la luz del túnel me deslumbra. El sol me hace daño. El frío me reseca.
No se está bien nunca. El periodismo o es sacrificado o es una mierda. No se vive bien, no se tienen horarios, no sirve de nada ser riguroso, sin curiosidad no hay asesinato.
Pocas habilidades existen para empuñar bien un arma. La pluma ya no se usa.
Hoy descubro que seis años de mi vida no me sirven para nada, pero al menos tengo experiencia universitaria. No me he drogado en la vida pero al menos he probado la amoxicilina.
No es suficiente. No lo era.
Mis lágrimas secas me tiraban el rostro y decidí no volver a eso.
Mi futuro no existiría hasta que fuese capaz de atrapar al ladrón.
Y lo disimulo tan bien, que se me olvida. En apariencias nadie me gana.
Pero soy ignorante.
Y estoy hecha una mierda.
Y no sé por qué una mierda podría interesarle a nadie ahora mismo.
En un día de fría primavera.
Un día imposible.
Un día que preferiría que fuese una mentira.
O una pesadilla.
Pero no me despierto.
O es que nunca me he acostado.
Vuelve esta punzada en la cabeza, que no me deja dormir.

Looking for you

2010-03-15T02:19:00.000-07:00

Cómo me gusta esta canción... como me alegro de poder disfrutarla a lo grande.

La Ley SIN DEmocracia...

2010-03-11T04:19:00.000-08:00

La cosa iba en serio. En medio del debate sobre el control de la llamada 'piratería' en la Red, llega al Ministerio de Industria, una lista de casi 1.200 sitios web formada por asociaciones de vecinos, blogs personales, partidos políticos, medios de información, autores y creadores con descargas de "torrents"

Una iniciativa que empezó a organizarse hace cuatro meses por activistas de Internet, desde el sitio Hacktivistas.net, para 'desbordar' las pretensiones del Gobierno de clausurar aquellos sitios que favorezcan las descargas no autorizadas.

El nombre me parece magistral: 'La lista de Sinde'. Y todos ellos animan a los autores de páginas web y blogs a incluir 'widgets' -pequeñas aplicaciones que se superponen en la pantalla- diseñados para buscar archivos de descarga en la Red. La finalidad es demostrar que el cierre de determinados sitios web por fomentar las descargas "no servirá de nada". Una acción que se considera iniciativa de desobediencia digital contra el Anteproyecto de Ley de Economía Sostenible.

¡Oh no! Mamá Sinde nos castigará con un azote virtual y sin Lost a través de Megavideo!!!

El origen de la lista es el antónimo de la elaborada por la Coalición de Creadores e Industrias de Contenidos el pasado año y entregada a Industria, en la que figuran cerca de 200 portales que ofertan cine, música, vídeo y videojuegos vulnerando supuestamente los derechos de autor.

Los activistas afirman que lo que pretenden es "demostrar que con la actual legislación se puede enlazar a cualquier sitio web", y además quieren enfatizar en la idea de que "la gente quiere compartir cultura y conocimiento"."Tenemos la suerte de que en España la copia privada es legal, a diferencia de otros países, y hay un interés en compartir; los cambios legislativos no van a servir de nada porque el sentimiento que existe por compartir es muy fuerte", asegura uno de los responsables de la acción", comentan los responsables de la acción.

Aquí unos muerden y otros mastican. ¿Quién será quién?

La mujer muñeca

2010-03-11T02:58:00.000-08:00

Discreta e insinuante.

Habla solo cuando es necesario.

Le atraen los hombres en silencio.

Dedica su vida a la música, baile y narración.

Perfecciona su perfección.

Se esconde de las cortesanas.

Penetra en las almas con su mirada profunda.

Interesante incluso para las mujeres que le rodean.

Tierna y apasionada.

Entregada a sus intereses.

Toda una vida percibiendo el mundo.

Para que después el mundo hable de ella.

Cuando su tez pálida deslumbra a los que se sientan delante.

Comedida.

Inspirada.

Con olor a jazmín y fresa.

Imposible y complicada.

La muñeca en la muñeca.

Juegos de la infancia

2010-03-03T03:47:00.001-08:00

Tardé bastante en tener un juego de mesa. Lo más parecido que me llegó relativamente temprano fue el Cocodrilo Sacamuelas, hasta que eso llegase, a mí ya me habían puesto aparato después de marear la perdiz un año en el dentista, intentando quitarme el hábito de chuparme el dedo.

Después de una etapa futbolera, como la guardameta más elástica del lugar, llegó la etapa tazo, que regalaban con los Chetos, y con la que nunca aprendí la técnica de dar la vuelta a las fichas. Diversos frikipandis atacaron mis nervios tan temprano, que ni siquiera intenté la versión de los monstruitos de plástico que me parecía que seguí la misma mecánica absurda.

Unos niños, el grupo de los marginados del colegio, traían de nuevo la cultura de las chapas, y la conservaban como tal, tan cerrada, que no quise meterme en medio.

En seguida llegó la actividad femenina de las hojitas de cambiar. Mi prima, con 16 años y la fiebre curada, me dejó el gran legado, incluyendo 50 mil pegatinas del para mí insulso Mark Owen. Y es que Take That a mí no me llegó. Yo era más de la era de los chicos de la calle de atrás. Pero buscando un término medio, me vino bien que Robbie Williams dejara Take That y se aventurase en solitario, para tener a alguien a quien admirar, dentro del monopolio de pegatinas que mi prima me dejó. Aunque tuve suerte, porque los N’ Sync también estaban de moda desde hace un año, y de ellos, mi prima también tenía pegatinas. Aunque duró poco, porque las Spice Girls aparecieron en escena, los bailes en el recreo, los viernes en mi gran terraza que echaré de menos.

Pero sabíamos repartir el tiempo, y entre pipas Tijuana en la calle Jorge Juan, también jugábamos a los ponys en casa de Raquel. Con ellos me dí cuenta de que mi pelo no era lo más difícil de peinar del mundo. Era lo segundo más difícil.

Me mudé. Y al nuevo barrio llegaron las peleas de espuma en invierno, y las guerras de globos de agua en verano. Llegó el Gusano, ese juego magistral donde en vez de correr detrás de una pelota, hay que huír de ella.

Mi creatividad llevó a organizar unos bolos humanos, con algún balonazo en la cara; una cabaña escondida, un pasaje del terror con audios de ese payaso malévolo de IT.

Pasé de jugar a las Barbies (liándolas con los Action Men) a diseñarles ropa con los bajos que sobraban de las cortinas de la casa. Nunca dejé de admirar los Polly Pockets, y me lamento por las nuevas generaciones, Polly ya nunca volverá a ser tan pequeñita.

Me compré el Línea Directa demasiado mayor, cuando aquellos chicos rubios de pelo tazón no me gustaban, cuando Ken pasó a ser el mejor amigo gay de Barbie, cuando prefería leer libros de Pesadillas. Ahora mis juegos han evolucionado salvo un detalle.

Me sigo chupando el dedo.
No se lo digan a mi dentista.

P.D: Gracias al señor Gram por la inspiración.

El momento efímero

2010-02-26T09:09:00.000-08:00

Las decisiones más difíciles que se pesentarán en tu vida, serán con seguridad las que no tengas tiempo de valorar.

En ese momento efímero tienes que sustituír cosas, cambiar, reparar, rendirte, correr o volar.

Nunca deberás pensar en los demás. Tus decisiones siempre serán tuyas aunque afecten a tu alrededor.

La importancia y el sentido de vivir está en hacer el camino feliz. Dudad que la felicidad sea la meta, para cuando llegues puede que estés muerto.

El presente es lo único tuyo que nadie podrá modificar, en tu pasado podrás mentir sobre quien fuiste, en el futuro ni tú mismo sabrás quien serás, pero lo bonito de la vida es ese momento efímero, donde los pensamientos corren como un rayo, sin detenerse.

Hoy me dijeron que era un fenómeno. Y he tenido que hacer algo al respecto.

Así, en una décima de segundo.

Las dos S

2010-02-26T04:31:00.000-08:00

Salud y Sexo

Aunque el sexo es salud, en definitiva.

No ha sido morbo, ha sido el destino.

Que me va siguiendo pidiéndome desesperadamente que me detenga y le lleve en mi bolso a dar una vuelta. Y total, como a mí me ha dado por bolsos enormes, hay suficiente espacio para él.

Así que aquí está el nuevo pan de cada día, como no podía ser de otra manera: salud y sexo a tutiplén.

Soberano fanfarrón

2010-02-24T09:09:00.000-08:00

No dejo de verte con cariño, desde fuera de mi locura. Eras un completo fanfarrón. Si tus costumbres no se desgastan, probablemente lo seguirás siendo. Con esa mirada directa, dirigida a los ojos del contrario y tus pensamientos perdidos en lo próximo que dirás, verdad o mentira, para desplomar todo argumento racional, con una locura.

Con sombrero de copa y chaqueta de esparto, tal como te enseñé, con el bastón que confunde a los inocentes. Un tímido hombre que esconde su ferocidad y disimula su arma.

Tenías mucho de fanfarrón antes de conocerme. Solo se necesita la confianza en uno mismo. Quizá yo te enseñé a vestir, y a no abusar de las palabras. A elegir bien a los contrarios. Lo demás lo hacías tu solo.

Seduciendo a las mujeres, preocupado por el afecto que sentías por mí. Diciendo a los demás que debías llevar a la dama a su casa, en su propio coche, conduciendo ella.

Noble galán que saca la espada para toda polémica defendible, solo o con competencia. Pretendiendo ser un ser excesivamente respetable.

Y quizá tenga que darte la enhorabuena.

Todo el mundo cae en el aro. Y todo alumno supera a su maestro.

Soberano fanfarrón. Enhorabuena.

Se declara la guerra

2010-02-19T12:45:00.000-08:00

El hombre odia a quien le hace sentir su propia inferioridad.
Conde de Chesterfield (1694-1773) Político y escritor inglés.

Nunca me enfado por lo que la gente me pide, sino por lo que me niega.
Antonio Cánovas del Castillo (1828-1897) Político, historiador y escritor español.

Quien habla mal de mí a mis espaldas mi culo contempla.
Winston Churchill (1874-1965) Político británico.

No sé con qué armas se luchara en la tercera Guerra Mundial, pero sí sé con cuáles lo harán en la cuarta Guerra Mundial: Palos y mazas.
Albert Einstein (1879-1955) Científico alemán nacionalizado estadounidense.

La manera más rápida de finalizar una guerra es perderla.
George Orwell (1903-1950) Escritor británico.

Es peligroso tener razón cuando el gobierno está equivocado.
Voltaire (1694-1778) Filósofo y escritor francés.

No hay nada repartido de modo más equitativo que la razón: todo el mundo está convencido de tener suficiente.
René Descartes (1596-1650) Filósofo y matemático francés

La perfección del que imparte órdenes es ser pacífico; del que combate, carecer de cólera; del que quiere vencer, no luchar; del que se sirve de los hombres, ponerse por debajo de ellos.
Lao-tsé (570 aC-490 aC) Filósofo chino.

El verdadero significado de las cosas se encuentra al tratar de decir las mismas cosas con otras palabras.
Charles Chaplin (1889-1977) Actor y director británico

Las palabras están llenas de falsedad o de arte; la mirada es el lenguaje del corazón.
William Shakespeare (1564-1616) Escritor británico

No tenía miedo a las dificultades: lo que la asustaba era la obligación de tener que escoger un camino. Escoger un camino significaba abandonar otros.
Paulo Coelho (1947-?) Escritor brasileño

En la guerra como en el amor, para acabar es necesario verse de cerca.
Napoleón I (1769-1821) Napoleón Bonaparte. Emperador francés

Existe una tentación extremadamente sutil y peligrosa de confundir la paz con la simple ausencia de guerra, como estar tentados de confundir la salud con la ausencia de enfermedad, o la libertad con el no estar preso. La terminología es a veces engañosa. Por ejemplo, la expresión "coexistencia pacífica" significa ausencia de guerra y no verdadera paz.
Dominique Pire (1910-1969) Sacerdote y sociologo belga

Duerme el sol

2010-02-17T04:10:00.000-08:00

Le he dicho al sol que iba a llegar tarde.
A las 9 le dije que hoy no me esperase de pie.
Y el sol ha tardado en salir hoy, entre otras cosas porque se lo he dicho yo.
Si. No me juzgueis. No soy mala.
Qué culpa tengo si el sol me encuentra irresistible y no quiere salir hasta que yo me levanté. Qué culpa tengo de que tiña mi pelo de oro cuando salgo. Y qué culpa tengo si su brisa os afecta y a mí me tersa el cutis.
El sol me quiere, me he dado cuenta. Pero no os confundáis, no tengo caprichos y no tengo suerte.
Me quiere porque yo también le quiero. Y anoche, durmio en mi cama.

En las artes

2010-02-15T14:18:00.000-08:00

Si te insultan - agacha la cabeza

Si te persiguen - huye

Si te acorralan - mata

Pero contempla siempre. Y agota todas las posibilidades antes de actuar.

2010-02-14T09:59:00.000-08:00

La casualidad de la vida, que bien merece un día un buen homenaje, ha hecho que decidiera hacer esta foto hace un año sin ser 14 y sin ser febrero, era abril, 21 de abril, las 00:29, antes de salir y sumergirme en otra noche surrealista en Noruega, donde las cosas del amor estaban maquilladas y exageradas hasta la saciedad y como cada día, el carmín rojo levantaba el deseo de los indeseables.

Pero hoy es 14 de febrero, y voy a seguir el protocolo, solo esta vez: Feliz San Valentín.

Y felices besos.

Guest Number 13.333

2010-02-09T04:21:00.000-08:00

Las actitudes no son algo que podamos percibir a simple vista. Nuestra percepción se apoya en el conocimiento, en las afecciones, en la cantidad de mensajes que recibe y la forma como se le presentan. Vaya, que cada uno puede interpretar lo que quiera y está condicionado por 50 cosas distintas.
El visitante número 13.333 es probable que llevase un buen tiempo visitando blogs en la red, que lo haga a diario o que no lo haga nunca en absoluto. Puede que le haya parecido una mierda o puede que le haya despertado cierto interés. Puede que si me conoce, esté más receptivo, si soy de su familia le parecerá una maravilla, si le habían hablado de mí, le intrigue.

También puede que de no haber sido mujer, quizá el visitante masculino no hubiera estado interesado en detenerse a leer si realmente no le gusta.

Puede que teniendo ciertos elementos cognitivos sobre mí, pueda entrar más hondo en el por qué de todos mis post. O puede que necesite mucho más que cuatro referencias sobre quién soy y cómo me tomo la vida, para entender que escriba lo que escribo, estúpido o no.

Sin embargo se lo voy a poner fácil al visitante número 13.333 solo porque el número 13 me cae bien y hoy es Martes 9 y no me gusta:

Este post solo tiene una razón de ser.

Tengo examen de Opinión Pública. Esa devastadora, impredecible y peligrosa opinión pública.

Deseadme suerte.

Nunca te acostarás sin saber algo nuevo

2010-02-07T16:56:00.000-08:00

Nunca. Aunque yo a veces preferiría ignorar ciertas cosas. El que no ve es porque no quiere, pero yo me acuesto sin gafas y una vez en casa, no estaría de más que te dejasen en paz con el tema. Que doy gracias por que mis vecinos no alboroten pero también las daría si los pájaros no cantasen, y ultimamente desafinan. Nunca me acostaré sin antes echar un vistazo al correo o ver una cantidad absurda e inservible, de mensajes vacíos de contenidos donde eso sí, para despotricar hay tiempo y espacio, de sobra. Nunca me acostaré sin pensar, y mañana qué. Qué de cosas tengo, quiero, voy a hacer, y cuáles haré en realidad cuando vaya a acostarme a la noche siguiente.

Nunca te acostarás, especialmente un domingo, sin que los indios vuelvan a las andadas

y empaten, a Dios gracias que no perdieron esta vez.

Nunca te acostarás sin replantear tu vida y ya que te pones, la de los demás, sin querer leer unas líneas de quién al menos levanta el país a su manera.

Nunca te acostarás sin saber que hoy aquí y mañana allí.

Nunca te acostarás sin saber nada nuevo.

Y yo hoy me he llevado a la cama varias conclusiones de un domingo tranquilo.

-No es lo mismo lo "público" que lo "publicado"

-Hay pizzas que pueden estar muy malas

-Hay que tener amigos en todas partes

-Y un entrepiernismo brutal

Buenas noches.

Todo el mundo al abordaje

2010-02-02T02:43:00.000-08:00

Parece mentira que después de lo que sufrieron la industria cinematográfica y la editorial, no se haya aprendido nada desde que en el 2001 se pretendiese fijar una cantidad determinada en la política de precios de estos negocios. Pero el hombre es el único ser capaz de caer dos veces sobre la misma piedra. Dos, tres o las que le echen.

Lo que era antes 0,99 céntimos por canción, se ha convertido desde 2008 en 1,29 euros sobre todo para nuevos lanzamientos, y lo que era el precio inicial un año, es oferta 7 después. En el cine pasa un poco lo mismo, pasando por el fino hilo de la crítica del consumidor. Y es que habría que plantearse si 13,99 es razonable para una copia digital de una película, o si 2,99 lo es también para un capítulo de una de las veintidós mil series que seguiremos a lo largo de nuestra vida, con una media de 6 temporadas y 24 capítulos cada una. Y a pesar de que Apple se plantee la posibilidad de suscripción, habría qué ver cuántos pares de euros ahorraríamos y cómo de real podría ser nuestra rentabilidad, o la suya.

Y lo que pasa en la casa del vecino, termina haciendo ruido en la nuestra. Con los libros nadie sentó las bases de precios hasta que llegó Amazon con 9,99 dólares la pieza electrónica. Pero justo antes de llegar el iPad, Amazon cambió su modelo de negocio y lo acercó más a la nueva tienda de libros de la dichosa manzanita de Apple repartiendo los ingresos siempre que los precios se mantuviesen entre 3 y 10 dólares. Steve Jobs confesó que igualarían cualquier precio que tuviera Amazon en los libros de su tienda.

Macmillan, representando la sexta parte del catálogo de la plataforma Kindle, es más renegada. La editorial quiere vender libros a 13,99 y 14,99 dólares. Amazon no tolera pasar la barrera de los 10 dólares en la que las ventas caen en picado de modo que expulsa a Macmillan de la plataforma.

Pero ayer, a uno de febrero, Amazon saca la bandera blanca, dándole el mango de la sartén a las editoriales, que fijan un precio de 15 dólares sin gastos de impresión, ni papel, ni distribución, por los que se justificaba la mitad del precio cuando era en papel.

El modelo de negocio de los libros se precipita hacia un barranco, y allí en el horizonte, las olas agitan a los barcos piratas. Piratas, los cuales deben saber que son muy listos y obrarán como tengan que obrar para llevarse el tesoro, por las buenas o por las malas. Al abordaje.

Cuando lloro

2010-01-29T10:08:00.000-08:00

Cuando lloro siempre sale alguien que cree en todo lo que haces.

Que apoya todo lo que siempre quisiste llevar a cabo.

¿Pero y si lloras precisamente porque te rendiste?

Blowing in the wind

2010-01-28T14:23:00.000-08:00

Hay tantas cosas que me quedan por leer, y tantas melodías por escuchar, tanto por escribir, tanto por diseñar, tanto por cantar, tanto por planear o improvisar... el arte se me escapa entre los dedos, como si fueran telas de seda y de raso, tirándose por el tobogán de mis nudillos, sujetándose a mi muñeca, siempre fina y huesuda, a la que también le queda pendiente una obra de arte.

Cuentos para niños, joyas para mayores, cuerpo, mente y alma en su límite de 5 años, rozando la pereza o la inspiración agotada por tanto "overbooking" de cosas pendientes, colgantes, tirantes, que amenazan con no hacerse porque usas pilas de marca blanca.

La mirada de Dylan presionando porque no muevo los dedos para lo que realmente importa. Mi indignación personal por la presión natural de la buena educación, el dinero, que falta, que presiona, que casi me convierte en mala persona, y las ilusiones, siempre empujadas por la adolescencia que no quiere marcharse nunca.

Adolescencia, o narcisismo, por pensar poder abarcarlo todo, pero de pequeña escuché, o quizá tergiversé, que habíamos nacido para algo, si no, para qué vivir en el mundo de ovejas que peladas o no son todas parecidas. Para qué ser normal cuando puedes ser especial.

Especial. No ridículo, ni cirquense. No contradictorio o bonachón. Simplemente no me puedo morir tranquila solo porque ya haya vivido ciertas cosas. Aún no he hecho nada grande en el mundo.

Aún no he hecho un milagro. Está flotando en el viento.

Sobre ruedas

2010-01-26T03:53:00.000-08:00

Tengo una fijación por las bicicletas. He dedicado en todos mis viajes, unas cuantas fotos de bicicletas que ahora no puedo mostrar porque no las tengo aquí. Me he dado cuenta de por qué sucede esto. Me falta mucho la imagen de una bicicleta en España. En otros países hay bicicletas a cada esquina, y las hay tan distintas, tan personalizadas, que casi puedes hablar de las personas que las conduce sin haberlas visto. Y como buena persona intuitiva, me gusta hablar de las personas sin conocerlas, me gusta valorar sus vidas sin saber si son así realmente. Me gusta la percepción del mundo a través de los objetos. Y eso es raro. Por eso entiendo que la gente no vea la belleza en cosas sucias abandonadas en la calle, en papeles doblados, cerrojos oxidados, botas rotas, papeleras. A mí me parece fascinante, sobre todo un domingo, sin gente que contamine los objetos estáticos.

Nimiedades de actualidad

2010-01-21T03:13:00.000-08:00

Pablo Hernández Arroyo, subdirector general de SGAE, está indignado con el linchamiento que la Comisión le hace a su organización. Su defensa es clara: "Los artistas tienen la necesidad de cobrar como cualquier otro trabajador" pero una cosa es eso y otra es cobrar a los peluqueros que ponen música en sus establecimientos. Ellos van a cobrar lo mismo a gente que inevitablemente, con o sin música, van a cortarse el pelo sí o sí. Además, si nos ponemos farrucos, ellos también les dan publicidad gratis a los artistas, pero claro, eso no cuenta, o no cuadran en sus cuentas.

Karmele está en cuerda floja, le han pillado más de tres compases plagiados de cantos del Frente de Juventudes, la discreción nunca fue lo suyo, y mensajes comerciales del “Cruce de Caminos” más conocidos por los de a pie como Carrefour, y también por habernos brindado la primicia visual y audita en Rescue Me (no puedo pronunciar el nombre traducido de dicho programa porque me pongo mala) antes del 1 de octubre. Menos mal, pensé que tendríamos que cambiar el nombre del festival a Euroceguera si no llegan a detectar estas cosas.

Los espectadores de “La Señora” están indignados. Es que si no es una cosa es otra. Claro, a todo el mundo le gustan los finales felices, donde el sufrimiento por el amor imposible, escondido, encerrado, ignorado y cambiado debe recibir su recompensa al final. Victoria debía poder haber sido feliz con Ángel. Pero a pesar de cómo soy, no se enfaden señores, os acaban de dejar flipados y eso es precisamente lo que debe hacer una serie. Esperen a la próxima, la de Perdidos, que todavía les puede decepcionar mucho más.

Quique Sánchez Flores, entrenador del Atlético de Madrid, arenga a sus jugadores con dos caminos a seguir: Uno aprovechar la ola de cariño y de emoción de la afición por los últimos resultados, y por otro lado ser muy responsables, no ser nada presuntuosos, no subestimar al rival" Y que nos conocemos y ya la afición no es tonta, que llevamos el subidón de haber sido durante años un equipo de primera y todos sabemos que las cagadas son de segunda b. Con b de burro.

Candle

2010-01-18T14:23:00.000-08:00

Descubrí a Matisyahu gracias a un seguidor de Iron Maiden que llevaba zapatillas Adidas All Star, sombreros con pluma y que tocaba la bandurria.
Me descubrió buena parte de su disco duro musical y entre lo que ya conocía y lo que no me gustaba, le encontré a él.
Me parece fascinante, no tanto por las melodías sino por sus letras y sus creencias. Con la música por un momento parece que todas las religiones pueden unirse. Al menos todos aquellos que puedan tener ese momento tranquilo con los ojos cerrados, y una vela que huela a manzana. Tal y como hice yo.

Para la posteridad

2010-01-13T05:14:00.000-08:00

Prometí el resultado de tantas lentejuelas y bisutería y salió incluso mejor de lo que esperaba.

La ley de la patada a la barra libre

2010-01-12T02:39:00.000-08:00

Me hace mucha gracia este mundo al que me dedico. Tengo que empezar a asumir que la realidad es que cuanto más llamativo sea el titular, más ganas van a tener de leerme. Así que, vagando por la red 2.0 he decidido mezclar varios términos para crear uno nuevo, cosa que le encanta a todo periodista que se precie.
Porque titular esta entrada con un simple Ley Sande, o Ley de Economía Sostenible o por ser algo (y solo algo) más morbosa, Ley de Propiedad Intelectual contra la web, es ser soso pero que muy soso.
Unos medios han preferido ser más originales llamando la ley de la patada al Router, o la ley del final de la barra libre, pero queda infinitamente mejor darle la patada a la barra libre, mucho más agresivo, mucho más poderoso, con muchas más posibilidades de reacción.

Una ley que no es más que los restos de estiércol que va dejando la SGAE por ahí. Que ahora, después de tantos años resulta que ya la información no debería ser tan libre si no pagas por ella. Creo que hasta los enlaces al youtube me pueden ser cobrados. O pagas o te cierran la web, que al fin y al cabo a mí me da igual que me cierren un blog, mis inquietudes continuan en hojas de papel, al modo tradicional, que nunca hay que perderlo, pero que cierren grandes compañías creo que va a ser una tarea más ardua que la de esperar que sea aceptada ese tipo de ley de la que incluso los que la formulan se sirven de los servicios de dichas webs.

Es un tema complicado que empieza a salpicar a los usuarios, y más aún a las compañías, que después de malacostumbrarlas, es difícil querer limpiar manchas de grasa y óxido de hace años.

Ni Ariel ha podido sin ayuda del quitamanchas. Y se han ensuciado niños y mayores de todo el mundo.

http://www.elmundo.es/elmundo/2010/01/12/navegante/1263284420.html

Falta mucho

2010-01-06T17:39:00.001-08:00

Vinieron mis dudas a preguntarme. Que por qué les sustituí por la música. Que era su momento para actuar, por la noche, a eso de las dos de la mañana. No me odiaban del todo, al fin y al cabo yo les expliqué que necesitaba investigar, resolver preguntas, descubrir otra parcela de la vida, otros encuentros, otras letras, otros instrumentos, otra década. No puedo estarme quieta. Puede que haya algo más al fin y al cabo dentro. Muy dentro. No debería salir a la calle como si acaso fuera a encontrar en el asfalto algunas piedras que no perteneciesen a él. Es poco probable. Mi condena fue la de querer estar en todas partes. Mi cabeza tiene que sufrir por sus ambiciones, mi corazón, las consecuencias de mi cabeza. Y mi alma, sigue mirando, mareada, preguntando cada 5 minutos adónde le llevo.
No.
No hemos llegado.
Nos queda mucho camino.
De modo que ponte el cinturón y cierra la boca.

Foto: What They Don't Know About Norway by Babushka (algún día verán la luz)

You can expect this

2010-01-03T10:18:00.000-08:00

Cabía esperar que hiciera esto.
El balance del año 2009, un poco emparejado con el 2008.
No tengo demasiados planes en 2010.
-En el 2009 aprendí a concentrarme en el presente.
Trajo cosas buenas a través de cosas malas.
-Mi tercer y hasta ahora último desengaño:
A la gente se la sudas más de lo que piensas. Aprendí a contar conmigo misma y no desconfiar de lo que fuera capaz de hacer.
-Descubrí que soy muy capaz para la convivencia, y que insoportable desde luego no soy.
-Descubrí que soy una hormiga en el mundo, y sin los demás no aspiro a grandes cosas.
-Valoré la lluvia y los días grises como los más esperanzadores para el arte.
-Mi casa se convirtió en conciertos de guitarra acústica y sentimientos a flor de piel.
-Encontré amigos que no me valorarían por mi talento si no por la persona que soy.
-Conseguí una relación normal con un ex.
-Dejé las apariencias, la tacañería, el miedo al que dirán.
-Preferí ser atrevida o descarada, pero natural e impulsiva, aunque todo pasara primero por mi cabeza.
-Me dí cuenta que primero el movimiento se hace lento, para poder llevarlo a la perfección.
-Conservé amistades a 3000 kilómetros de distancia.
-Sigo a muerte con otras mucho más lejanas.
-Empecé a pintarme las uñas, a usar cacao para los labios, cremas de manos y perfumes.
-Canté blues improvisado en directo.
-Creyeron que iba borracha porque nunca entendieron mi energía.
-Sufrí el dolor más inhumano cayendo en plancha sobre una piscina.
-Me pincharon las ruedas del coche dos veces en tres semanas.
-Creamos un blog de chicas para el mundo.
-Probé el alcohol más asqueroso de Hungría y la República Checa.
-Conduje un rally por una carretera de tierra donde se me cruzó un ciervo y una oveja.
-Vi la Aurora Boreal

El 2009 fue muy bueno y poco más pude pedirle.
El 2010 tiene el listón un poco alto, pero la vida consiste en superarse, o al menos creo que eso es lo que aprendí.

Just wanna be 80's

2009-12-30T15:39:00.000-08:00

Estos son algunos de los complementos que van a saludar el nuevo año, de Cindy Lauper, de los años 80 o de un personaje aún desconocido que ya veremos como queda, os adelanto esto para ir abriendo boca de lo que puede ser muy grande.

00:17

2009-12-28T15:17:00.000-08:00

He llegado al límite del miedo y la inseguridad. Tanto es así, que me he puesto a trabajar a estas horas porque temo dos cosas mañana, que lluevan noticias en estas 5 próximas horas, o que no sea capaz de girar la llave para abrir la puerta. Y como no tengo demasiado tiempo ultimamente que perder, tengo que buscar alternativas y planes B que pueden parecer desesperados y enfermizos a primera vista, cuando en realidad solo me acojo a la premisa del "por si acaso" o al sonado refrán "no dejes para mañana lo que puedas hacer hoy". Solo espero que esto no sea el comienzo de una actividad de absorción, porque ni soy tan precavida ni tan considerada. Torpe un rato. Rubia otro tanto. Pero nunca se acostumbren que luego salgo por la tangente. Como todas las mujeres en definitiva. Y ahora me voy con mi estrés a la camita, que el calor todo lo cura.

Cuando me revolqué en la nieve

2009-12-21T05:09:00.000-08:00

Me dí un buen golpe.
La nieve no era blanda, es más juraría que debajo de la nieve, a escasos centímetros habia un bloque de hielo. La tabla no se deslizaba como de costumbre, no peinaba el suelo, lo arañaba. Al girar a un lado y a otro lo único que hacía es perder la dirección y cuando me precipité hacia abajo quise frenar, pero ya iba demasiado embalada. Me asusté, así que precipité mi caída hacia alante poniendo las manos, porque no quería golpearme el trasero otra vez.
Hice mal.
Me comí una cantidad considerable de nieve, mis gafas salieron disparadas. Se me soltó un enganche del pie derecho de la tabla de snow, y giraba a su libre albedrío, me doble al caer al suelo con tanta elasticidad que no sé ni como conseguí golpearme en el pecho, pero durante unos segundos pensé que no podía respirar. Se me saltarón las lágrimas del dolor, mientras los copos de nieve caían sobre mí.

Empecé a escupir, de repente la boca me sabía a sangre. Luego realmente no me pasó nada. Mis compañeros desde abajo me gritaban que si estaba bien. Sí. Estupenda. Estoy estupenda. Pero no conseguí levantarme sobre la tabla de nuevo. Ese fue mi final con el snowboard por ese fin de semana.

Me pasé al modo trineo. Y me gustó cien veces más.

La Navidad Madrileña

2009-12-21T02:55:00.000-08:00

Es blanca y desastrosa.
En España es que nieva y la vida se paraliza. No sabemos por qué, los metros se llenan más, los autobuses no llegan, entre parada y parada los 2 minutos habituales de espera en el metro, se convierten en 8, los 10 de autobús en una hora. Las calles mojadas, heladas, un quitanieves para toda la comunidad, la TDT fallando, los niños no van al colegio, las pistas aeroportuarias cerradas, vuelos cancelados, todos llegamos tarde a nuestro trabajo.

Lo llevamos claro porque el cambio climático solo está empezando, y aún nos sorprende, como si nos viniese de nuevas. Tengo la indignación de por qué cualquier excusa es buena para que las cosas no salgan adelante. Hoy hay bastante gente con muy pocas ganas de trabajar, pero deberían resignarse, como hacemos todos...

Quién me mandó a mí?

2009-12-19T05:07:00.000-08:00

http://www.periodistadigital.com/periodismo/internet/2009/12/19/los-estudiantes-de-periodismo-se-quejan-del-analfabetismo-tecnologico-de-los-profesores.shtml

Mykonos

2009-12-18T05:19:00.000-08:00

Esta canción suena al vacío de la altura.
Cuando estuve en las montañas me sentía hueca.
Mi voz sobrevolaba el planeta y volvía con sonido de lata.
Como si se volviese a recoger.
Las montañas eran todo música y coros. Como la canción.
El viento me secaba el pelo. Apuesto a que me decía algo así como "¿qué haces aquí si no te gusta estar aquí?
Y yo sorprendida me apartaba el pelo, como diciendo: "es que nunca había probado estar aquí arriba" Y una sonrisa se me resbalaba de esquina a esquina del rostro.
Allí arriba me sentía la persona más íntegra del mundo.
Combatíamos contra el viento, el frío y la luz que se apagaba a las cuatro de la tarde.
Descender ramas congeladas llenaba de vida a mis pies.
Nadie nos molestaba durante las dos horas de ascenso. El hambre nos golpeaba levemente en el descenso.
Pero después podías ir a cualquier parte.
Y donde sea que vayas, puede que vayas a Mykonos.
Como dice la canción, irás a Mykonos.
Y perderemos la cabeza, por el lugar.
O sus sonidos.
O su vacío en altura.
O su coral alpina, que es como mejor puedo definir esta canción.

Recuerdame la calle

2009-12-15T14:29:00.000-08:00

Porque en la calle dejé un recuerdo.
Y no hay un solo punto de vacío por ninguna esquina.
En María de Molina, María Anna y yo imitábamos a los raperos del Bronx andando.
En Callao cántábamos a las 4 de la mañana "I feel it in my fingers, I feel it in my soul..."
En el Paseo de los Vinateros, salvamos un helado.
En Jorge Juan observábamos hombres de Matrix mientras devorábamos gominolas.
En Fuencarral tres italianos reclamaban que fuéramos al "13"
En Sancho Dávila pasamos la nochevieja más confidencial.

En la calle, Maria Anna y yo, hemos hecho mucha vida.

Algo personal de la generación E.S.O.

2009-12-11T03:49:00.000-08:00

Nuestras madres seguían utilizando Centella para cuidar la madera, aunque en mi casa el mueble era de escayola y usábamos más el Cristasol para las estanterías. Dejamos de usar jabón de Marsella porque descubrimos el blanco de Ariel y sus colores brillantes.

Mis padres condujeron en su mayoría coches blancos de empresa que ni recuerdo los modelos. Las bicis eran de Alcampo. Mis primeras zapatillas deportivas fueron Cups aunque mi madre siempre insistió en manoletinas y Victorias de colores.

Me cortaban el pelo a navaja, porque iba a una peluquería de hombres, la de mi padre de toda la vida. Teníamos 5 canales de televisión y un plus codificado. No bebía La Casera porque odiaba la gaseosa y cualquier cosa con burbujas. Los hombres no fumaban en casa, las mujeres tiraban por lo alto con Malboro. Los chicles eran Boomer y los caramelos PEZ sobre todo en San Isidro.

Comparto colchón con los de E.G.B. aunque sé que Flex empezaba a sentirse.
No sé quien ganaría la liga, el Madrid, supongo. No sé quién es Sabrina. A Alaska no la vi en ningún programa para críos porque le quitó el puesto una tal Leticia Sabater que iba “cada día, con alegría”. Alaska fue conocida por mí más tarde en Lluvia de Estrellas como jurado. El fistro pecador salía en todas las cadenas, y las galas de Inocente, Inocente eran muy esperadas el 28 de diciembre.
Una caja de 12 'Plastidecores' no era tan buen regalo de cumpleaños porque siempre he preferido las Alpino, aunque en nuestra generación lo increíble eran los rotuladores y punta fina. Las bolsas de pipas Facundo seguían estando en auge y los Sugus no me costaban nada porque me los regalaba mi abuelo.

Coleccionábamos cromos, tazos y hojitas con olores. No comía Petisuis porque siempre he sido de Yogurt Natural Danone.
Las 'María' eran 'Fontaneda', pero yo las odiaba y compraba las Campurrianas. En los columpios nos pasaba de todo, yo me caí de un puente de barras justo en el punto mas alto y me quedé clavada mientras mi padre decidía que aquel video era para “Videos de Primera”.
Los de E.G.B pedían 'polo de limón' pero yo siempre fui del cilindro de la lechera o los sándwich de nata. Cuando llegó la modernez no me detuve en Magnums porque caí directa hacia los MaxiBon.

Mis tebeos eran Zipi y Zape, a Mortadelo no podía ni verle. Mi primera colonia sería una de Barbie, y porque mis compañeros se empeñaban en regalarme cosas que no uso por mi cumpleaños.

Con mi cassete de doble pletina grababa programas de radio en un modo muy casero, pero la culminación llegó con mi primera grabadora, la cual llevaba a todas partes y hacía todo tipo de reportajes y entrevistas.
Yo coleccionaba pins, pollypockets y barbies. No me decía mucho el bocadillo de paté ni foagrás porque lo que de verdad anhelaba eran aquellos bocadillos en el campamento en El Escorial de tableta de chocolate que han recuperado los de los 100 montaditos.

Mi generación tenía muchas cosas hechas ya. Pero tenemos nuestras cosas y me he quedado corta.

Generación EGB

2009-12-10T15:24:00.000-08:00

He recibido este mail:

Porque en este país hay una generación de chicos y chicas que crecimos con la EGB.
Nuestras madres quitaban el polvo con Centella', lavaban la vajilla con un bote blanco con el tapón naranja de 'Mistol',y al Jabón de 'Marsella' le llamaban 'Lagarto'.
Nuestros padres conducían un Seat 131 Supermirafiori. Nuestras bicis eran 'BH' y nuestras primeras zapatillas de deporte fueron unas 'Paredes',aunque a nuestras madres les gustaran más los 'Kickers'.
Nos cortaban el pelo 'a navaja'. Todos veíamos sólo TVE, aunque podíamos elegir entre el UHF y el VHF. Todos bebíamos gaseosa 'La Casera' o 'La Pitusa'. Los hombres fumaban 'Ducados'. Los chicles eran 'Cheiw' y los caramelos 'PEZ'.
La gente dormía de miedo en colchones 'Pikolín' y el Athletic de Bilbao y la Real ganaban las Ligas por pares, hasta que a Butragueño le dio por enseñar los huevos. A Sabrina se le escapó una teta en la Gala de Nochevieja y en todo el país no se habló de otra cosa hasta el mes de marzo. A Alaska le dejaban presentar un programa para críos en la tele y Pancho, el de 'Verano Azul', todavía no se metía picos. Una Señora le contaba a 'Encarna de Noche' que se le quemaba el hijo en Móstoles porque tenía las empanadillas haciendo la mili.
Una caja de 12 'Plastidecores' era un buen regalo de cumpleaños y por uno 'color carne' eras capaz de matar, las cajas de 24 eran como Bin Laden, existían, pero nadie las había visto. Una bolsa de pipas 'Facundo' de 15 pelas era enorme y por una peseta te daban dos 'Sugus'. Repartían Albumes a las salidas de los colegios para engancharte a la colección, los sobres de cromos costaban 5 pelas, pero también te los daban con las tapas de los Yogures 'Yoplait'. En aquel país de menos de 5.000 euros de renta per cápita, nos daban dos 'Petisuis', pero es que antes eran la mitad de tamaño.
Las 'María' eran 'Fontaneda', los camiones 'Ebro' , las furgonetas 'DKV' y los monovolumenes ovnis por lo menos o un mono con cascos El camión del butano tocaba la bocina, y los críos nos hacíamos brechas en los hierros oxidados de los columpios y nuestras madres nos daban algún cachete por romper los pantalones.
En vez de un Magnum Almendrado, pedías un 'polo de limón' y a veces, el chocolate era 'La Campana de Elgorriaga' (Malo, malo, malo). Las pilas 'Tximist' solían romperse cuando se agotaban en nuestros casettes 'mono' y los tebeos de 'SuperMortadelo o de Pulgarcito' pasaban de mano en mano. Hubo muchas niñas cuya primera colonia fue 'Chispas'. Y no había cartones de leche en tetra brik, sino que la leche venía en bolsas de plástico que necesitaban un recipiente para meterse en la nevera, y el detergente venía en tubos redondos.
Y en vez de grabadoras de DVD y CD-ROM,te ibas a casa de tu colega con radiocasette de doble pletina a llenar una TDK de 90 minutos de juegos para spectrum 48k. Y con la Teleindiscreta regalaban pegatinas de UVEEEEEEEEEEE!!!!
Aquella generación coleccionabamos cochecitos 'Güisbal', y el helicóptero de 'Tulipán' aterrizaba en las piscinas para regalar bocadillos en los anuncios de la tele. Aquella generación empleábamos el vaso de 'Nocilla' para dibujar a Naranjito. Así que la Nocilla, ni mentarla. Además, es 'leche, cacao, avellanas y azúcar'.A saber que le echarán a la Nutella esa. Y donde este un buen 'foagras' que se quite el 'pate'

Mañana resaltaré (bajo la libertad de mi versión) los que crecimos con la PRIMARIA y E.S.O.

El country es para hombres

2009-12-03T14:17:00.000-08:00

Para su sorpresa, es de las primeras cosas que escuchó de mí. El country es de mis sonidos favoritos, y en mayor medida, el folk, funk y soul. Creo que sólo por eso, ya le parecí especial. Después el color marrón. El rubio de mi pelo y el moreno de mi piel. Pero sobre todo, el country. Ni siquiera esperaba que hubiera llegado a mi país.

Ilusos canadienses.

No entendía nada porque "el country es para hombres".

Yo no entendía nada, puede que el country sea la imagen de botas de piel con tacón de madera, jeans, cerveza por todas partes y mujeres con camisas de cuadros remangadas.

Pero yo odiaba los jeans por aquel entonces, no sabía cómo podían moverse con eso.

Nunca entendí por qué las mujeres no eran seguidoras en la misma medida, aunque luego empecé a entenderlo con el rap, y con aquellos partidos de baloncesto en el YMCA que terminaban con bailes de película. Y solo había hombres. Era el paraíso.

Las féminas estaban en la piscina, donde nunca entraría. No me gusta el agua salvo el de la ducha.

Después las calles de Bramptom quedaban vacías, los perros jugaban en los jardines, solo dos niños con patinete los viernes y gente en el videoclub los sábados.

Canadá era hockey sobre hielo, iglesias, 7 eleven y country, mucho country. Y más en mi casa. Mi compañera de habitación era francesa, Julie. Aprendimos "¿por qué el pollo cruzó la carretera?" en varios idiomas. Comimos Mcflurry Oreo hasta la saciedad y tuve que esperar más de 6 años para que llegase a España. Los niños pequeños me amaban. Las niñas me odiaban. Me quemé el empeine en la playa.

Fue inolvidable.

Mandé una carta que nunca obtuvo respuesta.

Quizá el contenido tuviera que ver. Ante la evidencia quizá Shwan, mi padre acojedor y profesor, no tenía nada que decir.

"Querido Shawn, el country ya no es solo para hombres."

El uso de la lengua termina venciendo

2009-11-30T04:19:00.000-08:00

Si. Es cierto.
Y este editor me señala en amarillo que hay ciertas palabras mal escritas pero va a tener que resignarse igual que yo.

Almóndiga existe.
Asín también existe.

"Tengo hambre asín que voy a comer almóndigas."

Y en vez de ser un paleto eres un perfecto castellano hablante.
Eso pasa porque al final la mayoría gana a viva voz. Eso sí, no se les va a perdonar no acentuar las palabras.

España va bien. Y mejor que va a ir.

Vaya, vaya

2009-11-25T02:09:00.001-08:00

Ya, ya lo sabemos, cansinos, que sois unos cansinos. En Madrid no hay playa. Y me da absolutamente igual, porque me voy cuando quiera que tengo unos amigos geniales con el que ya no hago castillos de arena sino que nosotros somos el castillo.

Vaya, vaya, aquí no hay playa.

Ya tenemos una excusa para ir a Castelldefels.

Y al paseo de Gracia ;)

Barcelona remembering Random

2009-11-24T02:41:00.000-08:00

Llegué a Barcelona con percances, una hora más tarde, 100 euros menos, pero la ilusión de las personitas que iba a ver, dejaban cualquier otra cosa en tercerísimo plano. 4 llamadas telefónicas hicieron falta para que localizara a Sergi y a Juan en la terminal 1 de El Prat. Y no es que fuera muy grande, es que la miopía causa estragos.No hicimos ninguna parada previa que no fuese la de esperar a Favián y Gema para que sacasen el coche y directos todos al Camp Nou, con partido de baloncesto en el polideportivo, en vez de fútbol.

"Pantumaca" como le digo a Artur que decimos en Madrid, faltando el respeto al catalán y siendo puros y castizos castellanos, aunque con bandera de Cataluña ondeando en el fondo de la mesa.
Mucha comida, mucho lomo, mucho chorizo, muchas aceitunas, las dudosas croquetas, las conversaciones locas, las tardanzas.

Salimos tarde, y aún más en la indecisión de adónde ir, pero qué mas da si lo importante es la gente. La música, random, as usual. Un poco de funk, un poco de rock y un poco de alternativo.

Las 7 de la mañana nos pareció una buena hora para volver, para dormir suficiente.
Suficiente para meternos unos buenos chorizos, morcillas y tripas de lo que fuera, que mejor no pensar de dónde venía, hacer una estupenda sobremesa con doble tirada de café, con chistes que la rubia no pilla, risas, carcajadas, babas de perro y peleas con conductores que roban el aparcamiento. Sergi de anfitrión.

Pero al final todo sale, aunque Artur debía volver a Vic, esta noche no nos acompañaría. Juan apuró la salida de su tren. Adri nos acompañaría nuevamente el domingo.
Un domingo de playa en Castefa, con aire fresco, más del deseado, castillos humanos, planes, muffin de chocolate y finalmente el aeropuerto.

Tuve que quitarme las botas, abrir mi maleta. Costumbres. Raro sería que no tuviera que haberlo hecho.

La próxima vez tendremos de escenario el congreso de los diputados, y si no, random factor hablará.

Siempre le escuchamos.

You could be happy

2009-11-16T14:06:00.000-08:00

Llevaba unos cuantos años anunciando que en algún lugar, por encima del arcoiris estaría la puerta que necesitaba para escapar de varias cuerdas que estaban ahogándome.

Gracias Noruega. Gracias a cada uno de vosotros. Os quiero. Con la boca pequeña, que ya sabéis que a mí estas cosas me cuestan...

Y aunque difícil pero, WE COULD BE HAPPY.

Once upon a time...

2009-11-15T13:17:00.000-08:00

There was a lovely boy taken by her sister.

Nowadays that would create a big pain in her shoulder.

The guy grew up.

The girl became small comparing to him.

They didn't seem brother and sister anymore.

But deep inside there is something that has never changed.

Time can make you change, aparently.

But we are always the same.

If we want to.

And no matter if he's taller, bigger or stronger than me.

There was one time that I had to carry him.

Now everybody can see it ;)

Corre, ve y dile...

2009-11-08T14:52:00.000-08:00

Corre ve y dile que he perdido el interés por los comentarios por lo bajini.

Corre ve y dile que si tengo que decirle que me gusta se lo voy a decir sin reparos.

Corre ve y dile que mis espinas clavadas empiezan a salir.

Corre ve y dile que veo mis sueños cumplidos y cada día más cerca.

Corre ve y dile que el 2007 fue el peor año de mi vida.

Corre ve y dile que mantengo mi inocencia porque me encuentro más guapa así.

Corre ve y dile que echo de menos a una persona muy CONCRETA.

Corre ve y dile que sí que valgo para esto.

Corre ve y dile que soy feliz si puedo tocarle.

Corre ve y dile que mi momento aún no ha llegado, que se preparen.

Corre ve y dile que no tengo miedo si la piscina está vacía.

Corre ve y dile que alguien me la llena antes de caer.

Corre ve y dile que confío plenamente en lo que es capaz de hacer.

Corre ve y dile que no me importa donde vayamos si estoy con ella.

Corre ve y dile que va a salir de esta.

Corre ve y dile que la familia es lo más importante.

Corre ve y dile.

Que yo me quedo aquí con la gente que quiero.

(Siguiendo el texto de Anangeliam ;)

Creación de contenidos

2009-11-03T07:49:00.000-08:00

Estamos en la Sociedad Digital, donde solo se oyen golpes de tecla y ruedas de ratón. Todos hemos estado delante y sabemos escribir, visitar perfiles, abrir blogs, y crear contenidos. Aunque sean estúpidos no dejan se llamarse contenidos y no dejan de ser creados.
Pero los portavoces del congreso de la semana pasada no se referían precisamente a eso aunque les pareciese obvio de lo que estaban hablando. Ante la pregunta de qué es la creación de contenidos, lo único que dijeron es "pues eso" "que vivimos en una sociedad de jubilados en su mayoría, donde todo el mundo es usuario pero pocos son creadores". Es posible que seamos más consumidores que productores, pero internet es libre hasta donde yo se.
Internet nos ha regalado otra identidad virtual, donde probablemente somos lo que no nos atrevemos, lo que hubieramos querido ser o quien somos en realidad, pero según dicen, difícilmente somos nosotros en la red, creamos perfiles que da imagen y personalidad, nueva, desde la que empezamos de cero.
Después de las pinceladas básicas, algunos reivindicaban sus derechos sin venir a cuento. No todo lo que sale en la red es meritorio de sacarse a relucir en un congreso. ¿A qué vienen las lesbianas en los programas de televisión y en la red? ¿A qué viene la comparación gustosa de la realidad virtual con las alucinaciones de las drogas?
Lo que no defraudó, tal como se esperaba, es la chulería del departamente de Recursos Humanos de Telefónica con el pulgar en alza, los guiños y las miradas perdidas cuando no le toca hablar a él.
El tema más oído fueron los videojuegos que desde luego demostraron que pueden ser malos cuando sus portavoces no se extrañan al oír la palabra "contraproduciente".
En definitiva la sociedad digital no será contraproducente pero esta claro que no somos productores. Quizá seamos producientes.

El periodismo se te queda corto

2009-10-30T09:38:00.000-07:00

En mi afán por buscar lo más positivo del día, uno de los componentes de "la zona noble" me ha dicho hoy esta frase. Y me va a representar durante el resto del día.
Sus motivos tenía, y es que cuando la conversación se iba por los derroteros del arte, yo he sacado a relucir mi tono de espina clavada, donde se percibe que puede haber muchas cosas más que hago además de teclear y calentar una silla.
Me gusta que haya llegado a esa conclusión ese hombre. Yo siempre lo he pensado. Incluso que no es periodismo realmente donde tengo cosas que hacer. Y hoy me han vuelto a llamar de los cursos de doblaje, y de diseño de moda y claro... llevo un día pensando si acaso son señales que se han juntado por algún motivo ambicioso...
Y para dónde tiro si todo es muy motivante y estresanteeee!!!